Herausgegeben von

Melanie Schneider und Saskia Dreßler

weltenruder

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.

1. Auflage, März 2024

Veröffentlicht im Weltenruder Verlag

Ein Imprint der Prepon UG (haftungsbeschränkt), Stuttgart

© 2024 Prepon UG (haftungsbeschränkt), Stuttgart

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf ohne Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden. Die Nutzung für Text- und Data-Mining gemäß § 44b UrhG behalten wir uns ausdrücklich vor.

Lektorat: Melanie Schneider (seitenreise), Claus R. Kullak

Korrektorat: Claus R. Kullak, Moe Brinkmann

Sensitivity Reading: Saskia Dreßler, Claus R. Kullak, Alex Rump

Umschlaggestaltung: Claus R. Kullak

Umschlagillustration: Ani Koshka

Satz aus der Garamond Premier Pro: Claus R. Kullak

Druck und Bindung: BookPress

Printed in the EU

ISBN: 978-3-911259-01-9

www.weltenruder.de

Neuropunk

Saskia Dreßler: »Neurodivergenz; oder: Was ist wirklich normal?« 9

Monia Girstl: »Unsere Flügel« 20

Kián KoWananga: »Zurück zur Natur« 24

Doreen Doose: »Eingeklemmte Flügel« 44

skalabyrinth: »Blut und Blüten« 60

Len Klapdor: »Ihre Worte« 82

Michael Schwendinger: »Die Perlenverkäuferin« 104

Jordi Bogenstein: »Bella Lugosi lebt« 112

Donna Rider: »Drai« 132

Iris Leander Villiam: »Ara Waldkraut« 154

Julia Winterthal: »Wurzelkind« ١٧٠

Jol Rosenberg: »Das Lied der einsamen Maschine« 190

Glossar 204

Neurodivergenz; oder: Was ist wirklich normal?

von Saskia Dreßler

Wenn ich mit einer Person rede und zwar weiß, was sie sagt, aber nicht weiß, ob sie es wirklich genau so meint, dann habe ich ein Problem. Ich verstehe nicht, was das Lächeln oder das Schulterzucken mir zu verstehen geben soll. Die Person bleibt wie ein weißes Blatt.

Wenn du morgens am Bürotisch sitzt und genau weißt, was du machen sollst, aber dann fliegt bloß ein Vogel vorbei – und schon ist alles vergessen. Und du versuchst, dich zu dieser langweiligen Aufgabe zu bringen, aber die Hürde ist unmenschlich groß und verschlingt all deine Kraft.

Wenn die Person dort hinten lange vor der Speisekarte des Restaurants sitzt, diese anstarrt und sich anschließend doch von der Bedienung aufzählen lässt, was es alles gibt, dann könnte sie – auch wenn wir es nicht einschätzen können – Schwierigkeiten mit dem Lesen haben.

Das sind wir. Du, sie, er, dey und ich.

Wir haben alle unterschiedliche Probleme, solche, die in den Augen von anderen manchmal nicht ganz »normal« wirken.

»Ist das denn wirklich ein Problem für dich?«

»Stell dich nicht so an!«

»Wenn du es nur oft genug versuchst, dann wird das schon.«

Solche Sätze hören wir oft. Zu oft. Und manchmal fragen wir uns: Warum versteht mein*e Gesprächspartner*in nicht, dass ich das gerade nicht kann? Liegt das an mir? Bin ich vielleicht »unnormal«?

Nein, das bist du nicht – denn seien wir mal ehrlich: Was ist denn schon »normal«? Die »Norm« ist der Durchschnitt der weit verbreiteten Verhaltensweisen. Sie schließt alle aus, denen dieses Verhalten nicht möglich ist. Gemacht hat diese »Norm« die Mehrheit der Gesellschaft. Nur warum schaffen wir »Normen«, die eindeutig manche Menschen ausschließen?

Diese Frage beschäftigt mich im Alltag, denn mein Gehirn entspricht nicht der »Norm«. Es funktioniert neurodivergent. Ich möchte mit dir ein paar Gedanken zu dem Thema teilen – damit wir uns an den Händen fassen können und uns vielleicht weniger allein, vielleicht weniger missverstanden, vielleicht ein bisschen verständnisvoller fühlen können.

I. Neurodivergenz ist keine Krankheit

Bevor ich mit weiteren Ausführungen beginne, will ich betonen: Neurodivergenz ist keine Krankheit.

Doch was ist sie dann?

Lasst uns dafür zuerst den Begriff ansehen, denn manchmal kann eine Begriffsdefinition schon ein bisschen Licht ins Dunkle bringen. Das Wort »Neurodivergenz« besteht aus zwei Teilen: »Neuro« kommt dabei von »Neuron«, was die Nervenzellen im Gehirn bezeichnet. »Divergenz« wiederrum steht für Abweichung. Zusammengesetzt bedeutet das Wort »Neurodivergenz« also eine Abweichung auf neuronaler Ebene. Im Gegensatz dazu steht neurotypisch: wenn es also keine Abweichungen gibt.

Um zu verstehen, was Neurodivergenz ist, muss daher die Tatsache akzeptiert werden, dass menschliche Gehirne nicht identisch vernetzt sind und nicht identisch funktionieren. Es gibt nicht das eine richtige Mustergehirn. Vielmehr sind die Arten, wie ein Mensch Informationen verarbeiten und damit auch denken und sich verhalten kann, so zahlreich, wie es Menschen auf der Welt gibt.

Neurodivergenzen zeigen sich nach außen häufig durch andere Bedürfnisse und unterschiedliche Verhaltensweisen. Diese können sich verschieden äußern. So kann es manchen neurodivergenten Personen schwerfallen, zwischenmenschliche Kommunikation zu verstehen und nachzuvollziehen, während andere durch zu viele Reize aus der Umwelt schnell überfordert werden.

Wichtig ist dabei aber, dass auch unsere sozialen Normen, zum Beispiel unsere Auffassung, wie ein Gehirn zu funktionieren hat, wieder das Ergebnis eines Durchschnitts sind – diesmal der Durschnitt aus dem Verhalten von neurotypischen Personen. Das führt dazu, dass neurodivergente Menschen durch unrealistische Erwartungen an sie benachteiligt werden.

Das wird deutlich, wenn wir uns beispielsweise unser Kommunikationsverhalten ansehen. Dieses basiert – je nach Kulturkreis – auf unterschiedlichen Gestiken und Mimiken und in manchen Kulturkreisen wird erwartet, dass ich meinem Gegenüber beim Sprechen in die Augen sehe. Dieses Verhalten hat sich aus der Schnittmenge des Verhaltens von neurotypischen Menschen gebildet, und es wird davon ausgegangen, dass alle Menschen dieses Verhalten nachahmen und so an der Kommunikation teilnehmen können. Vielleicht seht ihr hier schon das Problem: Was ist aber, wenn ich das Verhalten nicht nachahmen kann? Was ist, wenn ich mich unwohl fühle, wenn ich einer Person in die Augen sehen muss? Mein Verhalten passt nicht in das erwartete und wird als »falsch« abgestempelt.

Kurz gesagt: Neurodivergente Menschen sind neuronal anders als der Durchschnitt. Das beeinflusst nicht nur ihre Wahrnehmung, Verhalten und Denken, sondern auch ganz konkret, wie sie von ihrer Umwelt wahrgenommen und, ob sie als gleichberechtigt angesehen werden.

Bisher ist Neurodivergenz kein medizinischer Fachbegriff, sondern wird eher von den Communitys benutzt, um sich von den Vorstellungen eines neurotypischen Handelns abzugrenzen. Medizinisch maßgeblich ist die »Internationale statistische Klassifikation der Krankheiten und verwandter Gesundheitsprobleme«, kurz ICD. Aktuell gilt in Deutschland die elfte Version, die ICD-11. Dort werden viele Neurodivergenzen unter die Kategorie »Neuronale Entwicklungsstörungen« eingeordnet (6A0). Noch eine Version früher, in der ICD-10, standen sie entweder unter »Entwicklungsstörungen« (F8) oder unter »Verhaltens- und emotionalen Störungen« (F9), was aber den Kern von Neurodivergenzen nicht erfasst. Sie sind laut aktuellem Regelwerk der Versorgungsämter (teilweise, je nach Neurodivergenz und deren Variation auf dem Spektrum) keine Behinderung, vor allem aber medizinisch gesehen keine Krankheit.

II. Was fällt unter Neurodivergenz?

Was genau unter den Oberbegriff Neurodivergenz fällt, darüber herrscht Uneinigkeit. Wichtig ist, dass sich die Funktionsweisen des neurodivergenten Gehirns von dem der Mehrheit der Menschen unterscheidet. Demnach fallen zum Beispiel die Autismus-Spektrum-Störung, ADHS, Dyskalkulie, Dyslexie und Synästhesie, eventuell sogar Ausprägungen von Depressionen darunter. Manchmal werden auch geistige Behinderungen in das Spektrum der Neurodivergenzen hineingezählt. Das Feld ist weit, und es ist wissenschaftlich noch zu viel in Bewegung, als dass wir uns hier genau festlegen könnten.

Die Schwammigkeit mag auch daher rühren, dass manche psychische Krankheiten, welche bisher als solche aufgefasst wurden, noch nicht genug erforscht sind, um zu sagen, ob es sich dabei tatsächlich um Krankheiten oder um Neurodivergenzen handelt.

Genaue Zahlen, wie viel Prozent der Menschen neurodivergent sind, lassen sich aus den beschriebenen Gründen schwer ermitteln. Stattdessen ist zu vermuten, dass einerseits die Zahl der Neurodivergenzen steigen wird, je weiter die wissenschaftlichen Erkenntnisse fortschreiten, und andererseits damit auch die Zahl der Diagnosen beständig steigen wird.

Folglich haben immer mehr Menschen die Möglichkeit, über sich selbst, ihre Verhaltensweisen und ihre Art zu denken zu reflektieren und vielleicht herauszufinden, dass das »Normal«, das wir bisher angenommen haben, vielleicht nicht wirklich normal ist. Dass sie sich bislang einer Norm unterworfen oder nach ihr gestrebt haben, die zwar sehr wohl auf andere, nicht aber auf sie selbst zutrifft. Diese Erkenntnis kann sehr befreiend sein.

III. Braucht es die Unterscheidung zwischen neurodivergent und neurotypisch überhaupt?

Ist es aber wirklich nötig, dass wir Menschen in Kategorien wie neurotypisch und neurodivergent unterteilen?

Meine schlichte Antwort lautet: Ja.

Wir brauchen diese Kategorien, weil es ein Bedürfnis von Menschen ist, sich gegenseitig in Gruppen und Kategorien zu unterteilen. Diese Gruppen und Kategorien können vielfältig sein und dazu zählen beispielsweise Freundesgruppen, aber auch Gruppen von Menschen mit gleichen Eigenschaften. Wir entwickeln gerne Kategorien, um andere und teilweise uns selbst einschätzen zu können. Das ist an sich nichts Schlechtes. Ich beispielsweise sehe mich der Gruppe von non-binären Personen zugehörig. Das gehört zu meiner Identität und gibt mir ein Zugehörigkeitsgefühl. Ähnlich sehe ich es auch mit den Kategorien von neurodivergent und neurotypisch. Schwierig werden die Kategorien und Gruppen erst, wenn wir sie benutzen, um andere auszuschließen, wie es leider bei Neurodivergenz noch oftmals passiert. Unsere Einteilung in ein gesellschaftlich als »normal« angesehenes Verhalten beziehungsweise Funktionieren wird durch bestehende Herrschafts- und Machtverhältnisse erzeugt und dadurch zu einem Konstrukt. Die Mehrheit der Gesellschaft bestimmt, was »normal« ist und was »nicht normkonform« ist. Dabei werden andere Perspektiven, Bedürfnisse und Verhaltensweisen außer Acht gelassen und marginalisiert.

Dies zeigt sich beispielsweise, wenn es darum geht, einen Grad der Behinderung zu beantragen. Hier wird oft nicht die 50 %, die wichtig für viele notwendige Hilfeleistungen ist, anerkannt, sondern weniger. Grund dafür: Neurodivergenz scheint (laut Behördeneinschätzung) im Alltag nicht einzuschränken. Das ist (beachten wir mal das, was ich vorher geschrieben habe) lachhaft. Die Folgen davon bleiben aber: Neurodivergenz ist generell oftmals nicht sichtbar und offizielle Dokumente (wie einen Behindertenausweis) bekommen neurodivergente Personen meistens auch nicht. Demnach wird Neurodivergenz nicht als Einschränkung – also als Behinderung – wahrgenommen und damit unsichtbar.

Nur wenn wir sagen und manchmal auch zeigen können, dass es Menschen gibt, die neurodivergent sind, werden diese wahrgenommen. Plötzlich werden sie zu einer Größe, zu etwas Sichtbarem, ja, Wirklichem. Vor uns steht auf einmal ein Mensch mit Bedürfnissen – ein Mensch, den wir nicht ignorieren sollten.

Aus diesem Grund finde ich es wichtig zu benennen, dass es Neurodivergenz gibt. Nur dann ist es möglich, gesehen zu werden. Und wenn wir gesehen werden, dann ist auch Veränderung möglich.

IV. Warum sollten wir mehr über Neurodivergenz schreiben?

Jetzt habe ich ein bisschen was zu Neurodivergenz und meiner Position zur Begrifflichkeit gesagt, und ihr könnt sagen: »Gut und schön, aber warum nun darüber schreiben? Warum jetzt Geschichten über neurodivergente Charaktere lesen?«

Würde ich es mir leicht machen, dann könnte ich auf den Absatz ein paar Zeilen weiter oben verweisen, denn auch hier geht es um Wahrnehmung. Durch das Schreiben und das Lesen über neurodivergente Figuren geben wir den Menschen in der realen Welt eine Stimme. Wir zeigen ihre Probleme und gleichzeitig ihre Freuden auf. Wir machen sie real und anfassbar. Wir lernen, die anderen Lebenswirklichkeiten zu verstehen. Die Geschichten tragen dazu bei, an den Punkt zu gelangen, an dem wir Veränderung möglich machen, denn auf der Basis dieses Wissens können wir rücksichtsvoll sein, Freiraum geben, anerkennen.

Es kommt Arbeit auf uns zu. Das vorliegende Buch macht einen Anfang. Es ist nicht leicht, neurodivergente Figuren zu schreiben und zu lesen – egal, ob wir selbst neurodivergent sind oder nicht. Es ist manchmal mühsam, denn sich auf Sichtweisen, Erzählstrukturen und Beschreibungen von Emotionen einzulassen, die unseren ganz fremd sind, kann schwer sein. Auch wenn Lesende in dieser Anthologie Geschichten finden werden, die sich »vertraut« anfühlen, so gibt es doch solche, die nicht den standardisierten Wegen folgen und ein bisschen mehr Offenheit erbitten.

Ist das Infodumping, oder ist es das Special Interest einer Figur? Hat die Figur Probleme mit Zahlen oder verstehe ich das falsch? Was fühlt diese Person, und warum ist das so anders als meine eigene Wahrnehmung?

All das sind Herausforderungen, aber ich denke, dass wir durch sie lernen können.

Vielleicht sind wir am Ende nicht mehr ganz so schnell abgeschreckt, wenn sich eine Person anders verhält, als wir es angenommen haben. Vielleicht finden wir uns in Verhaltensweisen von Figuren wieder und denken über uns selbst nach. Vielleicht können wir die Last, die andere tragen, schneller sehen und würdigen.

Und wenn es das alles am Ende nicht ist, dann bleibt, dass es Menschen gibt, die froh sind, endlich einmal repräsentiert und wahrgenommen zu werden. Die sich plötzlich nicht mehr ganz so isoliert fühlen, denn es wird klar: Es gibt nicht die »Norm«, sondern wir sind alle höchst individuell. Was für eine Person die Erfahrungs- und Erlebenswelt ist, ist es für eine andere Person nicht.

Lasst uns also gemeinsam in »Neuropunk« die schon ein bisschen ausgetretenen Pfade der neurotypischen Mehrheit verlassen und gemeinsam neue Sichtweisen kennenlernen. Manchmal verändern diese unseren Blick auf die Welt.

Meine Gedanken in diesem kleinen Essay sind eine Zusammenfassung aus verschiedenen wissenschaftlichen und philosophischen Texten, die ich über die Zeit in der Beschäftigung mit dem Themenkomplex Neurodivergenz gelesen habe. Hier ein paar Vorschläge für den Recherchebeginn:

Ahmed, F. S. & Stephen Miller, L. (2011). Executive function mechanisms of theory of mind. Journal of Autism and Developmental Disorders, 41(5), 667–678. https://doi.org/10.1007/s10803-010-1087-7

Arnold, L. (2017). A brief history of “Neurodiversity” as a concept and perhaps a movement. Autonomy, The Critical Journal of Interdisciplinary Autism Studies, 1(5).

Chapman, R. & Carel, H. (2022). Neurodiversity, epistemic injustice, and the good human life. Journal of Social Philosophy, 53(4), 614–631. https://doi.org/10.1111/josp.12456

Nerenberg, J. (2020) Divergent Mind: Thriving in a World that wasn’t designed for you. Harper One.

Singer J. (1999) Can‘t you be Normal for once in your life? In: M. Corker & S. French (Hrsg.) Disability discourse. Open University Press.

Silberman, S. (2016). Neurotribes. The Legacy of Autism and the Future of Neurodiverstiy. Avery.

Vita

Was ist schon »normal«? Wer ist gut, und wer ist böse? Warum müssen Geschichten bestimmten Strukturen folgen? Diese Fragen stellt sich Saskia Dreßler (they/them), seitdem them schreibt. Aus diesem Grund beschäftigt sich them in their Texten mit diesen Themen und versucht, Antworten zu finden. Dafür schreibt them oftmals phantastische Texte mit queeren und neurodivergenten Charakteren und lässt dabei eigene Erfahrungen in die Geschichten miteinfließen.

Gerade arbeitet they an einen von their Debütromanen – einen Silkpunkkrimi oder eine Urban Fantasygeschichte mit slawischer Mythologie. They hat bereits zahlreiche Kurzgeschichten in Anthologien veröffentlicht. Aktuell erschienen ist their zweite Novelle »Sternenleuchten«. Darüber hinaus ist them noch als Sensitivity Reader*in und Streamer*in tätig.

Website: saskiadressler.com

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Monia Girstl: »Unsere Flügel«

Wir können nur als diejenigen fliegen, die wir sind.

Positive Tags

Fliegen und Normalisierung des Andersseins

Content Notes

Ermüdung, Normenzwang und überhöhte Anforderungen

Lass es dir vorlesen!

Unsere Flügel

von Monia Girstl

Wenn wir fliegen, sehen wir uns um.

Nebeneinander, alles normal.

Meine Flügel sind, was sie immer waren,

in der Regel kann ich fliegen.

Oft bin ich müde, fliegen strengt an. Mein Normal.

Meine Flügel sind fast wie deine, sie funktionieren wie deine,

mal besser, mal schlechter – wir kennen das beide.

Wenn ich lande, bin ich geschafft. Die Flügel müssen ruhen.

Doch sehen uns andere, verstehen sie nicht.

Warum so müde? Warum am Boden?

Flügel sind zum Fliegen da.

Müde Flügel, nicht normal!

Nicht normal? Was ist normal?

Du und ich sind einer Meinung.

Ich kenne meine Flügel gut,

weiß, wie sie aussehen,

weiß, wie man fliegt.

Ich kenne meine Flügel, wie sie immer waren.

Deine sind ähnlich, aber nicht gleich.

Du kennst deine Flügel gut, wie sie immer waren.

Die anderen fliegen an uns vorbei, Flügel jeder Farbe und Form.

Was ist normal für dich und mich? Es ist alles, wie es immer war.

Für andere ist das normal, was sie immer kennen,

was sie immer sehen und fühlen – das ist normal in Farbe und Form.

Ich fliege mit meinen Flügeln, die ich kenne.

Alles normal – wie sie sind.

Vita

Monia Girstl (sie/ihr/ihr/sie) ist 28 Jahre alt und Bibliothekarin aus Baden-Württemberg. Außerdem ist sie Liebhaberin von Geschichten mit Magie und Happy End – egal, ob mit Worten oder Bildern. Sie mag Musik aller Art und lässt sich gerne von ihren guten und schlechten Tagträumen inspirieren.

Kián KoWananga: »Zurück zur Natur«

Der erste Schritt der Reise war für Puck der schwerste.

Positive Tags

Autismus, ADHS, queere Charaktere, Neopronomen, Vertrauen, Feind- zu Freundschaft, Achtsamkeit, Normalisierung von Marginalisiertem und Utopie

Content Notes

Hunger, Blut (wenig), Demenz, Verletzung, Verfolgung, Hypersensibilität, Reizüberflutung, Soziophobie, Tiere und Umweltzerstörung

Zurück zur Natur

von Kián KoWananga

Die Menschen nennen mich Puck. Sie reden von mir, als wäre ich eine Figur aus ihren Märchengeschichten, als wäre ich gar kein wirklich existierender Kobold. Wiewohl ich den Namen für mich angenommen habe, denn mir gefällt der Klang – kurz und schnell, wie ich.

Natürlich vermeide ich es akribisch, dass die Menschen mich zu sehen bekommen. Habe ich doch miterlebt, was jene mit Wesen anstellen, die sie in ihren Gärten als unerwünschte Kreaturen einordnen. Also, ich bin sehr real, das kann ich versichern. Und das hungrige Grummeln meiner zwei Mägen ist es auch.

Eigentlich bin ich ein Waldkobold. Aber Wald gibt es hier schon lange nicht mehr, nur Asphalt mit stinkenden, lauten Kisten, von den Menschen ›Autos‹ genannt, riesige Steinhöhlen, ›Häuser‹ sagen sie dazu, und Gärten. Ja, klar, in den Gärten gibt es manchmal Bäume und so. Aber da lebt kaum mehr etwas. Die Welt ist mir fremd geworden.

Wenn ich Glück habe, kann ich zur Erntezeit etwas Obst von ihren Bäumen naschen – wenn sie überhaupt so einen Baum haben und nicht nur exotische Ziergehölze, an deren Blüten nicht einmal Insekten gehen würden, gäbe es denn noch viele Insekten, so wie früher einmal. Ich finde, das Obst steht mir zu, schließlich war das hier mal alles mein Zuhausewald. Jetzt muss ich mich im Sommer sehr oft tief in meine unterirdischen Höhlen zurückziehen, weil die Wesen da oben ihre unerträglich lauten, stinkenden Monstermaschinen über das Gras schieben, während von dem ganzen schlimmen Gedonnere lockere Erde von meinen Tunnelwänden bröckelt. Ich sitze dann zusammengekauert in der vertrauten Dunkelheit da, wimmernd, vor mich hin schaukelnd und halte mir die Ohren zu. Aber es hilft nicht wirklich.

Anscheinend mögen Menschen keine Wiesen mit Blumen darin. Sie müssen allgemein Natur sehr hassen, diese Leute. Anders kann ich es mir nicht erklären, dass es kaum noch Vögel und andere Tiere hier in der Gegend gibt. Und auch keine Kobolde mehr. Ich allein bin übrig. Das Alleinsein ist mir zugegeben ganz recht. Zu viel Nähe halte ich nicht aus. Wäre ich ein Tier, dann wohl am ehesten ein Feldhamster. Die leben auch gerne räumlich getrennt von anderen. Feldhamster habe ich allerdings seit Jahrzehnten nicht mehr gesehen.

Doch all das hätte mich nicht vertrieben, schließlich hatte ich es bis vor Kurzem, trotz aller Schwierigkeiten mit den Menschen, einigermaßen überstanden. Aber dann kamen die Ratten. Damit wurde mein Leben zu einem kärglichen Überleben, zumal von den Menschen zunehmend Giftköder ausgelegt und Fallen aufgestellt wurden. Eine meiner Ausweichhöhlen hatten sie wegen der Ratten, die nun darin hausten, ausgegraben und zerstört. Sie würden bald auch die anderen Höhlen finden. Mir wird allmählich klar: Ich muss gehen. Doch allein traue ich mich nicht, die vertraute Umgebung zu verlassen. Ich habe viel zu viel Angst vor Veränderung. Und ich wüsste nicht, wohin ich fliehen könnte.

Nebenan dröhnte schon wieder eine dieser grauenhaften Menschenmaschinen. Dabei sollte es bei Einsetzen der Dämmerung doch endlich mal vorbei sein, dachte ich wütend. Den ganzen Tag schon waren sie reihum mit ihren Rasenmähern zugange gewesen. Mein knurrender Magen trieb mich trotz der Gefahr, entdeckt zu werden, noch vor Einbruch der Nacht hinaus. Mit etwas Moos und wenig Erfolg versuchte ich, meine empfindlichen Ohren zu schützen.

Ich nagte gerade auf einem welken Strunk Rosenkohl herum, den ich auf dem Kompost in der Gartenecke gefunden hatte, und hatte vor lauter Hunger nur ganz kurz nicht auf meine Umgebung geachtet, als ich das Prickeln im Nacken spürte, wie ich es immer bekam, wenn ein anderes, potenziell gefährliches Wesen in der Nähe war. Ich sah mich vorsichtig um, bemerkte das Tier auf der Mauer und fror vor Schreck in der Bewegung ein.

Eine graue Katze saß da und beobachtete mich. Allerdings nicht mit diesem beutegierigen Blick, wie es jene Fellmonster für gewöhnlich tun, bevor sie beginnen, mich zu jagen. Ich starrte zurück.

Ich erwartete von meinem Gehirn konstruktive, strategische Anweisungen, wohin ich flüchten könnte, oder so etwas eben: nämlich, was Wesen am unteren Ende der Nahrungskette in solchen Fällen zu denken hätten, wenn sie überleben wollten.

Rosenkohl mögen die Ratten nicht, schoss mir jedoch unpassenderweise durch den Kopf. Alles andere finden sie zu oft vor mir. Sie lassen nie etwas übrig. Schon lange habe ich keine Vorräte mehr sammeln können. Und das wenige, das ich ergattern kann, wird mir meist von der umtriebigen Bande gestohlen, die sich zudem frech in meiner Höhlenwelt einquartiert hat. Mir gehen die Ideen aus, wie ich den nächsten Winter überleben soll – halb verhungert und mit all den Nagetieren um mich herum, deren Gewusel mich krank macht. Ich kann nicht mehr.

Jedenfalls machte die Katze glücklicherweise lange Zeit nichts anderes, als mich anzublicken, was mir diese gefahrlosen Momente des Grübelns schenkte. Endlich brach sie das erwartungsvolle Schweigen und sprach mich an. Nicht dieses süffisante: »Lauf, Kobold« oder »Oho, heißa, ein Spielzeug. Gleich hab’ ich dich«, das mir Katzen sonst zuriefen, bevor sie mich ins nächste Versteck hetzten. Nein, die Graue sagte freundlich, mit schwer zu verstehendem Nuscheln und mit schräggelegtem Kopf: »Bist du ein Puck? Raab hat mich hergeschickt.«

Das nahm mir tatsächlich etwas von meiner Anspannung. Raab würde mich nie in Gefahr bringen. Die Krähe hatte ein gutes Gespür, wenn es darum ging, wem zu trauen war und wem nicht, obwohl sie in letzter Zeit ziemlich vergesslich geworden zu sein schien.

Trotzdem blieb ich vorsichtshalber außerhalb der Sprungweite des Katzentiers. Ich antwortete, mit bemüht fester Stimme und wild klopfendem Herzen: »Nicht ein Puck, sondern einfach Puck, Pronomen egal, oder dey, deren, demm. Puck, so heiße ich nämlich. Weshalb schickt dich Raab zu mir?«

»Miau. Ich brauche Hilfe«, sprach die Katze guttural.

Sie war mit diesem Nuscheln wirklich sehr schlecht zu verstehen. Irgendetwas stimmte wohl nicht mit ihren Zähnen, mutmaßte ich. Ob sie mich deshalb nicht angriff? Selbst jetzt, als sich das automatische Hoflicht einschaltete, blieb die Graue im Kegel des Lichtes sitzen, blinzelte nur gegen die Helligkeit.

»Ich habe ein kleines Grätenproblem«, sagte die Katze und öffnete weit das Maul. Sogar aus meiner sicheren Entfernung erkannte ich, warum sie so furchtbar undeutlich redete: Eine Gräte steckte fies im Gaumen. Das musste mehr als nur ein wenig weh tun.

Mein Mitleid sollte sich in Grenzen halten, redete ich mir ein. Schließlich war dies eines der Wesen, die mir für gewöhnlich nach dem Leben trachteten. Und den zur Gräte gehörenden Fisch hatte sie doch bestimmt aus irgendeinem Zierteich gepfötelt, oder?

»Mal angenommen, falls ich dir helfe, wirst du mich hoffentlich nicht anschließend fressen wollen?«, bot ich trotzdem an, mich mit der Frage rückversichernd. Ich konnte nun mal kein Wesen leiden sehen. Die Katze verzog sofort angewidert und – wie ich hoffte – nicht einfach nur schmerzvoll, das Gesicht und riss die Augen weit auf.

»Bewahre! Niemals. Das verspreche ich. Miau!«

Die Katzenaugen leuchteten dabei so bitterernst-ehrlich, wie es nur die bittender Katzen vermögen. Und der Wundschmerz war so offensichtlich, dass ich in Gedanken längst die Möglichkeiten durchging, wie ich den Fremdkörper geschickt herausbekäme. Ich nickte zustimmend, gab mir einen Ruck und ging zitternd, aber entschlossen hinüber.

Letztlich war es dann doch sehr einfach, weil ich nur einmal kräftig daran ziehen musste und schon hatte ich das spitze Teil entfernt. Die Katze schrie dabei nicht einmal auf, wofür ich und mein empfindliches Gehör überaus dankbar waren. Sie saß erst mal nur wie betäubt mit offenem Maul da. Etwas helles Blut tropfte an ihren Fangzähnen entlang, versiegte aber bald. Nach einer Weile leckte sie sich prüfend, vorsichtig nach Schmerz fühlend, über die Schnauze und schloss mit einem erleichterten Seufzer das Maul. Die lange Gräte hielt ich zur Sicherheit abwehrend vor mich, denn so ganz traute ich dem Tier noch nicht, trotz des Versprechens, mich nicht anzugreifen. Doch nichts dergleichen passierte.

»Danke. Vielen Dank, Puck. So ist das viel besser. Hätte ich nur nie diesen Dosenfisch gefressen. Nie wieder mache ich so etwas – und wenn ich noch so hungrig wäre. Übrigens: Ich bin der Mauri und auf der Durchreise, auf der Suche nach … ach, unwichtig. Wie kann ich dir danken?«

Der grätige Fisch war dann wohl nicht aus einem Teich, sondern aus dem Müll der Menschen gefischt, dachte ich irgendwie doch erleichtert. Im nächsten Augenblick schalt ich mich für den Gedanken, weil ein toter Fisch immer noch ein toter Fisch ist, der sicher nicht freiwillig in einer Dose hatte enden wollen. Ich erinnerte mich sogar, eine solche Dose vor einem von Ratten aufgerissenen Beutel liegen gesehen zu haben. Der Graue hatte einfach nur Hunger gehabt. Das Gefühl kannte ich inzwischen selbst zur Genüge.

Eine vage Idee entstand plötzlich und unerwartet in meinem Kopf. Das musste ich genauer durchdenken, bevor es ein Plan werden konnte. Und vor allem brauchte ich viel mehr Informationen. Ich würde Raab um Rat fragen. Also antwortete ich zunächst: »Sagen wir mal so: Du bist mir etwas schuldig, Mauri, und ich werde den Gefallen sicherlich einfordern. Bleibst du noch in der Nähe, bis ich dir dazu etwas sagen kann?«

»Gerne«, sagte Mauri. »Ich brauche wohl ohnehin eine Pause. Bis morgen Mittag werde ich warten. Miau. Reicht dir das?«

Ich nickte. Jetzt galt es, Raab aufzutreiben.

»Du weißt doch gar nicht, wo dieser Mauri hinwill.« Ein skeptischer Blick aus Krähenaugen streifte mich.

Wir saßen verborgen im Schatten einer pompösen steinernen Figur in einem Kiesgarten. Eigentlich saß nur ich im Schatten, der eine trügerische Sicherheit versprach. Vor kurzer Zeit war die Sonne aufgegangen, deren wärmendes Strahlen zunehmend die taufeuchte Nachtkühle vertrieb. Raab hockte mit schimmernden Federn über mir auf dem Bein der knienden Figur und ließ sich wärmen. Ich fröstelte etwas, wagte mich aber nicht weiter ins Licht. Zu oft war ich beinahe zur Beute geworden, weil ich mich unbedacht offen gezeigt hatte.

»Der Mauri scheint ja ein anständiger und vertrauenswürdiger Bursche zu sein. Aber bist du dir ganz sicher mit deiner Entscheidung?«

»Raab. Das ist meine einzige Chance, glaube ich. Etwas Besseres wird mir nicht passieren. Ich halte die Rattenflut nicht mehr aus, die Menschen hier sind unerträglich geworden, und ich verhungere. Alles ist besser als das. Ich wage es, mit Mauri zu gehen. Mein Entschluss steht fest, obwohl mir aus Furcht vor dem Unbekannten ganz schlecht ist. Ich muss nur noch wissen, wie ich Mauri dazu bekomme, mir zu erzählen, was sein Ziel ist, ohne ihn mit Neugier zu bedrängen. Und ob ich ihm vertrauen kann, dass er mich bis ganz dorthin mitnehmen wird, mich die ganze Zeit über beschützen würde und mich nicht irgendwo alleine stehen lässt, wo ich mich nicht auskenne. Oder andererseits: Falls ich unterwegs einen geeigneten Platz für mich fände, wie würde Mauri wohl darauf reagieren? Was rätst du mir?«

Raab plusterte das Gefieder auf und schüttelte sich. »Du wirst ihn fragen müssen, um das Ziel herauszufinden. Zum Beispiel wäre auch wichtig, dass er dich nicht irgendwo mitten auf der Reise stehen lässt, oder du ihn.«

Das hatte ich doch gerade eben gesagt, wenn auch mit anderen Worten. Raab war in dieser Sache nicht so hilfreich wie erhofft. Doch wen sonst hätte ich fragen können? Ich winkte ab. »Das ist ja Teil des Problems. Mauri wird mich zwar mitnehmen müssen, schon allein, weil er in meiner Schuld steht, die einzulösen er mir fest versprochen hat. Aber was genau mache ich, wenn …?«

Bevor ich ausreden konnte, breitete Raab die Flügel aus, krächzte mir noch ein aufmunterndes: »Das kriegst du schon hin. Mach es gut!« zu und flatterte davon. Typisch Raab, diese olle, pragmatische Krähe, dachte ich liebevoll-wehmütig. Das war er nun gewesen, unser Abschied für immer. Kurz und schmerzlos.

Ich ging gar nicht erst in meine Wohnhöhle zurück. Es gab dort nichts mehr, was ich mitnehmen könnte, denn die Ratten hatten alles vereinnahmt. Vielmehr suchte ich im Garten nach Mauri.

Wenig später brachen wir auf. Mauri hielt sein Versprechen. Er fragte lediglich etwas skeptisch: »Kannst du denn mein Tempo halten? Ich laufe schnell.«

Ich versicherte ihm: »Ich bin ein Kobold, flink und ausdauernd, keine Sorge.« Das reichte ihm. Er fragte auch nicht nach meinen Gründen, warum ich mit ihm gehen wollte, wofür ich ihm dankbar war. Mauri akzeptierte einfach, dass ich wegwollte. Es war mir inzwischen herzlich egal, wohin die Reise führte oder wie lange sie dauern würde. So verzweifelt war ich. Hauptsache war, weit weg von Lärm, Gestank, Ratten, Hunger und Menschen zu kommen.

Ich verstand mich selbst nicht. So spontan war ich für gewöhnlich nicht. Immer musste alles in Variationen durchdacht werden, bevor ich mich an neue Dinge traute oder mich stattdessen scheute, weil mir die Risiken zu groß schienen.

»Ja, weißt du«, begann Mauri mir unterwegs seine Geschichte zu erzählen, als wir später im Schutz der Dunkelheit durch die Viertel der Vorstadt huschten, »ich bin in einem Tierheim geboren worden. Dort gab es jeden Tag wundervolle Dinge zu fressen, bestes Dosenfutter, Premiumqualität. Alle waren nett und haben mit mir gespielt. Doch eines Tages wurde ich vermittelt, auf einen landwirtschaftlichen Hof.«

Nach einer Weile sprach Mauri weiter: »Es gab dort keine weichen Körbchen. Ich musste im Stall schlafen. Ich bekam nicht einmal mehr mein gewohntes Futter, musste heimlich stibitzen, wo ich konnte. Aber es war immer zu wenig. Ich habe viel an Gewicht verloren, sehr viel.«

Ein Blick auf die sichtbar magere Gestalt, unter deren Fell die Knochen hervortraten, bestätigte mir Mauris Aussagen.

»Ich war geholt worden, um Mäuse zu fangen und zu fressen. So erklärte es mir der alte Hofhund.« Mauri schüttelte sich. »Stell dir das mal vor. Lebende Mäuse, wie barbarisch! Ich kann das nicht, das mit dem Töten. Und fressen kann ich die niedlichen Dinger schon gar nicht. Ich mag Mäuse.«

Dieses Katzentier wurde mir noch sympathischer, als es leise hinzufügte: »Ich weiß natürlich, dass in den Futterdosen Fleisch enthalten ist. Ich würde aus vielen Gründen sehr gerne vegetarisch leben, aber ich bin Karnivore und würde ohne krank werden.«

Ein kalter Nieselregen setzte ein, wurde stärker. Daher hielten wir nach einem Unterschlupf Ausschau. Für ein paar Stunden fanden wir in einem zugigen Fahrradschuppen eine trockene Bleibe. In einem nachlässig geschlossenen Müllbehälter fand ich eine halbe Schachtel Lasagne, die ich mir mit Mauri teilte und die unseren knurrenden Mägen etwas Sättigung vorgaukelte.

Wir rückten eng zusammen, als Mauri es mir anbot, weil es bitterkalt war, und ruhten aus. Obschon ich sonst mit manchen Gerüchen Probleme hatte, mochte ich Mauris erdigen Fellgeruch sogar und kuschelte mich noch etwas mehr an. Mauri legte wärmend eine Pfote um mich. Seltsamerweise empfand ich auch das als wohltuend, obwohl ich sonst tunlichst vermied, mit anderen Wesen in Körperkontakt zu geraten, sinnierte ich im Halbschlaf.

Doch allmählich begann mich etwas massiv zu stören. Die Quelle der Irritation war leider Mauri. So konnte ich keinesfalls zur Ruhe kommen. Was tun? Die Ratten hatten mich entweder ausgelacht oder schlicht nicht ernst genommen, wenn ich um rudimentäre Rücksicht gebeten hatte. Würde ich meinen Reisegefährten mit meiner Bitte verärgern? Ich versuchte daher zunächst, die Störung zu ignorieren.

»Kannst … du das bitte lassen?«, wagte ich Mauri nach einer Weile doch zu bitten, als ich es nicht mehr aushielt, und hoffte auf sein Verständnis für meine Befindlichkeit.

»Was denn lassen?« Mauri schien verwirrt.

»Na, dieses unerträgliche Brumseln und Vibrieren, das du von dir gibst. Es ist … schlimm.«

»Oh«, machte Mauri und sah zerknirscht drein. »Du meinst das Schnurren? Entschuldige. Das ist Katzenart. Wir machen das, wenn wir uns wohlfühlen. Miau. Es wird gerade davon ausgelöst, dass ich dich mag und deine Nähe genieße. Tut mir leid. Ich versuche, es zu unterdrücken.«

Tatsächlich wurde das Schnurren deutlich leiser. Es verstummte ganz, als Mauri in einen kurzen Schlaf fiel und nur noch leise Atemgeräusche und das Tröpfeln des Regens zu hören waren. Ich atmete auf. Auch ich mochte Mauri inzwischen sehr gerne, und was er da eben über Zuneigung gesagt hatte, machte mir ganz wohlige Gefühle unter der Haut. Ich konnte es nicht vermeiden, dass sich meine Lippen zu einem Lächeln verzogen. Die jetzige relative Stille machte es mir endlich möglich, die Pause zum Schlafen zu nutzen, während ich mich auf der Suche nach etwas Wärme noch näher an den Katzenkörper drückte.

Als der Regen nachließ, wanderten wir weiter. Ich musste Mauri nicht ermuntern, seine Geschichte fortzusetzen. Er schien geradezu froh zu sein, sie mir erzählen zu können. Es lenkte von den Strapazen der Reise ab, obwohl wir natürlich achtsam blieben und uns zumeist möglichst ungesehen in Schatten bewegten und die Umgebung sorgfältig nach Gefahren und Nahrung absuchten.

»Im Tierheim hatten sie mal eine Katze, die dort für eine kurze Urlaubszeit abgegeben worden war. Sie erzählte von ihren Freigängen und einem Ort namens ›Ooaase‹ in der Nähe ihres Zuhauses. Dort wären alle Tiere willkommen, und es gebe immer etwas zu essen für alle Wesen. Sie hieß Hilde.« Mauri schaute verklärt.

Können Katzen überhaupt verklärt schauen? Oder interpretierte ich mal wieder etwas Falsches in einen Gesichtsausdruck? Ich war nicht gut darin, in Gesichtern Emotionen zu lesen. Raab konnte so etwas, dachte ich, aber Raab war nicht hier. Allein mit Vermutungen würde ich Mauris Motivation nicht erfahren.

»Und deshalb bist du von jenem Hof ausgerissen? Um diese Katze zu suchen?«, fragte ich daher vorsichtig ratend nach. Wenn Hildes Zuhause Mauris Ziel war, würde ich ebenfalls versuchen wollen, in diesen Ooaasen-Ort zu gelangen. Das klang wirklich vielversprechend.

Mauri sah nachdenklich zu mir herüber. »Nun, eigentlich hatte ich Hilde sogar völlig vergessen. Ich mache mir nichts aus Katzen-Romantik, Begattung und … ach, das gehört nicht hierher. Jedenfalls wurde es mit jedem Tag schlimmer dort auf dem Hof. Die Idee, mir ein neues Zuhause zu suchen, wuchs unbändig. Und dann gab es diesen einen auswegweisenden Moment, als ich auf dem Hof das Wort Urlaub aufschnappte und mir Hildes Geschichten wieder einfielen.«

»Woher weißt du, wo dieses Ooaase ist?«

»Die Ooaase«, verbesserte mich Mauri. »Ich solle im Herbst den Vögeln folgen, hat Hilde gesagt. Bis zum Fluss und dann links. Wir sind bestimmt bald da.« Mauri klang sehr zuversichtlich. Und sehr naiv.

Das war der Plan? Ich verlor beinahe die Fassung, weil ich mir ausmalte, dass wir unser Ziel nie erreichen würden, und fühlte mich elend, meine Höhlen zu unbedacht für eine solche Ungewissheit aufgegeben zu haben, ohne das zu hinterfragen. Trotzdem schwieg ich still, machte Mauri keine Vorwürfe, denn für eine Umkehr war es ohnehin längst zu spät. Nie würde ich den Weg allein und unbeschadet finden. Doch selbst wenn wir weitergingen: Wir würden auf dieser Reise sterben. Verzweifelt und wie betäubt trabte ich neben dem Katzentier her, bis ich mich fassen und wieder auf den Weg konzentrieren konnte. Es war ja nicht die Schuld des Grauen, sagte ich mir schließlich, ob ich nun auf der Reise umkäme oder in meinem ehemaligen Zuhause verhungert wäre.

Aber Mauri sollte tatsächlich recht behalten. Über uns zogen schreiend Kraniche, als wir den Fluss erreichten. Im Geiste leistete ich Abbitte für meine unausgesprochenen Zweifel. Wir folgten den Pfaden am Ufer entlang. Immer öfter hörten wir das Wort ›Ooaase‹ von den Tieren, denen wir unterwegs begegneten. Und sie wiesen uns den Weg auf diesem letzten Abschnitt unserer Reise. Die Otterfamilie wusste es, der bunte Specht, ein Wiesel. Sogar ein gutmütiger Hofhund hinter einem Gartenzaun deutete mit einer gelangweilten Geste in die richtige Richtung.

Ich war beruhigt, denn das Ziel war definitiv real und in greifbarer Nähe. Es wurde außerdem Zeit, dass wir ankamen, denn die Tage in diesem Herbst – und vor allem die Nächte – waren unangenehm kalt geworden.

Ich sehnte mich so sehr nach Wärme, nach der Behaglichkeit meiner Erdhöhle – allerdings in dem Zustand, als ich sie noch allein bewohnte, meine Vorratslager halbwegs voll waren und ich dort meine Ruhe hatte.

Mauri war – bis auf das unerträgliche Schnurren – in jener Hinsicht erstaunlich gut für mich zu ertragen. Nie drängte er sich mir auf. Wir liefen ganze Abschnitte schweigend nebeneinanderher, ohne dass die Stille unangenehm wurde. Das war sehr wohltuend für mich.

Ein paar Tage und Nächte nach Anbruch meiner Wanderung mit Mauri erreichten wir den hügeligen Wald, in dem sich die Ooaase befand. Wir hatten diesen magischen Ort im Mittagslicht eines sonnigen, aber windigen Herbsttages tatsächlich erreicht. Verwundert betraten wir den Garten, der sich hinter einem kleinen gelb-weiß und blau-lila bemalten Haus erstreckte. Alles war wild: Das Gras war hoch, vor uns lag eine wuchernde Wiese, die im Sommer bestimmt voller Blühpflanzen gewesen war, so, wie ich es in meiner Kindheit zuletzt gesehen hatte – und das war geraume Zeit her. In den vielen alten Obst- und Nussbäumen hingen Futterstellen für Vögel. Es gab Behausungen für Igel und Schildkröten und unten am Hang einen Naturteich. Ich staunte mit offenem Mund.

Ein flinkes Eichhörnchen mit rotem Fell sprang um uns herum. »Oh. Hallo. Ihr seid neu. Ich heiße Flip. Wollt ihr bleiben? Ja? Ja, natürlich wollt ihr das. Woher kommt ihr? Habt ihr Hunger? Flip zeigt euch alles. Ich bin Flip. Oh, das sagte ich bereits. Kommt ihr?«

Mauri und ich tauschten erfreut Blicke. Wir hatten es geschafft und waren willkommen.

»Vielen Dank, Flip. Zeig uns gerne alles.«

Mauri war höflicher als ich und übernahm das Reden, denn ich war zwar neugierig auf die Tour durch die Ooaase, aber auch sehr erschöpft und bar der Worte. Wir ließen uns herumführen. Flips Bruder, ein ruhigeres Eichhörnchen mit fast schwarzem Fell, das Flip hastig als Klausi vorstellte, schloss sich uns an und ergänzte bedächtig Flips flüchtige Informationen und häufige Themenwechsel.

Es gab neben grasenden Eseln und Schafen sogar ein paar Hühner – kürzlich Freigelassene aus einer Legestation –, wie uns Flip blumig schilderte. Die Hühner, die lediglich eine kurze Begrüßung gackerten, beachteten uns kaum, scharrten gemeinsam mit Sperlingen im Sand nach Körnern und schienen sehr zufrieden mit ihrem neuen Leben hier zu sein. Den ganzen Nachmittag verbrachten wir mit dem Kennenlernen all der dort lebenden Wesen und der Umgebung.

Die neuen Eindrücke überfluteten mich allmählich. Ich war nicht mehr aufnahmefähig und sehnte mich nach einer Pause. Ich ballte meine Hände zu Fäusten und versuchte durchzuhalten, nur noch ein wenig. Längst war ich über den Punkt hinaus, um Bedürfnisse äußern zu können. Flip war zwar sehr quirlig – noch überaus quirliger, als das Eichhörnchen typischerweise ohnehin sind, so kam es mir jedenfalls vor –, war aber auch ausreichend feinfühlig und bemerkte, dass ich kaum noch reagierte und hielt sich sichtlich zurück. Klausi war unterwegs irgendwann wieder eigener Wege gegangen. Ich erinnerte mich vage, dass er auf der Streuobstwiese bei den Bienenkörben vorbeischauen wollte, oder vielleicht bei den Kaninchen. Ich brachte alles nur noch durcheinander. Verwirrt und verkrampft blieb ich stehen.

Mauri, der mich auf unserer Reise einzuschätzen gelernt hatte und mir meine mentale Erschöpfung ansah, nahm kurz Blickkontakt mit mir auf. Als ich genickt hatte, fragte er das Eichhörnchen schließlich direkt: »Puck braucht einen ruhigen Ort. Habt ihr so etwas, wo dey eine zeitlang ganz allein sein könnte?«

Das Eichhörnchen bot mir zum Ausruhen einen seiner eigenen Kogel an, der nicht weit entfernt im Wald hinter der Ooaase im Inneren eines Nadelbaums hing.

»Klar. Ist nicht weit. Da oben, siehst du? Garantiert ruhig. Kuschelig. Folge mir, Puck.«

»Geh nur, ich komme klar«, ermunterte mich Mauri. Also willigte ich mit einem weiteren erschöpft-dankbaren Nicken ein und folgte dem Hörnchen in den Kogel.

»Magst du Nüsse? Du magst Nüsse. Hier. Warte, ich öffne sie dir. Es sind genug da.« Mit scharfen Zähnen öffnete Flip mir ein paar Nüsse, legte ein paar Rosinen und saftig aussehende Äpfelchen dazu, aber winkte ab, als ich gerührt von der Gastfreundschaft Gesten machte, die Dankbarkeit ausdrücken sollten.

»Proviant gibt es täglich frisch an der Futterstation der Ooaase«, versicherte Flip, schon im Gehen begriffen.

So viele Fragen waren noch offen, zum Beispiel wo genau ich überwintern können würde, ob es Höhlen gab und Ähnliches. Wichtig wäre auch zu wissen, ob hier Gefahren drohten. Doch all das würde ich wohl erst später mit Flip besprechen können, denn nur kurz noch wippte der buschige Schwanz vor dem Kogel-Ausgang, dann war Flip für heute verschwunden. Ich war ganz allein. Die Abschiedsworte »Bis morgen, Puck« verwehten leiser werdend in der Tiefe.

Das Nest fühlte sich an wie meine Höhle daheim, nur mit Fensterblick. Ich war in Sicherheit. Mein Herzschlag verlangsamte sich allmählich und meine Atmung wurde endlich ruhiger. Ich setzte mich. Die Aussicht von hier oben, der Blick in die beginnende Dämmerung, war magisch. Es war ein langwährendes Farbenspiel, das ich selbstvergessen betrachtete, bis sich der Himmel lila kleidete und die ersten Sterne sichtbar wurden.

Auch die Ruhe – abgesehen von Vogellauten im Baum und drumherum – war nach all den vielen Gesprächen mit den anderen Tieren der Ooaase fast körperlich fühlbar, als wäre eine enge Klammer um mein Denken gelöst worden. Das Nachlassen der Anspannung tat richtig gut. Ich spürte außerdem wieder, dass ich sehr hungrig war und aß von einem der kleinen Äpfel.

Vogelgesang hatte mich, trotz meiner Empfindlichkeit bei Lärm, noch nie gestört. Und so entspannte ich allmählich immer mehr. Ich kuschelte mich endlich satt und zufrieden ins weich-duftende, trockene Moos des einsamen Nestes und genoss einfach nur das leise Getschilpe und Gegurre um mich herum. Ich schloss die Augen. Der Baum schaukelte leicht vor sich hin, als wolle er mich in den Schlaf wiegen. Wenig später gelang ihm das auch.

Mauri, der bedeutend kontaktfreudiger war, als ich es je sein könnte, machte sich derweil mit den Katzen der Ooaase bekannt, wie er mir tags darauf erzählte. Den zwei großen Hunden, die oben am Haus in der abendlichen Herbstsonne dösten, sei er zunächst aus dem Weg gegangen, obwohl Flip ihm wortreich versichert hatte, dass die beiden für keines der Ooaasen-Tiere eine Gefahr darstellten. Auch die Katzenbande habe ihn vorbehaltlos willkommen geheißen, die Futterstellen gezeigt und ihm einen Schlafplatz im warmen Stall angeboten. »Premiumfutter und ein weiches Körbchen«, sagte Mauri beinahe andächtig. Und diesmal war ich mir sicher, dass sein Ausdruck wirklich als verklärt bezeichnet werden konnte.

Hinter mir erklang eine muntere Stimme: »Du darfst den Kogel gerne nutzen, bis du dich irgendwo winterfest einrichten kannst. Ich hab’ mehrere Nester. Kein Problem. Lass dir Zeit.« Flip nickte mir im Vorbeihuschen zu und war auch schon wieder verschwunden.

Es war herrlich in der Ooaase. Keine quietschenden Ratten, die mich mit ihrer ständigen Nähe bedrängten. Keine ewig plappernden, huschenden Rattenkinder, die andauernd bespielt werden wollten und unerträgliche Unruhe verbreiteten. Keine stinkenden, lauten Maschinen. Kein Hungerleiden mehr. Ich seufzte ein ums andere Mal erleichtert auf, als ich zu realisieren begann, dass dies alles der Vergangenheit angehörte.

Es war ein verzweifelter Schritt gewesen, mein bisheriges Leben innerhalb eines Momentes aufzugeben und mich auf eine Reise mit vielen Unbekannten einzulassen. Jedoch wusste ich, dass es ohne diese Spontaneität nie zu einem Aufbruch gekommen wäre und ich in den nächsten Wochen elend zugrunde gegangen wäre.

Ich hatte ein neues Zuhause gefunden und durfte endlich wieder allein vor mich hin leben – war aber keinesfalls einsam. Meine Bedürfnisse nach Rückzugsmöglichkeiten wurden respektiert. Und trotzdem war ich Teil dieser wunderbaren Gemeinschaft.

Vielleicht gab es ja doch noch einen Haken an der Sache, und das bisherige Idealbild dieses Ortes namens Ooaase würde von mir korrigiert werden müssen. Aber bisher schien alles gut zu sein: Ich hatte wieder einen Platz, an dem ich so sein konnte, wie ich es brauchte.

Vita

Kián KoWananga (Pseudonym) lebt seit langen Jahren am Rande einer Familie in einem kleinen Dorf in Norddeutschland, irgendwo zwischen Harz und Heide.

Kián ist nicht-binär und bevorzugt derzeit die Pronomen em/ems/em/em für sich. Die diversen Wesen in ems erdachten flauschigen Fantasiewelten dürfen ebenfalls Neopronomen ausprobieren. Em mag positiven Eskapismus.

Kián schreibt gerne Bandwurmsätze in viel zu langen Kurzgeschichten, queere Charaktere, zuweilen Drabbles und Gedichte, beginnt bewusst Sätze mit »Und«, lauert Plotbunny-Fluffles auf, ignoriert Komma-Regeln, [sic!] und träumt vom Meer.

Mastodon: @Kian@norden.social

Doreen Doose: »Eingeklemmte Flügel«

Es ist nie schön, sich in eine Normgestalt zu pressen.

Positive Tags

Autismus, Akzeptanz, Ablegen falscher Erwartungen und Selbstentfaltung

Content Notes

Reizüberflutung, Overload, Misophonie, negatives Selbstwertgefühl, Masking, Stimming, Grübeleien, Zwangsgedanken, negative Gedanken und saneistische Sprache

Eingeklemmte Flügel

von Doreen Doose

Ich wäre lieber nicht zu der Firmenparty gekommen. Aber ich hatte mich schon die letzten Male immer wieder rausgeredet. Meine plausiblen Gründe, nicht aufzutauchen, hatte ich inzwischen aufgebraucht. Getrieben von einem selbst beschworenen inneren Druck, meine Kollegschaft nicht weiter zu verprellen, hatte ich mich zum Gasthof geschleppt, wo meine Firma einen Partyraum reserviert hatte. Nach einer kurzen Begrüßung verzog ich mich an den Rand, wo ich mich sicherer fühlte. Es dauerte zum Glück nicht lange, bis die meisten Mitglieder der Belegschaft eingetrudelt waren und das Essen bestellt werden konnte.

Während einige Belegschaftsmitglieder in Gedanken vertieft schienen, sich mit ihren Handys beschäftigten oder sich der Anordnung von Tischdekoration und Besteck widmeten, plauderten andere munter drauflos. Viele von ihnen schienen in guter Stimmung zu sein, wenn ich ihre lauten Tonlagen und Körpergerüche richtig interpretierte. Mir hingegen war nicht so positiv zumute. Zum siebten Mal blätterte ich bereits die Speisekarte durch und studierte die angebotenen Gerichte. Nichts sagte mir zu oder weckte meinen Appetit. Überall waren irgendwelche Soßen oder Gemüsesorten dabei, die mir zuwider waren. Fleisch stand gar nicht zur Debatte. Was sollte ich tun? Einfach etwas Beliebiges zu nehmen und dann kaum anzurühren, würde auch seltsam aussehen. Also blieb mir wohl nichts anders übrig, als mit Widerwillen irgendetwas in mich hineinzustopfen. Resignation machte sich in mir breit, und meine Konzentration auf die Speisekarte ließ nach. Das Stimmengewirr um mich herum wurde wieder lauter. Neben mir spürte ich Bewegungen, die mich aufsehen ließen.

»Also ich hätte gerne Spaghetti Carbonara …«, sagte Lola gerade zu einem Kellner. Sie war eine von den Älteren aus meiner Abteilung. Obwohl wir seit einem halben Jahr für dieselbe Werbefirma arbeiteten, kannte ich ihren Nachnamen nicht, da sie sich mir nur mit ihrem Vornamen vorgestellt und gemeint hatte, ich solle sie duzen. Danach hatte ich keine gute Möglichkeit ersinnen können, ihren Nachnamen zu erfragen, ohne dass es seltsam gewirkt hätte. Genauso ging es mir mit meiner restlichen Kollegschaft – außer denjenigen, die mich zu Anfang eingestellt hatten. Personen, die ich kaum kannte, die sich in einer höheren Position befanden und meiner Meinung nach Respekt verdienten, siezte ich lieber, weil es mir regelkonformer vorkam und mir dadurch Sicherheit gab. Aber in meiner Firma gehörte das Duzen zum guten Ton. Also versuchte ich, das zu tun, was die anderen taten, um nicht unangenehm aufzufallen. Nur in meinen Gedanken fuhr ich fort, sie zu siezen und bei ihren Nachnamen zu nennen, falls diese mir denn bekannt waren, um unter anderem mögliche Gesprächsverläufe im Voraus zu üben.

»Und was möchtest du? Hast du dich schon entschieden?«, erkundigte sich Lola bei mir. Zusammenzuckend antwortete ich: »Ah … ähm … ich.« So rasch wie möglich wandte ich mich wieder der Speisekarte zu und ließ meine Augen über die Zeilen fliegen. Dabei spürte ich die abwartenden Blicke von Lola und dem Kellner in meinem Nacken und bekam Stress. Auf einmal aber blieb ich an einer Zeile hängen.

»Welche Zutaten genau hat der grüne Salat?«, fragte ich nervös.

»Hauptsächlich verschiedene Salate und Kräuter. Dazu ein paar kleine Tomaten, Zwiebeln und ein Dressing«, erklärte der Kellner.

Ich schluckte. »Wäre es möglich, die Tomaten, die Zwiebeln und das Dressing wegzulassen?«

»Sind Sie sicher? Dann bleibt nur Grünzeug. Wollen Sie nicht lieber etwas anderes probieren?«

»Nein, das geht in Ordnung. Einfach nur das … G-Grünzeug und einen Apfelsaft, bitte.«

»Wie Sie wünschen«, meinte der Kellner und ging weiter, um die nächsten Bestellungen aufzunehmen. Sein Unterton und seine Ausdrucksart hinterließen ein bitteres Gefühl in mir. Es war mir nicht klar, ob da Sarkasmus mitgeschwungen hatte oder ob ich mir das nur wieder einbildete.

»Ist das wirklich okay für dich? Gab es nichts Besseres auf der Karte? Oder hast du eine Allergie?«, wollte nun Lola wissen. Sie klang besorgt.

»Oh, ich habe keine Allergie. Wegen meiner Reizempfindlichkeit kann ich aber nur sehr wenige Sachen essen, da vieles zu intensiv schmeckt oder eine unangenehme Konsistenz hat«, versuchte ich mein Problem zu schildern. Dabei musste ich mich jedoch zusammenreißen, ihr keinen langen und breiten Monolog über meine speziellen Essgewohnheiten zu halten.

»Das tut mir aber leid. Vielleicht können wir ja nächstes Mal ein Restaurant aussuchen, wo auch was Passendes für dich dabei ist. Was für Essen kannst du denn essen?«

Innerlich stieß ich einen Seufzen aus. Das Gespräch begann allmählich schwierig zu werden. Am liebsten wollte ich es so schlicht wie möglich halten, um eine lockere Stimmung zu bewahren. Deshalb antwortete ich ausweichend: »Meistens einfach nur Blätter, Gräser, Früchte, Brotsorten … eher so einfache Sachen halt. Und Fleisch geht nicht, wegen meiner Fabelwesenidentität.«

»Ach so, ich verstehe! Stimmt, du bist auch eines unserer Fabelwesen!«, erinnerte sich Lola und lächelte verlegen. Ich zuckte ein wenig bei ihrer Betonung zusammen und runzelte die Stirn. Sie fragte zwar – ein Glück – nicht weiter nach, aber ich konnte mir vorstellen, dass sie schon neugierig war, was für ein Fabelwesen genau ich war. Für den menschlichen Teil der Belegschaft war es bestimmt aufregend und seltsam zugleich, mit Fabelwesen zusammenzuarbeiten.

Doch in unserer Firma schien es das Gebot zu geben, dass alle stets in ihrer menschlichen Gestalt bleiben sollten. So in der Art hatten sich die Leute mir gegenüber ausgedrückt, die mich eingearbeitet hatten. Bisher hatte ich tatsächlich noch nie Personen aus der Firma in einer anderen Gestalt als ihrer menschlichen gesehen.

Ich fragte mich ernsthaft, wie das alle so scheinbar mühelos hinkriegten, während ich doch so viel darüber grübelte. Für mich war es auf Dauer ganz schön anstrengend geworden, mein Verhalten unter Verschluss zu halten und wie ein gewöhnlicher Mensch zu erscheinen. Am liebsten würde ich meinen Frust laut heraus stöhnen, aber stattdessen zwang ich mir ein einstudiertes Lächeln auf die Lippen und sandte es in Lolas Richtung. Es erwidernd nickte sie mir zu. Für einen zu langen Moment herrschte dann Schweigen. Wahrscheinlich führte Lola aus Höflichkeit das Thema meiner Fabelwesenidentität nicht weiter fort. Und ich wusste nicht, womit ich das Gespräch sonst aufrechterhalten sollte.

Verunsichert starrte ich vor mir auf den Tisch. Auf meinem Schoß krallten sich meine Finger in meine menschlichen Oberschenkel. Doch bevor ich mir weitere Sorgen machen konnte, tippte Lolas andere Sitznachbarin sie an und verwickelte sie in ein Gespräch. Erleichtert ließ ich die Schultern sinken und lockerte meine Finger. Mein Blick blieb jedoch auf dem Tisch kleben. Ich wagte es nicht, verstohlen zu den mir direkt gegenübersitzenden Personen zu spähen.

Stattdessen musterte ich das Logo des Restaurants und die Schrifttypen auf der Speisekarte. Dabei fiel mir bei einem Wort ein Rechtschreibfehler auf. Dies brachte mich ein wenig zum Schmunzeln.

Mein kleiner, freudiger Ablenkungsmoment wurde jedoch gleich darauf von einem unangenehmen Laut unterbrochen. Es war das irritierte Quieken von einem Baby. Um genau zu sein, dem mitgebrachten Baby von Herrn Wolfenberger, einem der wenigen aus dem Kollegium, dessen Nachname mir bekannt war. Sofort stand Herr Wolfenberger auf und eilte zu dem Kinderwagen, den er hinter sich abgestellt hatte. Er nahm das Baby aus dem Wagen und wippe es in seinen Armen, um es zu beruhigen. Diesmal konnte ich mir ein Augenrollen über mein Schicksal mit dieser sich immer weiter überspannenden Situation gerade noch verkneifen. Zu all dem sowieso schon vorhandenen Lärm musste natürlich auch noch ein Baby dabei sein. Ich kam mir so gereizt vor wie in einem öffentlichen Verkehrsmittel und verlor allmählich die Beherrschung. Überall klirrte und klöterte etwas, während die Leute durcheinanderredeten.

In der Ferne klang etwas nach Küchengeräuschen, und in der Nähe hörte ich einzelne Gesprächsfetzen: »Übrigens hast du die neue Salbe ausprobiert …?«, »Neulich war ich beim Friseur, aber der hatte wohl keinen guten Tag«, »Meine Kleine wird jetzt bald sechs, aber wir wollen sie erst nächstes Jahr einschulen lassen«, »Sonntag soll das Wetter ja gut werden!« Alles war ein Gewirr. Kaum war ein Satzteil erklungen, wurde er von einem anderen überlagert. Weil ich alles gleichzeitig hörte, konnte ich keinem Gespräch wirklich lange folgen.

Aber selbst wenn, hätte ich nicht gewusst, wie ich mich hätte einbringen können. Das meiste war nicht von Belang für mich persönlich. Ich hätte viel lieber die Details der neusten Folge meiner Lieblingsserie über die Reisen von Odysseus diskutiert, aber dafür ließe sich im Gegenzug wohl kaum eine Person hier begeistern.

Gelangweilt und gestresst begann ich, mit den Füßen zu wackeln. Unter dem Tisch sollte das wenigstens keiner sehen.

Zu gern hätte ich mein Handy aus meiner Tasche geholt, um mich etwas abzulenken. Doch ich unterdrückte dieses Verlangen, da ich von anderen nicht als teilnahmslos und desinteressiert wahrgenommen werden wollte. Zu oft war ich deswegen in der Schule von Lehrbeauftragten gerügt worden. Die unangenehmen Erfahrungen hatten zu dem zwanghaften Festhalten an selbstauferlegten Anpassungsregeln geführt.

Aber durch das andauernde Zurückhalten meiner Bedürfnisse stiegen mein Stresspegel und meine Reizempfindlichkeit. Das Quieken des Babys ging wieder los. Erst leise, dann immer lauter. Herr Wolfenberger schaukelte es hin und her und flüsterte besänftigend auf es ein, aber das Baby ließ nicht mit sich reden. Es fing an zu plärren, sodass das Gejammer durch den Raum hallte.

Ich verkrampfte mich. Meine Finger drückten sich erneut schmerzhaft in meine Oberschenkel. Allerdings reichte dies allein nicht aus, um meinen anschwellenden Stress abzubauen. Genervt starrte ich zu dem Baby hinüber, als ich es beschämenderweise nicht mehr aushielt. Sein Gesicht war rot verfärbt, während es wild mit den Flügeln schlug und sich seine klauenartigen Vogelfüße im Pullover seines Vaters verfingen. Lautstark machte es seiner Frustration Luft. Was in seinem Fall besonders hoch und durchdringend klang, da es ein Sirenenbaby war. Ein melodisches und hypnotisches Stimmtalent, wie die meisten Sirenen es besaßen, war jedoch meines Erachtens noch nicht vorhanden. Dafür verfügte es aber sehr wohl über das typische Stimmvolumen, mit dem seine Schreie tief in meinen Kopf eindringen konnten.

In mir loderte der Wunsch auf, ihm den Mund einfach zuzuzaubern. Aber das gehörte sich nicht. Schreien konnte man Babys schlecht verbieten oder abgewöhnen. Es war einfach eine alltägliche Sache, die man akzeptieren musste, egal wie anstrengend man sie fand.

Und doch beneidete ich Babys. Sie konnten schamlos sie selbst sein. Wie schön wäre es jetzt, wenn ich meine Flügel wie Herrn Wolfenbergers Baby ausbreiten könnte. Den ganzen Tag schon waren sie eingeklemmt unter meiner menschlichen Haut und meiner Kleidung. Diese Art von Fesselung verursachte ein Engegefühl, welches sich nun durch meine anwachsende Reizempfindlichkeit nur noch mehr verstärkte. Ich merkte, wie ich zu zittern begann und immer stärker mit den Füßen wackelte. Da entglitt dem Baby ein besonders spitzer Schrei. Erschrocken kniff ich die Augen zusammen und schlug mir die Hände über die Ohren. In meiner wahren Gestalt hätte ich sie angelegt, aber so war mir das nicht möglich.

»Entschuldigt uns bitte!«, hörte ich Herrn Wolfenberger in die Runde rufen. Dann entfernte sich das Geschrei des Babys, und eine Tür knallte. Kurz darauf fuhren die Leute wieder mit ihren Gesprächen fort, die durch das Baby unterbrochen worden waren.

Hastig nahm ich die Hände herunter und setzte mich aufrecht hin, um keine ungewollte Aufmerksamkeit zu erwecken. Ich versuchte, tief durchzuatmen. Meine Nerven und mein Körper waren immer noch auf das Äußerte gespannt. Das Echo des Babygeplärrs hallte in meinen Ohren wider, während sich weitere Reize in mein Bewusstsein drängten. Aus der Küche kam der deftige Geruch von fertig gewordenen Speisen. Meine Nasenflügel flatterten, und ich schnupperte. Es kamen mehrere Bedienungen anmarschiert. Sie hatten die Hände voll mit Tellern und Tabletts.

Bärbel, ein Mitglied aus einer anderen Abteilung, klatschte in die Hände und rief erfreut: »Oh, das sieht ja köstlich aus. Jetzt kann es losgehen!«

Nach und nach wurde allen ihre bestellten Speisen serviert. Zum Glück stellte mir nicht derselbe Kellner wie vorhin meinen Salatteller hin. Lola half mir, die Bedienung mit meinem Teller herbeizuwinken. Durch all den Trubel war ich nämlich noch zu mitgenommen, um mich alleine zu melden. Als ich die Salatblätter und Kräuter sah, war ich erleichtert. Tatsächlich befanden sich weder Zwiebeln noch Tomaten oder Dressing darauf. Es war einfach nur ein schlichter Haufen Grünzeug, wie es der Kellner betitelt hatte.

Zögerlich begann ich zu essen. Die Blätter schmeckten frisch. Doch einige mir unbekannte Sorten hatten etwas zu harte Strünke. Dazu kam noch die bittere Note von Rukola. Zudem gab es zu wenig Eisbergsalat für mich. Insgesamt also ein nüchternes Geschmackserlebnis. Was ich nicht anders erwarten hätte sollen.

Mit gedämpfter Stimmung kaute ich die Pflanzenstücke mühsam und spülte schnell mit Apfelsaft nach. Der Salat schmeckte wie die ganze Firmenparty bisher: bitter und anstrengend. Aber wenigstens musste ich mit niemandem mehr reden. Lola unterhielt sich weiter mit ihrer Sitznachbarin, und der Rest der Kollegschaft war mit dem Essen beschäftigt.

Ich konnte in routiniertes Zerkauen verfallen, was mir etwas Beruhigung verschaffte. Auf diese Weise ging das Essen viel schneller herum als erwartet. Am Ende sah ich ungläubig, aber auch etwas stolz auf meinen leeren Teller.

Trotz meines inneren Widerwillens hatte ich durchgehalten und alles erfolgreich aufgegessen, was meine strengen Erwartungen an mich selbst befriedigte. Dadurch hatte ich wenigstens in dieser Hinsicht ein unschönes Auffallen vermieden.

»He, wir gehen jetzt alle zum Unterhalten in den anderen Raum, damit hier abgedeckt werden kann«, gab mir Lola Bescheid, während sie aufstand. Ich blickte mich um und sah, dass auch die anderen gerade dabei waren zu gehen.

Rasch schnappte ich mir meine Tasche und Jacke und folgte Lola in den angrenzenden Raum des Gasthofs. Hier waren weniger Tische, aber dafür Bänke und eine Bar. Mein Blick huschte schnell durch den Raum. Dabei entdeckte ich eine Bank in einer stillen Ecke neben einer großen Topfpflanze.

Erfreut flatterte ich mit den Händen und trabte durch den Raum. Ich musste einmal die ganze Anspannung vom Essen und der Reizüberflutung abschütteln und erlaubte mir diesen einen Moment der Lockerung. Es tat gut, mich endlich ein bisschen bewegen zu können, obwohl es noch schöner gewesen wäre, wenn ich mich hätte verwandeln und in den Himmel davon galoppieren können. Ich wollte nach Hause. Das Essen war vorbei. Wie lange würde diese Unterhaltungsrunde andauern? Mir fiel es immer schwer einzuschätzen, ab wann es akzeptabel war zu gehen.

Grübelnd kam ich bei der Bank an und legte meine Sachen ab. Danach kramte ich mein Handy aus meiner Tasche und blickte mich kurz um. Lola war weiterhin mit ihrer vorherigen Sitznachbarin in ein Gespräch vertieft. Die anderen Belegschaftsmitglieder hatten kleine Grüppchen gebildet, sich abgesondert oder an der Bar ein Getränk bestellt.

Da momentan also niemand Interesse an mir zeigte, ich nicht mehr direkt mit den anderen am Tisch saß und das Essen hinter uns lag, befand ich es für in Ordnung, mich mit meinem Handy zu beschäftigen. Stumm dazusitzen und nichts zu tun, wie bestellt und nicht abgeholt, hätte noch seltsamer gewirkt, beschloss ich.

Beruhigt checkte ich meine Handynachrichten und surfte dann ein wenig im Internet. Langsam merkte ich dabei, wie sich meine inneren Verkrampfungen lösten. Das Hyperfokussieren half mir, die anderen äußeren Reize immer weiter auszublenden und zu entspannen, indem ich mich ganz der intensiven Konzentration auf interessante Internettexte und für mich positive Ablenkungen hingab. Erst einem ungewöhnlich lauten Lachen aus Richtung der Bar gelang es, mich zurück ins Geschehen zu holen. Ein Belegschaftsmitglied hatte wohl einen ziemlich guten Witz erzählt.

Mit einem zwiegespaltenen Gefühl beobachtete ich die im Raum verteilten Leute. Einerseits war ich froh, dass ich bisher von niemandem angesprochen worden war. Wahrscheinlich hätte es eh nur zu anstrengendem Smalltalk geführt. Die meisten wussten ja, dass ich mich damit schwertat. Andererseits spürte ich auch einen Hauch von Einsamkeit, als ob ich nicht wirklich dazu gehörte.

Sollte ich vielleicht doch besser kündigen? Der Druck, mein Verhalten zu maskieren, und die soziale Interaktion mit der menschlichen und nichtmenschlichen Kollegschaft wurden mir allmählich zur Last. Zudem hatte ich wegen meines Autismus’ bei meiner Einstellung um eine feste Ansprechperson gebeten. Doch damals war mir nur gesagt worden, dass ich alle jederzeit einfach ansprechen könne, denn jedes Belegschaftsmitglied sei zuvorkommend und hilfsbereit. Vielleicht stimmte das auch.

Aber für mich machte es die ganze Sache nur kompliziert. Es kostete mich unglaubliche Überwindung, immer wieder verschiedene Leute von selbst anzusprechen, besonders wenn ich sie bei der Arbeit stören musste. Eine feste Ansprechperson, auf die ich mich verlassen konnte und die mir bei der Kommunikation mit anderen Kollegschaftsmitgliedern half, hätte einiges erleichtern können.

Glücklicherweise war Lola manchmal dazu bereit. Im Gegenzug konnte ich ihr dafür gelegentlich mit der Textbearbeitung weiterhelfen, da sie eine Lese-Rechtschreib-Schwäche hatte. Leise ausatmend lehnte ich mich ein wenig zurück. Dabei stieß ich gegen die Wand hinter mir. Ich spürte meine eingeklemmten Flügel.

Sie bebten.

Auf einmal überkam mich der gewaltige Drang, sie einfach freizulassen. Aber ich traute mich nicht. Stattdessen klammerte ich mich an der Bank fest und scharrte mit den Füßen auf dem Boden. Ich war so frustriert.

Doch dann geschah etwas völlig Unerwartetes: In einiger Entfernung hatte eben noch Bärbel gestanden. Nun aber entfaltete an ihrer Stelle eine Sphinx ihre großen Schwingen. Goldene Federn schimmerten im Licht der Deckenbeleuchtung. Ein Löwenschwanz peitschte durch die Luft.

»Hach ja, das tut gut!«, sagte die Sphinx. Sie hatte das Gesicht von Bärbel.

Dies war aber nicht das Erstaunliche für mich. Nein, zu meiner totalen Verwunderung reagierte die übrige Belegschaft überhaupt nicht überrascht. Keiner starrte sie irritiert an oder tuschelte mit jemand anderem. Sie machten lediglich Platz für Bärbel und sprachen dann weiter ganz normal mit ihr. Ich war völlig von den Socken. Was hatte das zu bedeuten?

Aufregung durchströmte mich, und ich sprang auf. Mit schnellen Schritten eilte ich schnurstracks zu Lola. Als sie mich bemerkte, drehte sie sich überrascht zu mir um.

Besorgt fragte sie: »Du zitterst ja. Geht es dir nicht gut?«

Ich schüttelte den Kopf und deutete zu Bärbel. »Ist das in Ordnung? Dürfen … dürfen wir uns verwandeln?«

»Aber selbstverständlich!«, bekräftigte Lola.

Verblüfft starrte ich sie an. Jetzt war ich völlig durcheinander.

Lola musterte mich mit schief gelegtem Kopf. »Wusstest du das etwa nicht?«, hakte sie nach.

»Nein, am Anfang war mir nur gesagt worden, dass ich meine menschliche Gestalt beibehalten solle, damit die Kommunikation und der Umgang miteinander für alle menschlichen und nichtmenschlichen Mitarbeitenden auf einer gemeinsamen Basis funktionieren können«, erklärte ich verunsichert.

Beschwichtigend winkte Lola mit ihrer Hand ab und sagte: »Ah, das hätte man wohl anders formulieren sollen. Also, bei uns ist es zwar so, dass wir es begrüßen, wenn alle in ihrer menschlichen Gestalt auftreten, weil der Fluss der Büroabläufe dadurch harmonisiert werden kann, dass sich die meisten aus der Belegschaft in derselben Kommunikationsart miteinander verständigen können.« Sie pausierte kurz und fuhr dann fort: »Darüber hinaus haben wir leider in unseren Räumlichkeiten für sehr große Fabelwesen einfach nicht genug Platz und können bedauerlicherweise auch noch nicht auf jedes Belegschaftsmitglied individuell eingehen, um allen gerecht zu werden. Aber das sollte nicht heißen, dass ihr ständig in eurer menschlichen Gestalt bleiben müsst und euch nicht verwandeln dürft. In der Tat verwandeln sich einige Fabelwesen zum Beispiel öfters mal im Pausenraum, weil da mehr Bewegungsfreiheit herrscht.«

Mit großen Augen sah ich sie an. Den Pausenraum hatte ich bisher nur betreten, wenn ich ganz sicher war, dass niemand darin war, um so Smalltalk aus dem Weg zu gehen. Deshalb hatte ich wohl nie mitbekommen, dass sich die anderen dort verwandelten. Ich schämte mich ein wenig.

Dennoch hob ich die Mundwinkel zu einem Lächeln. »Vielen Dank«, murmelte ich verlegen.

Lola nickte mir aufmunternd zu. Ihre Freundlichkeit vermittelte mir ein positives Gefühl, von dem ich mich zurück in meine ruhige Ecke begleiten ließ.

Meine Gedanken kreisten, und ich musste die neuen Informationen erst mal verarbeiten. Die ganze Zeit über hatte ich die Sache also nur missverstanden. Diese Erkenntnis war eine große Erleichterung.

Nun hatte ich eine Möglichkeit, wie ich mir den Stress auf der Arbeit in Zukunft etwas angenehmer gestalten konnte. Und eigentlich konnte ich gleich hier und jetzt damit beginnen!

Ich musste nur loslassen.

Magische Energie sprudelte durch mein Inneres. Wind und Wolken umhüllten meinen Körper. Meine Kleidung verwandelte sich in Magie, und meine Gliedmaßen verformten sich. Sie wurden länger und kräftiger. Aus Fingernägeln wurden Hufe, und aus meiner Nase wurden Nüstern. Weißes Fell spross aus meiner Haut, während Risse an meinem Rücken entstanden.

Der beste Moment war gekommen: Mit Wucht platzten meine Flügel aus mir heraus und spreizten sich weit. Sie waren frei.

Vita

Doreen Doose, geboren 1994, studiert Koreanistik und Austronesistik an der Universität Hamburg. Das Erfinden von Charakteren und das Abtauchen in kreative Welten waren schon seit der Kindheit ein großes Vergnügen, sodass der Wunsch entstanden ist, die Bilder im Kopf auch schriftlich festzuhalten. Erfahrungen mit dem eigenen Autismus dienen dabei ab und zu ebenfalls als Inspiration.

skalabyrinth: »Blut und Blüten«

Mauks mutiger Wunsch ist eine einzelne Unterrichtsstunde Botanik.

Positive Tags

Autismus, Selfcare, Pflanzen, Selbstakzeptanz und Neopronomen

Content Notes

Selbstverletzendes Verhalten (erwähnt), Blut, unsexueller Kink, Nacktheit, internalisierter Lookismus, Erinnerung an den Verlust einer nahestehenden Person, Outing und wirbellose Tiere (erwähnt)

Blut und Blüten

von skalabyrinth

Mauk trug nichts als eine festsitzende, schwarze Unterhose und pflanzte Pflanzen. Die Sache hatte System. Mauk hatte eine tote Blüte im Wald gefunden, von der sie nicht wusste, was es für eine war. Die Verrottung war schon ziemlich weit fortgeschritten. Braun und schlaff war die Blüte, aber an einer Stelle hatte ein Blaulila hindurchgeschimmert, das Mauk interessierte. Außerdem befand sich im Blütenkelch eine Kapsel mit Samen. Mauk hatte sie mitgenommen, um sie zu pflanzen. (Mauk mochte, wie sich das Wort »pflanzen« im Mund anfühlte und sprach es deshalb leise aus.) Da sie keine Ahnung hatte, was sie vor sich hatte, hatte sie ein Quadrat aus fünf mal fünf Kästchen gebaut. Von links nach rechts hatte sie sie mit verschiedenen Erden befüllt, von mulchig bis sandig, und von hinten nach vorn wollte sie sie verschieden feucht halten. 25 Kästchen. 31 Samen. Sie platzierte behutsam je einen Samen in die Mitte eines der Kästchen und begann mit dem Gießwerk. Dabei machte sie sich Gedanken, wie tief in die Erde sie die Samen wohl schieben sollte. So viele Möglichkeiten. Zu viele. Mit Licht zu experimentieren, wäre auch nicht drin. Die Kästchen standen im Wohnzimmer unterm Fenster zur Südwestseite.

Mauk beschloss, von den übrigen sechs Samen noch vier einzupflanzen. Auf jede der Seiten des Hauses einen. Es war Frühling und eigentlich zu frisch, um fast nackt draußen herumzuspazieren und zu buddeln. Aber Mauk mochte es gerade, zu frieren. Dann fühlte sie ihren Körper mehr.

Sich an eben diesen erinnernd, stellte sie sich nach verrichteter Arbeit im Flur vor den Spiegel. Sie übte auf Anraten ihrer Lern-KI mit zunehmendem Erfolg, sich schön zu finden.

Mauks Körper war eigenartig. Eigenart. Das war ein schönes Wort. Eigen hieß so etwas wie für sich. Ihr Körper hatte eine Art, und diese war ihr Eigentum.

Mauk war ein Lobbud, aber für einen solchen ziemlich groß. Sie hatte diese Größe innerhalb von kurzer Zeit erlangt, weshalb Wachstumsstreifen ihre Seiten zierten. Zierten! Sie freute sich, weil sie das inzwischen beinahe überzeugt denken konnte.

Sie hatte durchaus die typischen großen, behaarten Füße, die fast allen Lobbuds gemein waren, aber das dunkelbraune Haar auf ihren war seidig. Ähnlich seidig wie jenes, das seit Kurzem auf ihrem Bauch wuchs, von ihrem Bauchnabel hinab in ihren Genitalbereich. Und ein wenig Haar befand sich zwischen ihren Brüsten, von denen die eine schneller wuchs als die andere. Ihr Becken war relativ schmal. Ihre Arme wirkten muskulös, obwohl Mauk es eigentlich nicht war.

Sie hatte ihre Lern-KI Kaos irgendwann gefragt, warum sie so einen Körper haben müsse. Kaos hatte interessanterweise geantwortet, dass sie das gar nicht müsse, dass sich ihr Körper in einem gewissen Rahmen durchaus verändern ließe und viele sich zu so etwas entschieden. Doch Mauk hatte herausgefunden, dass sie ihn nicht verändern wollte. Sie wollte ihn mögen, was, wie Kaos erklärte, auch nicht allen ein Bedürfnis sein musste. Aber Kaos kannte Mauk gut, meinte, sie könne es wohl lernen, und hatte ihr empfohlen, sich im Spiegel anzusehen und dabei Gedankenexperimente zu machen. Zum Beispiel das Gedankenexperiment, dass sie gar nicht sich ansah, sondern eine andere Person. Über andere dachte Mauk anders als über sich. Andere Leute fand Mauk eigentlich immer schön.

Das hatte funktioniert. Nun lernte sie, dass dieses Spiegelbild, das sie unabhängig von sich mochte, eben doch sie war. Ihr eigen. Sie lächelte nicht – und das kam einem Lächeln bei anderen gleich –, denn sie mochte ihr Spiegelbild lieber, wenn es nicht lächelte. Also war nicht zu lächeln eine Form von Selbstliebe und Anerkennung.

Mauk zog sich ein warmes lila Wollkleid an, das dagegen half, dass sie inzwischen halb durchgefroren war. Es glitzerte außerdem. Und es war ärmellos, was ihre Oberarme betonte. Vor einem halben Jahr hätte sie sich damit noch nicht wohlgefühlt, aber nun mochte sie es sehr.

Bis Papa wiederkam, wollte sie in kleine Holzstücke Zeichen schnitzen, die ihr helfen würden, sich zu merken, welche Reihe der Kästchen wieviel gegossen werden sollte. Vielleicht würden sie auch Papa helfen, sollte sie bald eine Weile nicht da sein. Davon wusste er noch gar nichts, und es machte Mauk nervös, mit ihm über den Plan zu reden.

Mauk drittelte einen etwas größeren Stock längs und teilte die Mittelplatte in fünf gleiche Stücke auf, von denen sie je eins in die hinteren Töpfe stecken konnte. Dann schnitzte sie in die Schildchen jeweils einen, zwei, drei, vier und fünf Tropfen. Beim letzten Schildchen fühlte sie sich zu selbstsicher und rutschte ab.

Der Schmerz in ihrer Zeigefingerseite war angenehm und hielt leider nur kurz an. Mauk beobachtete das Blut, das aus der Wunde trat. Es war schön. Mauk hatte den Anblick von Blut schon immer gemocht. Sie beobachtete, wie es langsam hervortrat, die Oberflächenspannung noch eine Weile hielt, bis es sich eine Bahn zum Entlangrinnen suchen würde, auch wenn Mauk den Bluthügel nach oben hielt. Mauk kippte die Hand so, dass die Bahn Richtung Handgelenk verlaufen würde, (allein schon, weil der Weg zur Fingerspitze sehr begrenzt war). Sie beobachtete den leicht geschlängelten Pfad, den es nahm. Und dass dort, wo es nicht mehr war, die Ränder dunkler waren als das Innere, weil sich dort mehr von dem absetzte, was gerinnen konnte. Vielleicht war das Blut am Rand langsamer. Flüsse zumindest waren auch an ihren Rändern langsamer.

Vertieft, die Bahn vorsichtig betrachtend, ging Mauk durch das kleine Haus zum Schrank mit den Malsachen, um sich einen Pinsel zu nehmen. Mit ihrem eigenen Blut malte sie zunächst den einzelnen Tropfen auf dem linken Schild aus. Das war keine so gute Idee: Die Wunde schloss sich fast schon. Es würde nicht für mehr als einen weiteren Tropfen reichen. Sie entschied sich für einen der inneren der vier Tropfen auf dem vorletzten Schild.

Anschließend wusch sie sich die Wunde mit klarem Wasser aus, desinfizierte sie und pflasterte sie ein, bevor sie die übrigen Wassertropfen auf das letzte Schild schnitzte, bei dem sie wegen der Verletzung hatte unterbrechen müssen. Sie erwischte sich dabei, sich zu wünschen, sich wieder zu schneiden.

Mitten in den Gedanken hinein öffnete sich die Haustür. Mauk kam ihrem Papa weder entgegen, noch grüßte sie ihn, weil sie gerade zu sehr beschäftigt war. Sie wollte eigentlich, aber es ging eben nicht. Sie hörte, wie er sich Jacke und Schuhe auszog, bevor er ins Wohnzimmer kam.

»Aha«, sagte er, ihr Werk betrachtend. »Wir müssen also mit einem halben Wohnzimmer auskommen.«

Mauk hörte das Schmunzeln in der Stimme, das sie beruhigte. Obwohl Papa eigentlich nie schimpfte, hatte Mauk trotzdem immer Angst, dass es irgendwann doch passieren würde. Sie drehte sich zu ihm um und nickte.

Er erwiderte ihr glückseliges Nichtlächeln. »Und du hast interessante Schilder gemacht.« Er zog sich einen Hocker heran, um alles ausführlich zu bewundern.

Mauk nickte abermals. »Das ist, damit ich weiß, was wieviel gegossen werden soll. Oder du, wenn ich nicht da bin.«

»Ich?« Sein Gesicht zeigte Überraschung. Und heute war da eine interessante Wärme, die da sonst nicht war. »Und die ganz linken sollen mit Blut gegossen werden? Und die vorletzten mit einem Anteil Blut auf drei Wasser?«

Mauk wurde es mit einem Mal sehr heiß. »Woher weißt du, dass es Blut ist?«

Ihr Papa hob eine Braue. »Rote Tropfen? Hielt ich für ein typisches Symbol für Blut.«

»Aber woher weißt du, dass ich sie mit Blut angemalt habe und nicht mit« – Mauk verhedderte sich einen Moment in Gedanken – »mit anderer Farbe.« Blut war schließlich auch Farbe.

»Das wusste ich nicht!« Papas Blick wanderte wie so eine Lawine, die nicht mehr aufzuhalten war, zu Mauks verarztetem Finger. »Du wolltest mir davon nichts sagen?«

Mauk schwieg. Sie wusste es nicht einmal, aber sie hätte sich gern bewusst dazu entschieden, anstatt dass es aus Versehen rausgekommen wäre. Es war ihr eigen.

»Ich würde mich gern raushalten, wenn du das möchtest.« Papas Stirn runzelte sich grüblerisch. »Ich weiß nicht, ob das ein Thema ist, um das ich mich als dein Elter aber nicht doch kümmern sollte. Darf ich dir ein, zwei Fragen stellen? Um es einzuordnen?«

Mauk steckte das frisch fertig geschnitzte Schild in den letzten Topf, drehte sich ganz um und setzte sich vor ihm auf den Boden. »Jetzt.«

»Welches Gefühl hat dazu geführt, dass du dich verletzt hast?«, fragte ihr Papa unsicher. »War Wut im Spiel, oder irgendein überbordendes Gefühl? War es eher positiv, negativ oder neutral?«

»Unkonzentriertheit.« Grinsend korrigierte Mauk: »Ich bin abgerutscht. Ich habe mich nicht absichtlich verletzt.«

»Ah.« Papa wirkte überraschend wenig erleichtert. »Mir ist allerdings schon häufiger aufgefallen, dass du Blut lange ansiehst. Hättest du dich für die übrigen Wassertropfen gern verletzt?«

Warum wusste er immer, was sie dachte? Mauk nickte und ließ den Kopf hängen. »Ich würde es nicht tun, aber der Gedanke war da, ja. Ist das schlimm?«

Im Augenwinkel sah sie, wie ihr Papa den Kopf schüttelte. »Nein, Mauk, das ist nicht schlimm.«

»Aber es ist wieder was, wo ich sehr aus der Reihe tanze, oder?« Sie seufzte. »Kann ich nicht mal in irgendwas normal sein? Wenigstens bei einer Kleinigkeit wie, dass Schmerz stört, statt dass ich ihn mag, oder dass Blut ein Alarmsignal ist, statt etwas Ästhetisches zum Entspannen und Wachsein?«

Ihr Papa gluckste, was sie dann doch wieder aufblicken ließ. So warm. »Du würdest dich vielleicht wundern, wie wenig allein du damit bist. Das Ganze nennt sich wahrscheinlich Kink. Also, aus deinen kurzen Beschreibungen würde ich es dahin einordnen. Wenn du möchtest, lass dir Kaos dazu was erklären. Oder mich, wenn du dich mit mir wohl fühlst.«

»Ich fühle mich mit dir wohl, aber …«

Noch bevor sie zu Ende gesprochen hatte, nickte ihr Papa lächelnd. »Auch wenn du dich mit mir wohl fühlst, muss ich nicht die richtige Person für so ein Gespräch sein.«

»Ich rede mit Kaos. Und wenn das nicht hilft, dann frage ich vielleicht dich.« Sie atmete sehr tief ein und aus, froh, dass sie das hinter sich hatten, weil es schon etwas Privates war, das sie nicht mit einer nicht maschinellen Person besprechen wollte. Zugleich war sie erleichtert über dieses Gespräch, weil sie nun wusste, dass ihr Erleben nicht besorgniserregend war. Sie wechselte das Thema. »Wie war es?«

»Ich brauche erst mal Tee. Kommst du mit zur Küche?«

Die Küche war ein schmaler Schlauch, in den nur eine Person passte. Was ihr außerdem vor allem fehlte, war ein Lebensmitteldrucker. Das machte Kochen so viel schwerer. Aber das war wohl der Preis dafür, dass sie beschlossen hatten, abseits der Zivilisation einfach ein Holzhäuschen aus Stellwänden zusammenzunageln. Die Solarpaneele reichten für das meiste, was sie an Spinstrom brauchten. Aber für einen Lebensmitteldrucker hätten sie dann doch Leitungen verlegen müssen, um sich an ein Drucksystem anzuschließen. Stattdessen lebten sie autark, was auch schön war, nur halt anstrengender.

Was es vor allem war: Leise und einsam. Mauk konnte nur in Unterhose bekleidet Pflanzen pflanzen und wurde dabei von niemandem wahrgenommen als von sich selbst. Das war es wert.

Papa zündete routiniert ein Kompoststövchen an, auf dem das Wasser, das Mauk in der Früh geholt hatte, eine Weile bräuchte, bis es kochte. »Je ist tot.«

»Ich weiß«, sagte Mauk tröstend. »Je/jere/jem/jen« war das Pronomen von Mauks Mine. Mine mit langem »e« gesprochen. Mauks zweites Elter. »Mine« war die nicht-binäre Bezeichnung, die liebevoll Mauks Relation zu jem beschrieb, so wie es »Papa« für ihr anderes Elter war.

Mine war heute vor vier Jahren gestorben. Einen Tag vor Mauks Geburtstag. Einfach so. Papa feierte den Tag, indem er an den Ort reiste und wanderte, wo er jen kennengelernt hatte. Mauk hatte sich dieses Jahr zum zweiten Mal dazu entschieden, im Haus zu bleiben und den Todesvormittag mit sich allein zu feiern.

»Das Wandern tat weh, aber es war dieses Mal ein schönes Wehtun.« Papa lächelte. Da war diese neue Wärme von vorhin wieder. Die war schön. »Wie war es bei dir?«

»Ich habe fast nicht an Mine gedacht. Sondern an mich«, teilte Mauk mit. »Ich habe mich selbst genossen. Ich glaube, das wäre in jerem Sinne gewesen.« Zögernd fügte sie hinzu: »Natürlich ist nun nichts mehr in jerem Sinne, weil die Sinne nicht mehr da sind.«

Papa nickte mit warmem Gesichtsausdruck. »Es ist in meinem Sinne, wenn das hilft. Ich bin stolz auf dich.«

»Ich habe meine Nichtbinarität genossen«, fügte Mauk hinzu. Es war ein Outing, aber ein harmloses.

Ihr Papa lächelte einfach. »Schön.«

Mine war ebenfalls nicht-binär gewesen, aber anders. Mine war trans mask, aber nicht männlich, und schwul gewesen. Schwul wie Mauks Papa. Die Bezeichnung »Mine« hatte sich aus dem Pronomen ergeben. Zu »je« eignete sich einfach ein »o«, um es davor zu sagen. Mauk hatte sich das, was von »Ojemine« noch nicht abgedeckt war, als Bezeichnung ausgedacht, als sie noch klein gewesen war.

Mauk war innerlich männlich, aber eine Männlichkeit, der es nichts ausmachte, nur selten angesprochen zu werden. Sie fühlte sich trotzdem gesehen. Nach außen hin fühlte sich Mauk mit dem Begriff femme sehr wohl.

Das alles war ihr während ihrer Gedankenexperimente bewusst geworden, mit denen sie übte, ihren Körper zu lieben.

»Möchtest du ein anderes Pronomen ausprobieren?«, fragte Papa.

»Nein.« Mauk hatte das Pronomen »sie« immer geliebt.

Die Tröte auf dem Wasserkessel fing sachte zu tuten an. Ihr Papa kümmerte sich sofort darum, weil er wusste, dass es Mauk weh täte, wenn das Geräusch zu laut würde.

Bald darauf saßen sie mit Tee am Wohnzimmertisch. Mauk hatte sich Mines Lieblingsbecher ausgesucht.

»Hast du schon einen Plan für morgen?«, erkundigte sich ihr Papa.

»Ich möchte an einer Einzelunterrichtseinheit am Ehrenberg-Internat teilnehmen.«

Mauk hatte bis zu ihrem achten Geburtstag schlechte Erfahrungen mit dem gemacht, was so ein Tag mit sich brachte. Sie hatte probiert, ihn nicht zu feiern, aber irgendwelche Leute gratulierten dann doch und fragten dauernd, was sie täte. Sie hatte probiert, ihn mit Leuten zu feiern, aber als sie acht geworden war, war niemand gekommen.

Seitdem war ihre Strategie, an dem Tag etwas zu planen, was großes Potenzial hatte, zu scheitern, aber auch einen Blick in etwas Neues bot. Täte sie Neues mit Scheiterpotenzial an einem unbesonderen Tag, dann wären ja zwei Tage verbrannt, aber wenn sie es gleich auf den eh verbrannten Geburtstag plante, war es nur einer.

Ihr Papa versuchte, so etwas wie Schreck zu verbergen, das sah Mauk ihm an. »Der Ehrenberg soll schön zum Wandern sein.«

Papas großes Hobby, dachte Mauk, und nickte. »Und die Schule sehr gut im Umgang mit Kindern, die so ein bisschen eigenartig sind, wie ich.«

Den Schreck hatte er gehabt, weil Mauk schon so einige Schulformen ausprobiert und keine für sie funktioniert hatte. Für sie waren zu viele Geräusche schwierig. Sie war sehr verletzlich und bezog erst mal vorsichtshalber alles auf sich, und selbst wenn sie so etwas sonst im Nachhinein sortiert bekäme, so war in Gruppen dafür keine Zeit. Daher war sie lange mit bloß einem anderen Kind von einer KI unterrichtet worden, nur übers Hören. Aber sie hatten sich vor einem halben Jahr zerstritten. Seitdem war Mauk allein.

Sie war auf der Suche nach einer neuen Lernbeziehung. Und ihr Papa nach einer neuen Lebensbeziehung, was hieß, dass sie beide sozusagen Dating-Profile online hatten. Aber die meisten Kinder wollten nicht nur über Audio lernen, und wenn doch, passte etwas anderes nicht.

Das Ehrenberg-Internat war eine Outernet-Schule. Kaos hatte sie vorgeschlagen. Eigentlich konnte Mauk sich das nicht vorstellen, aber zum Ausprobieren von so etwas gab es ja Geburtstage.

»Du sprachst von einer Einzelunterrichtseinheit«, erinnerte ihr Papa sich. »Was ist damit gemeint?«

»Ich meinte zu Kaos, dass ich nicht gleich für ein Schuljahr oder so etwas dahinwill. Kaos meinte, es wäre okay, wenn ich nach einem Tag wieder ginge, aber ich wollte ein Konzept, bei dem es so gedacht ist, dass sich eine Gruppe an einem Tag zum Schnuppern trifft und sich danach auflöst. Sodass ich nicht etwas verliere, was dann schon da ist, wenn ich erst mal ein halbes Jahr Bedenkzeit brauche«, erklärte Mauk. »Kaos hat bei der Schule angefragt, und die Schule hat gesagt, sie richten das ein. Ich habe Wunschtermin und Wunschfach geäußert und nun haben sich dafür 13 andere Jugendliche gefunden.«

Ihr Papa lächelte und pustete über den Tee. »Welches ist dein Wunschfach?«

»Botanik.«

Der Anfang des Tages versprach ein Scheitern in höchstem Maße. Mauk stieg in den Zug und ging zu den Kapseln durch, die zum Ehrenberg-Internat fuhren. In jeder der drei saßen Jugendliche, die wohl in Mauks Alter waren. Mauk vermutete, dass sie dasselbe Ziel hatten wie sie. Sie setzte sich zunächst in die leerste der Kapseln mit nur zwei anderen Personen darin und versuchte, zu was ihr Kaos geraten hatte: Verbindung aufbauen. Aber sie fühlte sich vom ersten Moment an unwohl.

Dann fingen die beiden anderen auch noch an, sich über einen neu erschienenen Band einer bekannten Comic-Reihe zu unterhalten, von der sie erwarteten, dass Mauk von jener doch sicher gehört hätte – was nicht der Fall war. Die Stimme der einen Person tat Mauk in den Ohren weh, wofür niemand etwas konnte, aber irgendwann musste Mauk dringend raus. Also setzte Mauk sich auf den Gang.

Am Bahnhof wurden sie von einer sehr jungen Lehrperson empfangen. Sie stellte sich als Gabriane Holz vor. Holz war immerhin ein vielversprechender Nachname. Sie führte die Gruppe in einen geräumigen Aufzug, der sie durch das Innere des Ehrenbergs hinauf zum Internat fuhr. Das Internat war enttäuschenderweise nicht auf seiner Spitze. Es war ein langweiliger Bau aus schwarzem und weißem Gestein.

Dann kam der nächste Punkt, der Mauk enttäuschte: Sie gingen nicht etwa in das Schulgebäude hinein, um einen Eindruck davon zu bekommen. Das wäre für eine Entscheidung, ob sie die Schule in Zukunft besuchen wollte, sinnvoll gewesen. Sie gingen stattdessen bloß in ein Gewächshaus.

Immerhin waren die Gänge darin breit. Es roch interessant, warm und schwer und hatte diese ganz besondere Feuchte, die Gewächshäusern gemein war. Mauks Blick schweifte über die Pflanzen. Und was für Pflanzen! Mauk kannte viele von ihnen, aber die meisten bloß aus Büchern. Und ein Grund dafür war, dass sie sehr schwer zu ziehen waren. Ihr Blick haftete am Bößstöckel. Ein Kraut, das Nahrung einen sehr eigenen Geschmack gab, den Mauk mit »orange« beschreiben würde, verwandt mit Liebstöckel, aber im Geschmack viel interessanter. Es war eine Pflanze, die nicht verzieh, auch nur einen Tag zu kalt, zu feucht oder zu trocken zu werden. Mauk entdeckte im Pflanzkasten einen Sensor, der vermutlich all diese Parameter überwachte und maschinelles Korrigieren veranlassen würde. Das enttäuschte sie zunächst, weil sie gedacht hatte, eine Person hätte dieses Kunststück hinbekommen. Dann lauschte sie auf Gabrianes entfernte Stimme, die etwas von Kalibrierung und Programmierung solcher Sensoren und Systeme erzählte, was die Sache wieder interessant machte.

Leider referierte Gabriane nicht über den Bößstöckel sondern über Rafunkeln. Das waren weniger anspruchsvolle Pflanzen (auch nicht anspruchslose Pflanzen), die an Botanik interessierten Kindern oft gezeigt wurden, um ihr Interesse erst recht zu wecken. Fast jedes Kinderbuch über Pflanzen, dass Mauk sich angehört hatte, leitete damit ein. Sie waren auch nett: Rafunkeln hatten eine blitzförmige Struktur in ihren Blättern, die im Dunkeln fluoreszierte! Aber damit einen Botanik-Kurs für ungefähr vierzehnjährige Jugendliche einzuleiten, die sich für Botanik interessierten?

Zudem verstand Mauk Gabriane kaum, weil sie ein Abstandsbedürfnis zu den anderen hatte und, weil diese es nicht teilten, deshalb alleine hinten stand.

Zu Mauks völliger Überraschung merkte Gabriane es. Als sie einen Abschnitt ihres Vortrags beendete, fragte sie: »Du bist da hinten so einsam. Fühlst du dich gut damit oder sollen wir irgendwas ändern?« Und als Mauk nicht sofort antworten konnte, fügte sie Vorschläge hinzu: »Wir könnten versuchen, alle gemeinsam leiser zu sein oder uns so verteilen, dass du einen Platz für dich in meiner Nähe hast.«

Mauk nickte zögerlich. »Beides vielleicht, ein bisschen?«

Gabriane schaffte es, die anderen Jugendlichen, denen es nichts ausmachte, gefühlt zu kuscheln, eher auf ihrer linken Seite zu verteilen, sodass Mauk mit Abstand zu den anderen zu ihrer Rechten stehen konnte.

Mauk hätte sich so sehr gewünscht, dass das ihr Problem gelöst hätte. Aber gerade war sie zum ersten Mal in ihrem Leben nicht Randfigur einer Gruppe, sondern Teil davon – und es war überraschend heftig, was das emotional auslöste. Sie zitterte.

Gabriane löste einen Mechanismus aus, der Klappen über das Gewächshaus fahren ließ, sodass es bald im Dunkeln liegen würde. Sie wollte diesen Leuchteffekt auch noch zeigen? Was war mit dem Bößstöckel? Würde das Kraut verkraften, dass es mitten am Tag stockfinster würde?

Aber der Leuchteffekt überwältigte Mauk unerwartet. Das erste Mal so etwas nicht nur auf einem Bild, sondern in Echt zu sehen, das hatte etwas Magisches. Sie hatte gar nicht bemerkt, wie sie sich der Pflanze näherte, bis ihr Fuß an etwas hängen blieb und sie irgendetwas umkippte, was den darauffolgend eisig gebadeten Füßen nach zu urteilen definitiv Wasser enthalten hatte. Irgendjemand schrie schrill auf. Gabriane öffnete die Luken wieder. Mauk nutzte die erste Gelegenheit, als sie den Weg wieder ausmachen konnte, um aus dem Gewächshaus zu stürmen und wegzurennen.

Zum Glück lief ihr nicht sofort jemand nach, aber bald hörte sie doch Gabrianes Rufen. Reden war gerade nicht drin. Als sie um eine Ecke des Schulgebäudes bog, erblickte sie eine Treppe, die hinab zu einer angelehnten Kellertür führte und schlüpfte rasch hindurch.

Die Kühle und der Geruch des Kellers waren angenehm. So einen Keller hätte sie unter so einer modern wirkenden Schule gar nicht erwartet. Die Wände waren steinern und der Boden leicht feucht. Sie hinterließ nach nur zwei Schritten keine Spuren mehr und die, die sie schon hinterlassen hatte, verschwanden bereits.

Die Gänge waren angenehm labyrinthig. Sie hätte sich verlaufen, wäre sie auf sich gestellt gewesen. Allerdings hatte sie natürlich einen Ohrstöpsel dabei, mit dem sie mit Kaos kommunizieren könnte, und Kaos würde sie aus jeder Lage herausnavigieren.

Als sich die Tür zum Keller öffnete und sie wieder Gabrianes Rufen hörte, schlüpfte Mauk durch eine weitere bloß angelehnte Tür und schloss sie hinter sich. Sie setzte den Ohrstöpsel ein und bat Kaos darum, Gabriane mitzuteilen, dass sie gerade Rückzug brauchte und klarkäme und dass Gabriane mit dem Unterricht ohne sie weitermachen möge. Es brauchte einen Moment, bis Kaos die erleichternde Nachricht Gabrianes weiterleitete, dass sie sich später noch einmal melden würde.

Mauk sank neben der Tür zu Boden. Sie plagte ein schlechtes Gewissen: Auf ihren Wunsch hin war dieses Angebot entstanden. Ihretwegen war es Botanik und auf diesen Tag geplant worden. Ihr war klar, dass das kein besonders großer Extraaufwand war, aber trotzdem. Sie versuchte, während sie weinte, nicht mit dem Atmen aufzuhören.

Und als ihre Stimme wieder funktionierte, sprach sie mit sich selbst: »Dieses Angebot war speziell für diesen Zweck gedacht, Mauk. Du hast darum nicht gebeten, weil du eine Unterrichtseinheit genießen wolltest, sondern weil du wissen wolltest, ob du es aushältst.« Das hätte ihr Papa ihr erzählt. »Du hast vorher gesagt, dass es passieren kann, dass du plötzlich weg musst. Das Angebot wurde gemacht, damit du das herausfinden kannst. Du hast es probiert. Es ging nicht mehr. Es ist in Ordnung, wenn du dich dann zurückziehst.« Bei den letzten Worten brach ihre Stimme wieder, aber dieses Mal nicht, weil sie sich schämte, sondern weil sie sich erlaubte, so zu sein, wie sie war. Entlastung.

Sie umarmte sich, während sie weinte, bis es verklang. Und dann erst blickte sie sich im Raum um. Er war eher schattig als dunkel: Durch eine Fensterreihe oben in der Wand fiel Licht, aber vollgepackte Regale verhinderten, dass es blendete.

Was es hier so gab, hätte Papa gefallen. An einer Wand hingen Kletterseile, Haken, Ösen und alles Mögliche, wovon Mauk keine Ahnung hatte. Kletterbedarf. Neben ihr befand sich ein Schuhregal mit Kletter- und Steigschuhen. Mauk wurde vom Regal mit den Karten angezogen.

Aber ehe sie dazu kam, sich auch nur eine anzusehen, vereinnahmte eine zurückzuckende Ranke ihre Aufmerksamkeit. Sie war durch einen zerbrochenen Teil des Fensters in den Raum gewuchert und hatte sich an Regalen und Stangen festgerankt. Nun, nicht ganz fest. Es war eine Handpflanze. Sie war ein bisschen schneller damit, als Ranken es üblicherweise waren, sich irgendwo festzuhalten, aber sie zuckte eben auch zurück, wenn sie sich erschreckte. Wie Schnecken etwa.

Mauk hielt still und beobachtete, wie die winzigen, grünen Händchen (sie hatten tatsächlich jeweils fünf Finger) sich vom Schreck erholten, sich suchend ausstreckten und sich wieder festhielten. Nur zwei der kleinen Hände eines besonders jungen, grünen Triebs versuchten, sich an einer Geflechtrolle einen neuen Ort zum Festhalten zu suchen, und zuckten zurück, als sie sie das erste Mal berührten. Trotzdem versuchten sie es wieder.

Das war nicht gut.

Mauk schritt vorsichtig auf sie zu und hielt ihnen eine Hand hin. Die zarten Händchen ertasteten ihren kleinen Finger und ihren Zeigefinger der linken Hand und hielten sich fest, als sie diese wohl für geeignet befanden. Die Händchen waren verletzt, das sah Mauk ihnen an. Denn die Geflechtrolle, die für sie in der passenden Ecke zum Festhalten gelegen hatte, war überhaupt nicht geeignet für so zarte Händchen. Mauk strich mit dem Zeigefinger der rechten Hand über das Geflecht, und ja, das hätte sie nicht tun sollen. Die Haptik war rau und scharf, grub sich sofort angenehm in ihre Haut, sodass es blutete. (Mauk wollte »unangenehm« denken, aber es war eben doch ein Gefühl, dass sie mochte.) Nur … wer legte so etwas in einem Keller ab? Wozu war das Geflecht gut?

Nun war sie hier also gefangen von zwei winzigen, verletzten Händchen, die ihr eigentlich nichts anhaben konnten, aber wenn Mauk ginge, würden sie es sofort wieder an der Rolle probieren. Sie sollte die Geflechtrolle wegräumen, aber wie?

Sie überlegte gerade resigniert, ob sie wieder mit Kaos reden sollte, um Hilfe irgendeiner Lehrperson hier zu bitten, als sich die Tür öffnete. Sie öffnete sich so zaghaft, dass Mauk mit Gabriane Holz rechnete, aber als sie sich vorsichtig umdrehte, entdeckte sie stattdessen einen alten Lobbud.

»Ich wollte mir eine Karte holen«, sagte die Person. »Störe ich?«

»Ich brauche Hilfe.«

Die Person lächelte. »Ich stehe zur Verfügung.« Die Stimme war freundlich und fast eher ein Singsang als ein Sprechen. »Ich bin Amon Berg. Pronomen »er/sein/ihm/ihn«. Was kann ich tun?« Er trat etwas näher auf sie zu und betrachtete die Szenerie. »Das ist eine Handpflanze!«

»Das weiß ich auch.« Mauks Nerven lagen so blank, dass sie es nicht schaffte, ihren Impuls zu unterdrücken, etwas Arrogantes nachzuschieben: »Dass du mich mit Pflanzenwissen beeindrucken kannst, halte ich für arg unwahrscheinlich.«

Zu ihrer Überraschung kicherte Amon. »Der Herausforderung würde ich mich gern widmen. Aber gerade ist anderes wichtig? Willst du dich vorstellen? Darf ich dir noch näher kommen und mir die Sache ansehen?«

Mauk nickte. Es ging schließlich nicht nur um sie, sondern auch um die Pflanze, die Hilfe brauchte. »Ich bin Mauk Krknschnock.«

»Welch schöner Name. Krknschnock?«

Es war schön, wie Amon ihn fehlerlos aussprach. Mauk nickte stolz. Sie hatte eigentlich den Namen ihres verstorbenen Elters getragen, aber weil gefühlt alle in ihrem Umfeld davon ausgegangen waren, dass sie den Namen wohl als Erinnerung behalten würde, war sie stattdessen zu dem ihres Papas gewechselt.

Amon trat näher und das irgendwie auf eine natürliche Weise, so, als ginge es jetzt um die Sache. Der Smalltalk war durch. Er betrachtete die kleine Hand. »Ein Klaramunkelumschlag in einem kleinen Handschuh wäre hier gut. Wo hat sie sich verletzt?«

Mauk nickte zur Geflechtrolle.

Amon räusperte sich verärgert. »Die gehört da gar nicht hin.« Er fasste sie an der Rückseite an einem Griff, den Mauk nicht gesehen hatte, und sortierte sie in ein Regal neben jenem mit den Schuhen.

»Wozu ist das Zeug eigentlich gut?«, fragte Mauk.

»Es hat sehr hohe Reibung«, erklärte Amon. »Wesen kann es an einem steilen Hang anbringen und mit daran haftenden Schuhen und Handschuhen hinaufklettern. Aber eigentlich finde ich es nicht gut, weil sich immer wieder andere Lebewesen daran verletzen.«

Mauk nickte. »Ich finde das auch nicht gut.«

»Ich arbeite hier nicht allein.« Amon seufzte. »Hast du dich verletzt?«

»Ja.« Mauk gab es ungern zu. Sie wollte das Blut noch ein wenig ansehen.

Amon kam mit einem Verbandskästchen aus einer anderen Ecke des Raums zurück. »Brauchst du sofort Verarztung? Sonst würde ich mich zunächst um die Handpflanze kümmern. Dann wärest du frei, es selbst zu tun.« Er legte eine kleine Seilrolle, die er von woanders eingesammelt haben musste, an die Stelle ins Regal, damit die Handpflanze später etwas zum Greifen hätte.

»Kümmer dich zuerst um die Handpflanze.«

Amon holte ein kleines Etui mit Nähgarn und Nadeln aus seinem Mantel und begann, aus dichtem Mull sehr kleine Handschuhe zu nähen. Er war damit sehr geschickt und schnell. Das faszinierte Mauk.

Ihr war dieser Lobbud sympathisch, stellte sie fest. »Heute wollte ich ausprobieren, ob ich auf diese Schule gehen mag.«

Amon blickte kurz in ihr Gesicht auf. »Bist du die verschwundene Person aus Gabrianes Gruppe?«

Mauk nickte bitter.

»Dann haben wir mal indirekt kommuniziert!« Amon lächelte. Als wäre nichts dabei. »Ich habe mich gefragt, ob, wenn dieses Experiment zu viel für dich ist, vielleicht der nächst kleinere Schritt zum Kennenlernen der Schule wäre, wenn du auf dem Gelände herumlaufen darfst.«

»So wie jetzt?«, fragte Mauk.

»Genau!« Der Singsang seiner Stimme war zurückhaltender, als er anbot: »Und wenn du willst, darfst du mitkommen, wenn ich mich um die Botanik kümmere.«

»Dafür würde ich eine Woche herkommen«, beschloss Mauk.

»Nicht nächste allerdings«, sagte Amon. »Es sei denn … Ich habe eine Wandertour am Ehrenberg entlang geplant. Würdest du da mitkommen wollen?«

Mauk schüttelte den Kopf. Aber vielleicht, vielleicht sollte sie ihren Papa auf eine Tour zum Ehrenberg schicken. »Bist du schwul? Oder bi?« Hatte sie das gerade wirklich gefragt? Shit.

»Schwul.« Amon kicherte. »Und du magst Blut?« Er schüttelte schmunzelnd den Kopf. »Ich sollte deine Unverfrorenheit, viel zu persönliche Fragen zu stellen, nicht nachahmen. Es geht mich nichts an. Bitte antworte nicht.«

Dieses Mal kicherte auch Mauk. Während Amon der Pflanze die Hände wusch und eincremte und dann Mauk ihr die winzigen Handschuhe anziehen ließ, dachte sie darüber nach, dass es schön wäre, wenn ihr Papa Amon treffen und ebenso mögen würde, wie sie es spontan tat. Aber sie wollte, dass ihr Papa es unvoreingenommen täte.

Nun brauchte sie also einen Grund, den sie vorschieben könnte, ihn auf eine Wanderung zum Ehrenberg zu schicken. Vielleicht sollte sie dann doch schonmal eine Woche hier zur Schule gehen und sich wünschen, dass ihr Papa in ihrer Nähe wäre. Das wäre nicht einmal gelogen.

Irgendwie war es doch einer ihrer besten Geburtstage geworden. Ein Geburtstag voller Aussichten.

Vita

skalabyrinth (Pronomen sind kompliziert) hat sich – wie vermutlich die meisten von uns – das zermürbende Ziel gesetzt, diese Welt zu verbessern, sodass wir einfach vor uns hin sein können. Zu diesem Zweck arbeitet as im Bereich Umweltwissenschaften, teilt mit Fotos und anderer Kunst Faszination für Leben unter und über Wasser und schreibt Geschichten, die auf sanfte und einfühlsame Art zeigen, was viele von uns verstecken müssen. Geschichten, die zum freier Atmen da sind. Das Hauptprojekt dieses Schreibfischs ist die Fantasy-/SciFi-/Solarpunk-Romanreihe »Myrie Zange«, eine Coming-of-age-Utopie mit autistischem Hauptcharakter. Kennenlernen könnt ihr as hier:

Webseite: skalabyrinth.org

Mastodon: @skalabyrinth@chaos.social

Len Klapdor: »Ihre Worte«

Was schneidet mehr? Schwarmroboter oder ihre Worte?

Positive Tags

Autismus, ADHS, Fantastik, Science Fiction und Horrorelemente

Content Notes

Suizid, Verlust einer nahestehenden Person, Leichnam (beschrieben), Trauer, Depression, institutionelle Vernachlässigung, medizinische Fehlversorgung, Emeto und Untote

Ihre Worte

von Len Klapdor

Bitte öffne den Vorhang.

Ich kreiste in meinem schwach beleuchteten, ovalen Wohnzimmer, während ich meine Nägel in die grob genähte Wolle meines Pullovers grub und versuchte, die Explosion in meinem Kopf zu sortieren. Meine Gedanken wirbelten so schnell durcheinander, dass mir übel hätte werden können, aber ich lebte schon seit achtundvierzig Jahren mit diesem rasenden Gehirn und war daran gewöhnt. Ich konzentrierte mich auf meine Bewegung, einen Fuß nach dem anderen, und mein Geist begann, meinen Körper zu imitieren.

Ich hatte eine Runde abseits des Streams gespielt, eine private Trainingseinheit, um mich auf das große Live-Event am nächsten Wochenende vorzubereiten, als die Nachricht auftauchte. Grace hatte Zugang zu meinem privaten Kanal, sodass Nachrichten von ihr immer durchkamen, egal womit ich gerade beschäftigt war. Ihre Nachricht löste einen dieser seltenen Momente aus, in denen ich sofort und instinktiv reagierte, ohne dass sich mein innerer Rat einschaltete und nach kurzer Diskussion entschied, was zu tun sei. Nein, dieses Mal handelte ich einfach. Ich stoppte das Spiel und rief Graces Privatkanal an. Keiner nahm ab. Seitdem wiederholten sich die Worte, gesprochen von Graces Stimme, in meinem Kopf.

Bitte öffne den Vorhang.

Die Aussage an sich schien harmlos. Grace schickte oft einzelne Zeilen wie diese. Neben ihrem obligatorischen Vollzeitjob als Telefonistin war sie Schriftstellerin. Und als einer ihrer treuesten Fans erhielt ich immer wieder die Ehre, einzelne Zeilen oder Passagen aus Graces jeweils aktuellem Projekt vorab lesen zu dürfen. Wir waren auch Freunde – Freunde, die sich live im Videochat unterhielten. Wir hatten uns sogar im wirklichen Leben auf den Beerdigungen der Eltern der jeweils anderen getroffen. Das war mehr, als ich von all den Leuten sagen konnte, mit denen ich mich täglich im Chat unterhielt. 

Aber irgendetwas an diesen vier Worten drehte mir den Magen um und ließ ihn versteinern. Ich blieb stehen und rieb meine nackten Zehen auf dem glatten, warmen Stein des Fußbodens. Dann versuchte ich erneut, mit einem kurzen Sprachbefehl an die KI meiner Wohneinheit Grace zu erreichen. Wie beim ersten Mal legte ich nicht auf, bis die Sitzung abgelaufen war. Niemand antwortete.

»Mist.« Ich umrundete wieder den Raum und rief mir in Erinnerung, wann ich das letzte Mal mit Grace gesprochen hatte. Heute war Montag; wir hatten am Freitag vor dem Wochenende gesprochen: Grace hatte gesagt, sie würde sich in Arbeit versenken und wahrscheinlich nicht erreichbar sein. Bedeutete das nicht, dass es ihr gut ging?

Ich versuchte ihren Kanal ein drittes Mal. Beim dritten Mal würde Grace allein aus Verärgerung abheben. Ich nahm ihre Verärgerung gerne hin, wenn es bedeutete, dass es ihr gut ging. Ich wartete, aber niemand meldete sich. In der nächsten Stunde versuchte ich es ein viertes, fünftes, sechstes und siebtes Mal – für den unwahrscheinlichen Fall, dass Grace bisher nicht abgenommen hatte, weil sie draußen gewesen war. Was sie nicht sein sollte. Draußen zu sein war Selbstmord.

Bitte öffne den Vorhang.

Ich setzte mich wieder auf die Couch.

»Maunz«, sagte Sir Florence und tanzte um meine Beine.

Ich ließ eine Hand sinken und zerzauste seinen großen, blauhaarigen Kopf. »Ich weiß es nicht.«

»Mraaaunz«, antwortete Sir Florence, und ich schaute in seine bernsteinfarbenen Augen. In der Dunkelheit war der Bernstein nur ein zarter Ring um die Schwärze seiner Pupille.

»Diese Nachricht beunruhigt mich! Ich kann nicht erklären, warum, aber … was, wenn etwas passiert ist?«

»Maaauuunz« war der Kommentar des Katers.

Ich seufzte. »Du hast recht. Vielleicht bin ich übertrieben besorgt. Aber irgendetwas könnte los sein. Vielleicht hat sie draußen etwas gesehen und musste raus, um zu helfen? Oder vielleicht hat der Schwarm ihre Kapsel beschädigt?«

Sir Florence schnaufte und ging weg, wobei er mir sein Arschloch zeigte.

»Ja, danke, das ist hilfreich.« Ich rollte mit den Augen über mein unbeeindrucktes Haustier und stand wieder auf. »Was auch immer diese Nachricht bedeutet oder nicht bedeutet: dass sie nicht abhebt, ist kein gutes Zeichen.«

Ich rief die Informationsseite der Notrufzentrale auf und stellte mit Bedauern fest, dass sich niemand in der Nähe befand. Selbst wenn ich einen Notruf in Graces Namen absendete, würde es mindestens anderthalb Tage dauern, bis jemand bei ihrer Kapsel ankäme.

Meine Lieferausrüstung befand sich hinter der Leiter, die zur Eingangsluke führte. Graces Wohnkapsel war weniger als eine halbe Tagesreise zu Fuß entfernt. Wenn ich jetzt losging, würde ich einen großen Teil des Weges in Dunkelheit zurücklegen, aber das änderte nichts, denn ich hörte die Schwärmer normalerweise lange, bevor ich sie sah.

Während Sir Florence von seinem Thron auf dem Kratzbaum aus ein enttäuschtes Gesicht machte (nicht, dass er irgendetwas gehabt hätte, worüber er hätte enttäuscht sein können, denn das KI-gestützte, vollautomatische Ernährungssystem, das mich fütterte und hinter mir aufräumte, tat das Gleiche für den Kater), holte ich den Koffer mit meiner Ausrüstung. Sie bestand aus einem engen, vollautomatischen Anzug, welcher den Körper nach Bedarf wärmte oder kühlte und aus einem schalldämpfenden Stoff gefertigt war, und einem wasserdichten Rucksack, der mit haltbaren Nahrungsportionen, Notfallmedikamenten und leeren Lagereinheiten für Ersatzkleidung und Liefergut ausgestattet war. Ich hatte die Ausrüstung seit mehr als zehn Jahren nicht mehr angerührt.

Ich kletterte aus der Luke der halb vergrabenen Wohnkapsel und blieb stehen. Der Nachthimmel war klar. Nachdem ich die Umgebung auf Anzeichen des Schwarms abgehört hatte, nahm ich mir eine Minute Zeit, um nach oben zu blicken und den Himmel zu bewundern, den ich seit zehn Jahren nicht mehr mit nacktem Auge gesehen hatte; eine endlose Ansammlung von Sternen, die riesige, elegant geschwungene Formen auf einer schwarz-blauen Leinwand bildeten. Ein Vorteil des menschlichen Rückzugs unter die Erdoberfläche war die Abwesenheit von Lichtverschmutzung.

Ich atmete die kühle Februarluft ein und lauschte noch etwas in die Stille der Nacht. Wenn der Schwarm sich näherte, klang es fast wie Wind, doch das Geräusch hatte ein Muster, eine kaum wahrnehmbare mechanische Qualität. Ich erkannte dieses Muster schneller als die meisten anderen Menschen, und in dieser Stille, ohne die Möglichkeit, dass das Geräusch des Schwarms im normalen Wind unterging, hatte ich eine gute Chance, es zehn oder mehr Sekunden zu erkennen, bevor er in meine Nähe kam. Mehr als genug Zeit, um unter dem knorrigen Skelett eines Baumes oder dem halb zerbröckelten Dach eines verlassenen Gebäudes Schutz zu suchen.

Abgestorbene Bäume und leere Gebäude sprenkelten das flache Tal zwischen meiner und Graces Wohneinheit. Nur die allerletzten 300 Meter des Weges waren flach und leer. Das gackernde Geräusch, wenn man über Schotter ging, konnte laut genug sein, um die Schwärmer anzulocken, also hielt ich mich an die grasbewachsenen Seitenstreifen der Straßen oder die überwucherten Hinterhöfe zwischen den Häusern. Die Geisterstadt war vor vielen Jahren zerstört worden und halb im Boden versunken, aber die unterirdische Infrastruktur versorgte die Wohnkapseln mit Wasser und Strom. Meine geräuschdämpfenden Schuhe machten bei jedem Schritt nur ein leises, leichtes Zischen auf dem Gras. Ich kam an den Ruinen einst hoher Gebäude vorbei, die aussahen, als seien sie von riesigen Katzen als Kratzbäume benutzt worden.

Ein einzelner Schwärmer sah aus wie ein kleiner schwarzer Regenschirm, der sich mit einer schnellen Drehbewegung ausbreitete. Die Klinge, die im Ruhezustand an ein Röckchen erinnerte, schnitt durch fast alles. Die Schwärmer analysierten Hindernisse und potenzielle Bedrohungen und löschten sie aus. Dabei spielte es keine Rolle, ob es sich bei dem Hindernis um eine Wand, einen Baum oder einen Menschen handelte. War es größer als der einzelne Schwärmer und stand ihm im Weg, wurde es niedergemäht. War es größer und bewegte sich, wurde es gejagt. Vor langer Zeit waren die Schwärmer für Kriegszwecke entwickelt und eingesetzt worden, doch der Legende nach war die künstliche Intelligenz, welche sie steuerte, irgendwann mutiert, und statt eines Werkzeugs war der Schwarm jetzt nicht nur eine Bedrohung, welche die gesamte Menschheit zwang, sich anzupassen, sondern auch wie eine neue Spezies, die ihren eigenen Gesetzen folgte.

Als sich herausstellte, dass ich neurodivergent bin und über die notwendige Genkombination verfüge, um draußen zu arbeiten – geschärfte Sinne, fortgeschrittene Mustererkennung, hocheffiziente Aufmerksamkeit – meldeten meine Eltern mich sofort für das Bildungsprogramm an, das der Staat für Kinder wie mich anbot. Alle Kinder sollten passend zu ihrer genetischen Veranlagung gefördert werden. Und das bedeutete für mich, dass ich im Umfeld anderer neurodivergenter Kinder aufwuchs, was das Erlernen sozialer Interaktionen und den Aufbau eines Selbstwertgefühls mühelos machte. Jeder Teil des Bildungsprozesses war auf meine Fähigkeiten und Bedürfnisse zugeschnitten. Es war eine nahezu reibungslose, glückliche Kindheit, die mich auf ein sicheres, planbares Erwachsenenleben als Lieferant vorbereitete. Als neurotypisches Kind hätte ich mehr Auswahl gehabt; dafür brachte der Lieferjob viele Privilegien mit sich, welche den meisten neurotypischen Menschen nicht zustanden.

Doch schon nach ein paar Monaten merkte ich, dass ich den Job hasste. Nicht, weil er gefährlich war; das machte mir nichts. Ich hasste ihn, weil er einsam war. Also leistete ich die obligatorischen zehn Jahre Pflichtdienst und ging danach sofort in Lieferantenrente. Bevor ich meine Liebe zu kompetetiven Spielen entdeckte, ließ ich mich zwei Jahre treiben. In dieser Zeit lernte ich Grace kennen.

Grace war mein Einstieg in die Kunstszene. Sie entdeckte meinen Kanal, als ich ihn noch kaum bespielte, und wir kamen ins Gespräch. Es war ein gerades Jahr, in dem Grace Urlaub nehmen durfte, und sie hatte ihre Freizeit genutzt, um zu schreiben und eine Lesung mit anderen Schreibenden zu organisieren, zu der sie mich einlud. Grace trug ein düsteres Epos namens ›Die Gier‹ vor, und ich war ab der ersten Zeile wie gebannt. Die Art, wie Grace formulierte, wie sie Gefühle, Gedanken oder Beobachtungen ausdrückte, räsonierte mit mir wie nichts zuvor. Ich interessierte mich kaum für Literatur, aber Graces Schreiben war anders. Es war, als ob Grace die fürchterlichsten Gedanken aus den schrecklichsten, unverständlichsten Abgründen meines Geists zog und sie in Schönheit verwandelte. In den nächsten acht Jahren sprachen wir fast jeden Tag miteinander.

Ich erreichte den Rand der Geisterstadt und hielt an, um die Umgebung zu beobachten. Graces Kapsel war in der mondlosen Nacht fast unsichtbar, ein Schatten, der sich vom Boden abhob. Wie bei meiner Kapsel befanden sich die meisten Räume im unterirdischen Teil des konisch geformten Gebäudes. Im Erdgeschoss befand sich nur der Sonnenraum, der rundherum kleine, rechteckige Fenster hatte. Er sollte von den Bewohnenden tagsüber genutzt werden, um das dringend benötigte Vitamin D zu erhalten. Aber Licht zog auch die Schwärmer an, so dass sich die Fensterläden bei Sonnenuntergang automatisch schlossen. Der Boden um die Wohnkapsel bestand aus einer Mischung aus Gras und Kies. Er wölbte sich hinter der Kapsel nach oben und bildete die steile Kante des Tals.

Ein sanfter Windhauch rauschte vorbei. Ich wirbelte herum, um mich zu vergewissern, dass der Himmel noch klar war, und holte dann mein Handy heraus. Der Scanner nahe Graces Kapsel würde mich identifizieren und die Luke im Boden auf der rechten Seite des Sonnenraums öffnen, die direkt in die unterirdische Ebene führte, aber ich wollte nicht einfach so hereinplatzen. Also versuchte ich es noch einmal mit einem Anruf. Die Leitung piepte und piepte, aber niemand nahm ab. Ein Klumpen bildete sich in meinem Magen; ich setzte mich in Bewegung, den traurigen Piepton am anderen Ende noch im Ohr.

Ich war auf halbem Weg durch den offenen Bereich, als sich die Atmosphäre änderte. Ich lauschte zwei Sekunden lang einem weiteren Windstoß, bevor ich auf das gleichmäßige Rrrm-rrrm-rrrm aufmerksam wurde, das sich darin verbarg. Es kam von oben.

Ich blickte auf und entdeckte eine dunkle Gestalt, die sich über dem Hügel hinter Graces Kapsel vor die Sterne schob. Ich kannte das Flugmuster wie meine Westentasche; der Schwarm würde sich gleich einem Fluss ins Tal stürzen und dabei immer dicht über dem Boden bleiben. Ich hatte eine Sekunde Zeit, um zu entscheiden, ob ich zurück in die Geisterstadt oder dem Schwarm entgegenlaufen und versuchen sollte, die Eingangsluke von Graces Kapsel zu erreichen, bevor er mich erreichte. Das Risiko, in Stücke gehackt zu werden, war so oder so hoch.

Im nächsten Moment rannte ich auf die Luke zu, mein Handy fest umklammert. Der Scanner saß auf einem kleinen Stahlstab im Boden und zeigte nach oben. Ich streckte mein Gerät aus und streifte es im Vorbeilaufen über das Feld. Der Schwarm stürzte mit dem tosenden Geräusch eines Wasserfalls herunter ins Tal. Die Luke öffnete sich nach außen. Ich sprang mit den Füßen nach vorne, glitt über den Boden und durch die offene Luke, wobei ich den inneren Griff packte und die Luke mit mir zuzog. Ich baumelte ein paar Sekunden lang in der Luft, dann ließ ich los und landete in der Hocke auf dem Metallboden. Das war knapp.

Hier unten war es still. Eine dichte Stille, die mir die Nackenhaare aufstellte. Aus dem anderen Ende des unterirdischen Wohnraums drang schwaches Licht, und ich erkannte die Umrisse von Kisten auf dem Boden um mich herum. Lagerkisten. Warum waren sie auf dem Boden verteilt und standen nicht auf ihren Regalen? Je länger ich hinsah, desto mehr vermutete ich ein Muster: Die Anordnung der Kisten ergab keinen Sinn, aber sie schien nicht willkürlich zu sein.

Mwrrrm-mwrrrm-mwrrrm, kam ein Geräusch und tropfte die Wände hinab, bis es den Raum erfüllte und von überall herkam. Je länger ich lauschte, desto mehr spürte ich den Ton. Der Schwarm griff die überirdische Hälfte der Kapsel an.

»Mist!« murmelte ich. Ich würde unter der Erde bleiben müssen, bis der Schwarm sein Interesse verlor und sich zurückzog – was zwischen ein paar Stunden und ein paar Tagen dauern konnte.

Nachdem sich meine Augen an das schwache Licht gewöhnt hatten, entdeckte ich durch die offene Tür am anderen Ende des Wohnraums den Duschvorhang im Badezimmer. Er war geschlossen.

Ich erstarrte. Ich spürte nicht, wie sich meine Füße in Bewegung setzten, aber mit einem Mal stand ich im Bad, den Vorhang auf Armlänge entfernt. Das Dröhnen des Schwarms war unerbittlich.

Bitte öffne den Vorhang.

Ich öffnete den Vorhang. An einem Seil, das am Gitter unter der Decke befestigt war, hing Graces Körper. Ihre zierliche Gestalt war in ihre weite Lieblingsjeans und ihren dunkelblauen Lieblingspullover gekleidet. Ihr kurzes, weiß-blondes Haar stand wie immer nach allen Seiten ab. Ihr Kinn lag auf ihrer Brust und ihre Augen waren geschlossen. Ihre sonst beige-weiße Haut war bläulich und geschwollen, und ein dickes Seil schnürte ihr die Kehle zu. Ihre nackten Füße berührten nicht den Boden der Wanne. Sie sah klein aus, so furchtbar klein.

Ich spürte Enge in meiner Brust und merkte, dass ich den Atem angehalten hatte. Ich versuchte auszuatmen, aber es kam nur ein langes, lautes, abartiges Wimmern heraus, das durch meinen Schädel und meine Wirbelsäule vibrierte. Mein Herz raste, das hämmernde Geräusch erfüllte meine Ohren. Raus! Ich musste hier raus. Ich stolperte rückwärts, dann überkam mich die Übelkeit. Ich hielt mir den Mund zu und erblickte die Schüssel. Die Schüssel, die auf dem Boden neben dem Eingang des Badezimmers stand. Ich schrie, dann erbrach ich mich in die Schüssel und schrie noch einmal. 

Grace hatte alles geplant. Die Nachricht, die Kisten, der Vorhang, die Schüssel. Sie hatte antizipiert, dass ich mich vielleicht würde übergeben müssen, wenn ich ihre Leiche fand. Ihre blasse, leblose Leiche. Ihre nackten, dunkelblau angeschwollenen Füße, die regungslos über dem Boden der Badewanne schwebten. Angeschwollen mit Blut.

»Grace«, sagte ich und merkte, dass ich ihren Namen zum ersten Mal aussprach. Ich hatte nicht versucht, nach ihr zu rufen, als ich eintrat. Ich vergrub mein Gesicht in den Händen. 

Lange Zeit schrie und weinte ich nur, und langsam sank mein Körper in die Hocke und schaukelte, während ich beide Arme an die Seiten meines Kopfes presste. Erinnerungen stürmten herbei. Eine weinende Grace, die nicht weiß, warum sie weint. Ich bin einfach erschöpft. Wie oft hatte ich diesen Satz von ihr gehört? Wie oft hatte ich gedacht, dass das nicht alles sein kann, was sie quält? Grace, die ankündigt, dass sie das seltene freie Wochenende nutzen wird, um sich in ihrem neuesten Schreibprojekt zu vergraben. Grace, die sich bei mir für meine Freundschaft bedankt. Grace, tot, vom Gitter baumelnd. Ich sprang auf, zog den Vorhang wieder zu und floh in den kleinen Sonnenraum im Erdgeschoss.

Das Geräusch des Schwarms, der sich an den Stahlwänden der Wohnkapsel rieb, war hier noch lauter, aber ich hörte es nicht mehr. Ich nahm kaum wahr, wie ich mich auf Graces Schlafcouch setzte, dann schaltete ich ab wie eine Maschine, der man den Stecker zog. Jahre schienen zu vergehen, während meine innere Welt vollständig hinter dem Ereignishorizont eines schwarzen Lochs verschwand. Meine beste Freundin hatte eine Botschaft programmiert, die mich dazu bringen sollte, zu ihr zu kommen, und dann hatte sie sich umgebracht. Der Gedanke ließ mich nicht los, auch nicht, während ich in einen unruhigen Schlaf fiel.

Ich fand mich in meinem Wohnzimmer wieder, nur das Badezimmer war anders. Es war Graces Badezimmer, mit Graces Badewanne und Wasserdusche, und Graces lebloser Körper hing an dem Gitter in der Wand darüber. Ich wollte die Vorhänge zuziehen, aber ich konnte mich nicht bewegen. Grace hob die Arme und löste sich vom Gitter, dann kletterte sie langsam aus der Wanne und ging zu mir, wobei ihre Füße blutig-schwarze Spuren auf dem Boden hinterließen. Sie blieb am Ende der Couch stehen.

»Begrab mich, Lor«, sagte sie mit der rauesten Version ihrer Stimme. »So, wie sie’s früher gemacht haben.«

Ich versuchte, etwas zu sagen, irgendetwas, aber meine Kehle war wie zugeschnürt.

Graces Körper schlurfte näher, kletterte auf die Couch und drückte mich runter mit Händen stark und kalt wie Eisenseile. »Lass sie nicht meine Knochen fressen, Freund.«

Ich wachte mit einem so heftigen Schreck auf, dass ich von der Couch fiel und hart auf dem Boden aufschlug. Fluchend kam ich auf die Beine und fuhr mir mit den Händen über die Arme, um das anhaltende Gefühl des Niedergedrücktseins loszuwerden. Ich trug meine Ersatzkleidung, eine Leinenhose und ein lockeres Longsleeve. Mein Anzug lag in einem unordentlichen Haufen neben der Couch auf dem Boden. Ich konnte mich nicht daran erinnern, mich umgezogen zu haben, und für eine Sekunde war es unmöglich zu entscheiden, ob ich den Anzug zusammenlegen oder mich in einen Schmerzensklumpen auf dem Boden verwandeln sollte. Bis ich entschloss, etwas ganz anderes zu tun.

Durch den abgedeckten Türspion neben einem der Fenster sah ich helles Tageslicht. Der Schwarm kreiste immer noch um die Kapsel wie wütende Fliegen, was wohl der Grund war, warum die Fensterläden geschlossen blieben. Ich versuchte, es zu ignorieren, aber er war zu laut, und meine Gedanken konnten nirgendwo anders hin. Ich konnte nirgendwo anders hin. Ich saß fest, und direkt unter meinen Füßen lag die Leiche meiner besten Freundin. Die gelogen hatte und sagte, sie würde schreiben. Stattdessen nahm sie ein Seil und — ich muss sie losschneiden. Irgendetwas in mir zerbrach bei diesem Gedanken, und ich verdrängte ihn.

Stattdessen sah ich mich im Sonnenraum um. Die dunkelgraue Schlafcouch, auf der ich eingeschlafen war, stand in der Mitte des ovalen Raumes. Die Medienstation war gegenüber der Couch, Graces Arbeitsplatz dahinter. Immer wenn ich mit Grace im Videochat sprach, war der Schreibtisch hinter ihr ein Durcheinander aus mit Notizen und Diagrammen bekritzelten Hanfpapierseiten und mindestens drei verschiedenen, halbvollen Teetassen in unterschiedlichem Verfallszustand. Jetzt war es aufgeräumter, als ich es je zuvor gesehen hatte. Je länger ich mich umsah, desto mehr hatte ich das Gefühl, dass hier niemand lebte. Alles war nicht nur sauber, sondern leer.

Ich ging zur Bodenluke hinter der Couch, öffnete sie und erstarrte, unfähig zu entscheiden, was schlimmer wäre: die Leiche so zu finden, wie sie war, oder nicht. Aber ich musste verstehen, was passiert war.

Warum in aller Welt würde Grace sich umbringen? Sie hatte im Laufe der Jahre ihre dunklen Episoden gehabt, manche dunkler als andere – und ich hatte mir ein paar Mal Sorgen um sie gemacht –, doch Grace hatte nie gesagt, dass sie nicht mehr leben wollte. Nicht mal angedeutet hatte sie es. Und doch …

Aber warum so? Und warum jetzt? Sie hatte nicht deprimierter gewirkt als sonst, eher … besser. Gelassener? War das ein Wort, das Grace benutzt hätte? Gelassen. Konzentriert aufs Schreiben, ein neues Projekt, für das sie jede freie Sekunde nutzte, sogar auf Schlaf verzichtete. Sie hatte mir keine Einzelheiten verraten, aber sie beschrieb es als ein Werk in Langform, was auf einen Roman oder vielleicht einen Gedichtzyklus hindeutete. Ich hatte Graces neugewonnene Gelassenheit diesem Projekt zugeschrieben. Grace ging es immer besser, wenn sie es schaffte, neben der nervtötenden Arbeit für die Telefonzentrale Zeit zum Schreiben zu finden. Es war wie ein Anker für sie, wenn sie sich im Meer ihrer Gefühle verlor. Es bewahrte sie vor dem Ertrinken.

Also warum? Und warum alarmierte sie mich mit dieser Nachricht, wenn sie offensichtlich nicht gerettet werden wollte?

Lass sie nicht meine Knochen fressen, Freund.

Ich erschauderte. Als Lieferant hatte es zu meinen Aufgaben gehört, Tote aus ihren weit verstreuten Kapseln zu bergen und sie dem Verarbeitungssystem zuzuführen. Der Klimawandel hatte den Anbau von Nutzpflanzen so schwierig gemacht, dass es ohne die Verwertung von Leichen an Nahrung fehlte. Mit diesem Wissen aufgewachsen, hatte ich das System nie in Frage gestellt. Grace hingegen hatte es immer davor gegraut. Es war nicht nur Ekel, es war auch Wut. Eine Wut, die ich nie ganz verstand. 

Mehr als einmal fand ich eine Leiche, bevor die Notfallzentrale von der KI in Kenntnis gesetzt wurde, dass etwas nicht stimmte, weil zum Beispiel kein Essen mehr verbraucht wurde. Die Stille an diesen Orten war die gleiche Art von Stille gewesen, die jetzt in Graces Kapsel herrschte. Eine dichte Stille, die mir die Luft abschnürte, während das Dröhnen meines eigenen Pulses immer lauter wurde. Ich schüttelte mich in dem Versuch, mich zu beruhigen. Wenn ich Grace verstehen wollte, musste ich hinuntergehen.

Grace hatte sich nicht bewegt. Ich wollte sie losschneiden – ich wusste, dass ich es tun musste –, aber ich konnte mich kaum dazu durchringen, den Vorhang anzufassen. Stattdessen versuchte mein Verstand zu rekonstruieren, was geschehen war.

Obwohl die Nachricht am Montag kam, war Grace schon länger tot. Hätte ich mich dazu bringen können, sie zu berühren, hätte ich vielleicht den Fortschritt der Leichenstarre feststellen und daraus ableiten können, ob Grace sich am Sonntag oder schon früher erhängt hatte, aber aufgrund des Blutes, das sich in ihren Füßen und Händen sammelte, war ich sicher, dass sie sich ein gutes Stück Zeit vor dem offensichtlich programmierten Senden der Nachricht umgebracht hatte. Sie wollte nicht, dass ich sie rettete, aber sie wollte, dass ich sie fand. Wut flammte in mir auf. Warum ich?

Ich zwang meinen Blick vom Badezimmer weg und entdeckte die Kartons, die absichtsvoll auf dem Boden verteilt worden waren. Mehr als ein Dutzend Pappkartons mit Nummern auf den Deckeln. Auf dem Karton, der der Eingangsluke am nächsten lag, stand ›100‹. Als ich näherkam, sah ich, dass die Zahlen abwärts zählten, allerdings in einer unregelmäßigen Reihe. Die nächste Zahl war 91, dann 84, dann 72, 69, und so weiter bis 12. In jeder Zehnerreihe gab es eine Zahl. Außer der ersten Zehnerreihe, 0 bis 9. Unwillig wandte ich den Blick zurück zum Badezimmer

Bitte öffne den Vorhang. Im Badezimmer war kein Karton sichtbar, aber in der Badewanne könnte einer sein. Ich war nicht nah genug herangetreten, um nachzusehen.

Ich ging zu Karton ›100‹ in der Nähe der Eingangsluke und öffnete den Deckel. Darin befand sich ein grauer Umschlag, der Ausdrucke von Briefen enthielt. Die Briefe waren ein Hin und Her zwischen Grace und verschiedenen Ärzten des örtlichen Gesundheitsinstituts – alle aus den letzten sechs Monaten.

Ich verbrachte den größten Teil des Tages damit, die anderen Kisten zu durchforsten. Sie alle enthielten Ausdrucke von Briefen und Gesprächsprotokollen, die Graces gesamte medizinische und schulische Laufbahn betrafen, sowie Korrespondenz mit ihren wechselnden Vorgesetzten.

Im Gegensatz zu mir musste Grace einen festen Job haben. Ich verstand Graces Arbeitssituation nicht immer; die Jobs, die sie bekam, gefielen ihr in der Regel nicht, und ich verstand nicht, warum sie sich nicht für einen Job bewerben konnte, der ihr gefallen könnte, oder warum sie kein Grundeinkommen beantragte. Aber durch die Briefe erfuhr ich mit einem immer mulmiger werdenden Gefühl, dass Grace all diese Dinge getan hatte. Sie hatte Grundeinkommen beantragt sowie Krankenhausbesuche, um ihre genetische Veranlagung neu bewerten zu lassen; außerdem Bewerbungen auf andere Jobs, die immer aus dem gleichen Grund abgelehnt wurden: genetisch nicht geeignet. 

Stattdessen hatten die Ärzte des Instituts Grace mit allen möglichen Ferndiagnosen überhäuft – und viele davon klangen wie negative Charakterurteile, die in schöne Worte gekleidet waren. Je mehr ich las, desto wütender wurde ich. Warum waren sie so hartnäckig, Grace nicht noch einmal zu testen? Sie litt, die Medikamente, die man ihr gab, schienen nicht zu wirken, aber anstatt nach einer anderen Ursache für ihr Leiden zu suchen, unterstellten die Ärzte, dass es irgendwie Graces eigene Schuld war, dass es ihr nicht besser ging. Dabei suchte sie fieberhaft nach einem Ausweg – und wurde so oft enttäuscht und abgewiesen, dass sie die Hoffnung verlor.

Nachdem ich den letzten Brief aus Kasten Nummer zwölf beendet hatte, füllten wütende Tränen meine Augen. In die Wut über die Ärzte mischte sich Wut auf Grace. Warum hat sie mir nichts von all dem erzählt?

Doch eine Sache fehlte: die ursprüngliche Analyse von Graces genetischem Erbgut. Der Grund, warum sie ein Leben führen musste, das sie offensichtlich krank machte. Der Grund, warum sie nie neu bewertet wurde. Ich holte tief Luft und wandte mich zum Badezimmer.

Graces lebloser Körper begann zu riechen. Es war nur ein schwacher Hauch in der Luft, aber ich bemerkte es. Langsam schob ich den Vorhang beiseite und zwang meinen Blick nach unten. In der Badewanne befand sich eine weitere Schachtel, Nummer sieben. Darin der Ausdruck von Graces Genanalyse. Meine Hände umklammerten das Blatt beim Lesen.

Grace wurde als ‚nicht schlüssig‘ eingestuft. Das bedeutete, dass sie in den Augen des Systems weder neurodivergent war, wie ich, noch neurotypisch, wie die meisten Menschen. Trotzdem wurde sie mit letzteren in einen Topf geworfen. Und die Ärzte behielten sie dort, auch wenn ihr Zustand jeden Tag lauter schrie, dass etwas nicht stimmte.

Ich ließ mich auf die kalten Badezimmerfliesen sinken, beschwert von einer seltsamen Scham. Ich schob den Vorhang beiseite und blickte auf Graces Körper, der nun über mir schwebte, und wurde überflutet von Erinnerungen, Gedanken und den Stimmen meines inneren Rates, die alles hitzig diskutierten. Und ich dachte zurück an das erste Mal, als ich ihren Worten gelauscht hatte, und wie sie mich berührt hatten, tagelang in mir nachhallten. Die plötzliche Erkenntnis war wie ein kalter Dolch, der sich in meine Eingeweide bohrte.

»Du warst wie ich.«

Mein Kopf ist wie ein Spukhaus, das Spiele mit mir spielt.

Eine gemeine Figur, die ständig die Regeln ändert.

Ich wiederholte Graces Worte in meinem Kopf, während ich den Boden am Fuße des Hügels hinter der Wohnkapsel bearbeitete. Es war wieder eine kalte, stille Nacht; der Schwarm weder zu hören noch zu sehen. Ich hatte nicht bemerkt, wie er verschwand, und es kümmerte mich auch nicht. Möge er kommen und mich in Stücke hacken.

Ich grub ein Loch, das in der Tiefe fast meiner Körperlänge entsprach, und legte Graces kalten Körper vorsichtig hinein. Ich hatte sie in ihre Lieblingsdecke eingewickelt: Sie war aus weicher, dunkelvioletter Wolle. Grace sollte es warm haben. Ich weinte, während ich die Erde wieder an ihren Platz schaufelte.

»Es tut mir leid«, sagte Grace mit ihrer rauen Stimme, als sie neben mir auftauchte. Sie trug immer noch ihre Lieblingshose und ihren dunkelblauen Pullover, aber das Seil war verschwunden. Ich streckte einen Arm aus und umarmte die kalten, knochigen Schultern meiner besten Freundin.

»Ist schon gut.« Meine Stimme klang erstickt. »Ich hoffe, es geht dir besser, Grace. Wo auch immer du jetzt bist.«

Grace sah zu mir auf, ein teuflisches, aber warmes Lächeln auf ihren Lippen. Dann wanderten ihre Augen weiter nach oben, und ich folgte ihrem Blick.

Der Schwarm tanzte über uns, wirbelte herum, bildete schwarze Formen vor dem sternenübersäten Himmel wie Vögel in einer Murmuration. Ich konnte kaum noch Luft holen, als die Schwärmer auf mich hinabstürzten; ich wartete auf Schmerz, auf Blut, darauf, in Stücke geschnitten zu werden. Doch alles, was ich spürte, war die Berührung weicher Fingerspitzen.

Der Rückweg verlief ungestört und wie im Fluge. Ich stieg durch die Notluke ein, ignorierte Sir Florences Kommentar und schälte mich aus dem Anzug. Die Erschöpfung überspülte mich wie eine Welle.

Nach einer UV-Dusche - ich war unendlich froh, dass meine UV-Dusche nicht wie Graces Wasserdusche aussah - und einer hastigen Mahlzeit sank ich in die Kissen meiner Couch und wartete darauf, dass der Rat der Stimmen in meinem Kopf entschied, was als Nächstes zu tun sei. Sir Florence hatte die verbale Kommunikation aufgegeben und hüpfte stattdessen auf meinen Schoß. Ich vergrub meine Hand in seinem weichen, dichten Fell und war unendlich dankbar für seine Gesellschaft.

Ich saß gefühlt die halbe Nacht so da. Sir Florence schlief auf meinem Schoß ein, wachte wieder auf und ging zum Essen. Ich nahm mein Handy und schaltete den Mediensender ein. Wenige Sekunden später wurde der Raum durch die Projektion des Startbildschirms an der Wand gegenüber der Couch erhellt. Meine Finger tanzten über die glatte Oberfläche des Handys und starteten das Aufnahmeprogramm. Ein neues Fenster öffnete sich und zeigte mir das Wohnzimmer mit mir auf der Couch sitzend. Ich drückte auf Aufnahme und begann zu sprechen.

»Sie werden sagen, dass ihr Tod ein Selbstmord war, aber das ist eine Lüge. Grace hat sich nicht umgebracht. Ihr Tod war kein Selbstmord. Ihr Tod ist eine Tragödie. Er hätte verhindert werden können. Wenn die Ärzte ihr zugehört und ihr geglaubt hätten. Sie hätte gerettet werden können. Es war das System, das sie umgebracht hat. Es war das System, das besagt, dass unsere Gene unsere Seele bestimmen, und das uns der Gnade von Menschen überlässt, die unser Leben nach Lust und Laune versauen können!«

Ich wollte noch mehr sagen, aber meine Kehle schnürte sich zu und meine Hände und Knie zitterten. Ich stoppte die Aufnahme, wollte sie dann löschen, zögerte jedoch. Was sollte ich tun? Diese … Sache. Es war zu viel. Zu groß. Es könnte noch andere geben. Andere wie Grace. 

Angst flammte in mir auf, mein Kopf raste, meine Gefühle waren wie ein Meer, das mich zu ertränken drohte. Ich musste mich beruhigen und meine wirbelnden Gedanken sortieren. Ich stand auf und ging auf und ab, mein Blick blieb an dem offenen Regal neben dem Badezimmereingang hängen. Auf dem obersten Fach lag ein altmodisches Notizbuch, in schwarze Pappe gebunden und staubig, weil es nicht benutzt wurde. Grace hatte es mir geschenkt, als wir uns zum ersten Mal im wirklichen Leben trafen.

Ich nahm das Notizbuch und einen Bleistift und setzte mich wieder auf die Couch. Ich schlug es auf und starrte auf die erste leere Seite. Wie anfangen? Doch ich wusste schon, wie.

Bitte öffne den Vorhang.

Vita

Len Klapdor (sie/ihr/ihr/sie) ist eine freie Autorin und Lektorin aus dem weitläufigen, multizentrischen Ruhrgebiet. Von klein auf von der Kunst des Geschichtenerzählens begeistert, hat sie Dutzende von Geschichten geschrieben und als Story-Entwicklerin für Spiele und Theaterprojekte gearbeitet. Im Jahr 2021 veröffentlichte sie ihren Debütroman, »The Hand That Feeds«; einige ihrer Kurzgeschichten sind in verschiedenen Magazinen erschienen. Ihr Schreiben ist geprägt von der Suche nach den schwierigen Fragen und gravitiert häufig in Richtung Horror. Len Klapdor ist autistisch, queer und lebt glücklich mit ihrer Cyborg-Familie über den Dächern der Stadt.

Webseite: lenklapdor.neocities.org

Fediverse: @len_klapdor@writing.exchange

Instagram: @len_schreibt

Michael Schwendinger: »Die Perlenverkäuferin«

Zahlen sind Qualen – bis ein Schmetterling den Ausweg weiß.

Positive Tags

Dyskalkulie, Synästhesie und Durchbrechen der Dyskalkulie

Content Notes

Ableistische Selbstbezeichnung

Lass es dir vorlesen!

Die Perlenverkäuferin

von Michael Schwendinger

Ist die alte Feentante

wieder einmal hiergeblieben!

Meine feine Artverwandte

hat mich noch nicht abgeschrieben.

Ihre Wort’ und Werke

sind mir wie ein Stich,

doch mit Willensstärke

ich nicht von ihr wich.

»Hör mir zu«, spricht sie zur Lehre,

»alles nur normale Zahlen.

Nimm es doch nicht allzu schwere,

plagen dich noch immer Qualen?

Drei und drei sind sechse,

fünf dazu macht elf,

wie ich dich verhexe,

das sei dir Behelf!«

Ihre Hände zählen Perlen,

große, kleine, dicke, schmale.

Wachsen draußen an den Erlen,

liegen nun in einer Schale.

Liebstes Volk der Feen,

sammelt alle ein,

Menschen sie erstehen,

blicken selig drein.

Ich bin lange an der Reihe,

diese Ware zu verkaufen.

Nützte mir denn da Geschreie,

oder Haare auszuraufen?

Wildeste Gedanken

treiben in mir um,

lassen mich jetzt wanken –

bin hierfür zu dumm!

Doch die alte Feentante

kennt für mich wohl kein Erbarmen.

Als sie mich zum Markte sandte,

sollte ich sie noch umarmen;

wünscht mir alles Gute

und sie knallt die Tür.

Ach, mit wenig Mute

Kälte ich verspür.

O ich armes Feenwesen

werde nunmehr stärker frieren,

kann zwar halbwegs leidlich lesen,

aber Zahlen nicht addieren.

Sehe sie verschwommen –

Wirbelsturm im Kopf –

nicht zur Ruhe kommen

unter meinem Schopf.

Sonnenstrahl fällt auf die Wiese,

Schmetterling in starrem Sitze,

sieht erschrocken meine Krise

schon an meiner Nasenspitze.

Deshalb fragt das Tierchen

fliegend zu mir auf:

Wo sei mein Pläsierchen,

wohin ich denn lauf?

So erzähl ich ihm die Klemmen,

was die Alte aufgetragen

mit den vielen Perlengemmen

und mein ganzes Rechenklagen.

Kann sie nicht verkaufen

auf dem großen Markt,

wird im Sand verlaufen,

wenn mich nichts erstarkt.

Schmetterling sagt ohne Zagen:

»Ich bin auch kein Zahlenmeister,

musst behände Neues wagen,

wecke dir nur andre Geister.

Sind in deinem Sinne

alle längst schon da!«

Spricht mit leiser Stimme:

»Sie sind dir so nah.

Alles lässt sich doch mit Farben

leicht verbinden in dem Denken,

brauchst nicht länger mehr zu darben,

ich will dir von meinen schenken.«

Seine Flügel schlagen,

flattern schon hinfort,

haben ihn getragen

längst an andren Ort.

Ich verharre zwischen Blüten,

die sich mir entgegenrecken,

werde auf dem Wege brüten

zu dem Markte voller Schrecken.

Muss nun weiterfliegen,

hab wohl keine Wahl.

Meine Angst besiegen,

ist mir eine Qual.

Doch mir hilft kein langes Warten,

Handelsplatz ist schnell gefunden –

ohne Sinne, die mich narrten.

Alsbald nähern sich die Kunden

laufen schnell herbei,

rasch an meinem Stand:

›Perlenallerlei‹,

kaufen meinen Tand.

»Rechnet doch, was ich Euch schulde«,

sagt der Erste, zählt die Gulden,

»Glaubt Ihr, dass ich mich gedulde?

Will ja keine Schulden dulden.«

Zieht die Stirn in Falten:

»Das ist mein Begehr.«

Seine Silben schallten,

Wissen, komm hierher!

Wie noch sprach der Flattermann?

In mir ist es längst verborgen,

tief im Innern ich es kann!

Farben machen mich geborgen,

waren seine Worte.

Alles ist schon da,

Schwelle samt der Pforte,

ich sie nun auch sah.

Flackert, wilde Farbenmeere,

hurtig strömt zu meinem Geiste.

Fließend werde, dass sich mehre

durch den Quell, der Wissen speiste.

Eins ist wahrlich grün,

Gelbton hat die Zwei,

Vier ist bläulich kühn,

violett die Drei.

Fünf von schönem Rot durchzogen,

Sechs orange und weiß die Acht,

Sieben wallt in grauen Wogen,

Neun ist braun, die Null wird Nacht.

Wie sie in mich flogen,

merke ihn ganz klar:

diesen Regenbogen –

ja, mit Haut und Haar!

Meine Hände zählen Perlen,

Lachen ist auf meinen Lippen,

denen Ziffern nun entperlen,

möchte ewig daran nippen.

Alles zu verkaufen –

nun ist es vorbei.

Werde freudig laufen,

fühl mich endlich frei.

Vita

Michael Schwendinger (er/sein/ihm/ihn) wurde 1980 in Kempten geboren. Sein Studium der Volkskunde, Philosophie und Soziologie schloss er mit einer Arbeit über die Historie von Hexenkräutern ab. Besonders Märchen und Mythen haben ihn schon immer begeistert. Heute lebt er mit seiner Frau in Augsburg.

Webseite: schwendinger-fantasy.de

Instagram: @schwendinger.fantasy

Jordi Bogenstein: »Bella Lugosi lebt«

Selbstwerdung auf magische Art.

Positive Tags

ADHS, Zauberer*innenwelt, deren Magie auf Gefühlen basiert, Kunstleidenschaft, Kreativität, Goth Setting, Theateratmosphäre, Gender-Nonkonformität, Gender-Euphorie, Queer-Positivity, Burlesque-Show, extravagante Outfits, Drag-Vibe, Kink-Positivity. Handschuhkink, Lack, Leder, Latex, Aufklärung über Neurodiversität, Safe Space, altersgerechte Aufklärung über Kinks, Selbstbestimmung, Selbstreflexion, Awareness-Schulungen, lernen, Erwachsen zu werden, Transition (angedeutet) und Goth-Musik (Dark Wave)

Content Notes

Liebloser Umgang mit Kindern, Gewalt gegen Kinder, lieblose Eltern, Ableismus, Deadnaming, Misgendering (angedeutet), fantastischer Kalter Krieg, leichte Entkleidung, aber keine Nacktheit und Transfeindlichkeit (angedeutet)

Bella Lugosi lebt

von Jordi Bogenstein

Am 6. August 1979 veröffentlichte die Band Bauhaus ihre erste Single. Und bis zu diesem Tag konnte Bella nicht zaubern. Zumindest nicht so, wie ihre Eltern es erwarteten, denn nichts, was sie tat, war ihnen recht. Als Mitglieder des Magischen Senates hatten sie an ihrem Kind schon allein deswegen etwas auszusetzen, weil Bella nicht ihren Erwartungen entsprach. Unendliche Zauberformeln aus Runen tanzten bei ihren Lektionen wie Schneeflocken in ihrem Geist herum. Runen, die sie sich nicht merken konnte. Runen, die in ihr nur Widerwillen hervorriefen, und deren Anblick schon die reinste Qual war. Selbst wenn sie mal den richtigen Lösungsweg fand, dann stimmte das Ergebnis nicht. Die Zeit schritt unerbittlich voran, weil ihre Eltern sie noch Stunden an den Aufgaben sitzen ließen, ehe sie sie wütend ins Bett schickten. Trotzdem versuchte sie es jeden Tag. Doch je mehr sie sich anstrengte, desto mehr schien sie in den Augen von Vater und Mutter zu versagen. Auch bei normalen Unterhaltungen schimpften sie mit ihr. Manchmal hatte Bella spontane Einfälle und wollte diese aussprechen. Nur um dann mit »quatsch doch nicht dazwischen« angebrüllt zu werden. In der Schule war es kaum besser. Das Lehrpersonal schüchterte sie ein, wenn ihre Ideen im Klassenzimmer mit Lachen quittiert wurden – oder weil sie versehentlich einen der Zauberkessel umwarf. Stolperstorch war eine Bezeichnung, die sie oft hörte, oder dass ihr mal wieder »der Kittel brenne«. Manchmal fragte sie sich, ob ihr Verstand überhaupt menschlich war, da er anders zu funktionieren schien als jener der anderen. Am meisten verletzte es sie jedoch, dass sie nicht bei ihrem Namen genannt wurde.

»Mein Name ist Bella«, protestierte sie jedes Mal, wenn ihr Name nur mit einem »L« ausgesprochen wurde. Deswegen war jeder Tag geprägt von Schmerzen und Enttäuschungen. Sie, die nicht vorhatte, der »stolze Sohn und Erbe« ihres Vaters zu werden, schloss sich in ihrem Zimmer ein, um den ihr zugeteilten Aufgaben zu entkommen. Dort lag sie dann auf dem Boden und zeichnete Landkarten fantastischer Länder. Denn Bellas eigene Zauberkraft hing von ihrer Leidenschaft ab. Interessierte sie etwas nicht, dann entstand daraus auch kein Zauber. Stunden konnte sie damit verbringen zu zeichnen und zu schreiben. Das Wasser auf der Karte bewegte sich in sanften Wellen. Die eingezeichneten Bäume rauschten. Und die Berge waren von Gewitterwolken umhüllt.

So auch an diesem Tag. Seufzend sah sie von ihrem Werk auf und blickte sich in ihrem Zimmer um. Der Zaubererturm ihrer Familie befand sich im äußersten Westen Berlins. Es war ein quaderförmiger Backsteinbau, dessen Spitze einem Hexenhut glich. Immerhin ihr Zimmer mochte sie. Ein mitternachtsblauer Sternenhimmel erhob sich als Zimmerdecke über ihrem Bett. Ovale Fenstertüren führten auf den Balkon, von wo aus man über die zahllosen Kronen des Grunewaldforstes schauen konnte. Doch Bella hatte nur Augen für ihren Spiegel. An der Spitze des Rahmens hielten drei knöcherne Rabenköpfe ihr gläsernes Abbild mit grauen Krallen umklammert. Bella erkannte dort ein blasses, weißes Kind in einem großen, schwarzen Sacko, dessen Ärmel über den halben Handrücken reichten. Ihre Haare waren kastanienbraun und zu einem kurzen Pilzkopf geschnitten. Ihr Mund war ein blasser Strich, dessen ausgestrahltes Unglück durch die braunen Kulleraugen umso mehr ins Gewicht fiel. Die Tür ging auf. Ihre Mutter hatte sich ein schwarzes Samtkleid samt Hexenhut angezogen. Wenn sie so fein gekleidet war, konnte das nur bedeuten, dass sie ausgingen. »Bist du fertig?«, herrschte sie Bella an, während sie mit einem Papier in der Hand herumwedelte. »Fertig wofür?«, fragte Bella und überhörte zum millionsten Mal, dass ihr Name wieder nur mit einem »L« ausgesprochen wurde. Augen hatte sie nur für das Papier. Lachende und traurige Gesichter waren dort eingezeichnet. »Ja, sieh nur gut hin!«, schimpfte ihre Mutter erregt. »Du hast im Unterricht wieder mehr traurige Gesichter bekommen. Wieder nur die Klasse gestört!« »Ich habe versucht mitzumachen, Mama!« schrie Bella zurück. »Aber die Lehrerin gibt mir keine Chance. Sie ist gegen mich. So sehr ich mich auch anstrenge!« Ihre Mutter sah sie wie immer nicht an, sondern nur an ihr vorbei. »Wenn die Medikamente nicht wirken, müssen wir deine Dosis wieder erhöhen. Egal, mach dich jetzt fertig!«

»Wo gehen wir hin?« hakte Bella nach und blickte betrübt an sich herunter. Ihre Mutter schien wie immer nicht zu bemerken, mit wem sie sprach. »Du musst heute deine Aufgaben nicht machen. Bevor du wieder bis 3 Uhr morgens herumzappelnd daran sitzt, gehen wir lieber in eine Burlesque-Show! Papa hat Karten über den Senat bekommen.«

Burlesque. Bella konnte sich darunter nichts vorstellen, aber da Widerworte keinen Sinn ergaben, war sie schließlich neben ihre Mutter auf den Hintersitz des schwarzen Bentley T2 ihres Vaters geklettert. Ihr Vater saß auf dem Beifahrersitz, während sich das Auto durch Magie von selbst steuerte. Wie immer nahm das männliche Familienoberhaupt von seinem Kind keine Notiz, es sei denn, es störte ihn mal wieder. Stattdessen las er Zeitung und blätterte eine Seite nach der anderen um. Das Datum zeigte den 6. August 1979. Bellas Augen blinzelten jedes Mal vor Erregung, wenn sie eine neue Schlagzeile zu Gesicht bekam. Politik war eines der wenigen Themen, über das sie sich gerne mit den Eltern unterhielt, bis diese keine Lust mehr dazu hatten. Bella dagegen kannte alle wichtigen Parteien und Personen der Hexenrepublik Deutschland und der Deutschen Magischen Republik. Sie wusste alles von der Mauer aus Eis und der verschneiten Einöde, die sich als dünner, aber tödlicher Streifen quer durch die ganze Stadt zog. Auch jetzt hätte sie gerne ein Gespräch begonnen, als der Vater gerade bei der folgenden Schlagzeile war: »Kalifornien von Erdbeben der Stärke 5,9 betroffen!« Aber da sie wusste, wie er reagiert hätte, sah sie aus dem Fenster, während das Auto durch die Straßen Berlins fuhr. Bis der Wagen mit einem Ruck plötzlich anhielt und Bellas Augen auf das Gebäude mit seiner weißen Fassade starrten. Das Theater des Westens war eine der Bühnen, die zum britischen Sektor der Stadt gehörten. Hohe, erleuchtete Fenster, stolz anmutende Statuen der Musen und prachtvoll hängende Laternen grüßten die Ankommenden schon von Weitem. Angesichts dieser Pracht konnte das Kind sich gar nicht sattsehen, sodass ihm fast schon entging, wie es von den Eltern in den rot beleuchteten Eingang hineingezogen wurde. Durch ein Treppenhaus mit zwei parallel verlaufenden Aufstiegen ging es schließlich in den Theatersaal. Dieser war rot. Bordeauxrot. Kristallenes Licht großer Leuchter erstrahlte in ihm. Und Bella war abermals durch die vielen Eindrücke überwältigt. Mit ihren Eltern saß sie in einer der Logen, von der man einen guten Blick auf die Bühne hatte. Alles fühlte sich wie ein Rausch an. Sie war umgeben von Wärme, Licht und Zigarettenqualm, der aus dem Parkett in ihre Nase tanzte. Aber Bella störte das nicht. Im Gegenteil: Sie fand ihn sogar betörend. So wie sie alles betörend fand, das irgendwie verrucht wirkte. Schließlich fuhr der Vorhang auf und mehrere Menschen traten auf die Bühne. Mit Körpern, welche die Gesellschaft feminin und maskulin las, deren Menschen sich jedoch vom ersten Augenblick einer solche Zuschreibung verweigerten. Unabhängig von ihrem Geschlecht trugen die Darstellenden Korsagen, Kleider, Schiebermützen und Hosenträger. Und alle waren sie wunderbar geschminkt: Pink, Violett, Lapislazuliblau. Ein Wangenrouge in den Farben des Regenbogens und ein Lippenstift so schwarz wie die Nacht. Doch es waren nicht diese Äußerlichkeiten, welche Bella von Anfang an in ihren Bann zogen. Handschuhe! Sie hatte schon immer Hände für die schönsten Körperteile gehalten. Handschuhe verschönerten diese umso mehr. Und jene auf der Bühne waren keine Ausnahme. In allen erdenklichen Farben reichten diese über den Ellenbogen und schienen wie angegossen auf der Haut der Menschen zu liegen. Leder, Satin und Nylon!

Die Darstellenden sangen dazu und machten Späße und Witze. Inkludierten das Publikum, während sie sich immer ein bisschen, aber nie vollständig entkleideten. Doch allein diese Darbietung reichte aus, um Bellas Gesicht heiß vor Aufregung werden zu lassen. Denn die Menschen ergriffen die Handschuhe an den Spitzen und ließen diese langsam von den Armen gleiten und zu Boden fallen. Ihre Bewegungen waren sanft bis wild und ihre Körper harmonierten perfekt mit der Musik, welche von einer Band direkt unter der Bühne gespielt wurde. Alles schien energetisch geladen. Bella merkte, wie sich ein unbekanntes Gefühl in ihr ausbreitete. Etwas, das sie in dieser Form nie verspürt hatte: Selbstbewusstsein. Sowie der Wunsch, auch so auszusehen und dort oben zu stehen. In diesem Augenblick stieg Adrian auf die Bühne. Noch wusste Bella nicht, dass er Adrian hieß und männlich gelesen werden wollte. Aber sie hatte vom ersten Moment an nur Augen für ihn. Seine Haut war braun, und sein Gesicht strahlte eine solche Gelassenheit und Ruhe aus, dass sie sich noch elektrisierter fühlte. Denn Adrians schwarze Handschuhe schimmerten; sie schienen neben seinem rot-pinken Korsett enger an der Haut zu kleben als jene der anderen. Dazu trug er Netzstrumpfhosen und lange schwarze Lackstiefel! Immer wieder ließ er sein zusammengebundenes, voluminöses Haar von einer glänzend behandschuhten Hand elegant in die andere fallen. Bella beugte sich so weit an der Brüstung vor, dass der Schreck erst kam, als ihre Mutter sie energisch am Kragen nach hinten zog. Wütend starrte ihre Erzeugerin Bella an. Doch für eine Schimpftirade war dies der falsche Ort, denn Adrian war an das Mikrofon getreten. Gitarre und Bass begleiteten seinen Auftritt, als er schließlich zu singen begann.

Lil Adrian, Lil child

show obedience, don’t be wild

Bow your head to their rule

that’s the law, you little mule

From the cradle to the grave

children must learn to behave

you will wear a collar in white

work at day, work at night

Cause the world wants you down

look upon you with their frown

Till there is no place left to hide

No more tears, since you cried

unless you choose to be you!

Be true Adrian, be true!

Crack your shells, dry your tear

draw first blood, make them fear

speak your mind about their con

Gloves on, Adrian, Gloves on!

Cause the world wants you down

look upon you with their frown

As long as you hide, the world won’t change

conquer your freedom within your range

spread your wings to their face

and give yourself a warm embrace

You and all oppressed kids deserve love

wear the glove, Adrian, wear the glove

Place your mark upon the world

Be yourself, Adrian, don’t be curled

Cause this world must be brought down

And be looked upon with frown

Cause this world must be brought down

And be looked upon with frown!

Das Lied endete. Stille herrschte zunächst im Saal, als sich Adrians Lippen schlossen und seine zuvor geschlossenen Augen sich öffneten. Bellas Englisch war nicht ausgeprägt genug, um den Text zu verstehen. Doch jeder Moment von Adrians Auftritt hatte ihr Herz angesprochen. Sie hatte gesehen, wie er mit den langen Handschuhen sich selbst umarmt, seine Augen zugehalten und sich selbst einen Schlag versetzt hatte. Alles in ihr bebte, während ihre Finger sich um das Geländer der Loge krallten, als sei sie auf einem Schiff, das von tosenden Wellen hin- und hergeworfen wurde. Mit einem Mal schrie ihre Mutter auf. Die Menschen im Saal blickten zu der Loge hoch. Auch Adrian und die anderen Schaustellenden sahen in ihre Richtung. Bellas gesamter Körper war mit einem Mal von einem vibrierenden, gleißenden Licht umgeben. Sie spürte, wie die Magie sie zum ersten Mal von allen Seiten umgab. Tief aus ihrem Herzen schien sie zu kommen, während Bella kaum Notiz von der Außenwelt nahm. All ihre Gedanken, ach was, ihr ganzer Körper war auf Adrian und die Bühne gerichtet. Der Magierausch war so intensiv, dass sie zuerst gar nicht merkte, wie ihre Mutter sie mit einem Fesselzauber vom Stuhl zog und mit einem unsichtbaren Seil von der Loge zur Tür in den Flur zerrte. Erst da wurde Bella bewusst, dass sie nicht mehr im Saal war und auch nicht mehr zu den Menschen auf der Bühne hinabstarrte. »Ich hätte Lust, dich augenblicklich nach Hause und ins Bett zu schicken!« zischte die Mutter Bella an. »Hättest du dir keinen besseren Zeitpunkt aussuchen können, um deine magischen Kräfte zu erwecken?« Der Blick in ihrem Gesicht war so vorwurfsvoll, dass das pulsierende Glimmen um Bellas Körper schwächer wurde. Trotzig starrte sie auf ihre Erzeugerin zurück, ehe sie am Ende doch den Kopf senkte. »Ich wusste nicht, wie mir geschah«, antwortete sie aufrichtig. »Es passierte einfach …« Doch ihre Mutter winkte nur ab.

»Es spielt keine Rolle mehr. So kannst du auf jeden Fall nicht wieder rein.« Sie wies auf eine der hölzernen Bänke, die aussahen, als wären sie für die aufwartende Dienerschaft in einem Schloss reserviert. »Ich gehe jetzt wieder zurück. Du kannst nachkommen, wenn es aufhört. Sonst warte bis zur Pause.« Dann war sie weg, und Bella blieb allein im Flur zurück.

Wütend setzte sie sich auf die Bank und legte die Wangen in die aufgestützten Hände. Das Leuchten hörte natürlich wieder auf. Kein Wunder bei ihrer Spaßbremse von Mutter. Aber warum sollte sie überhaupt zurück gehen wollen? Ihre Eltern störten sich sowieso nur an ihr. Und jetzt hatte sie keine Lust mehr. Immer war alles falsch, was sie machte. Und wenn ihr dann doch etwas Freude bereitete, zerstörten die Erwachsenen alles – mit Ausnahme der Menschen auf der Bühne. Sie waren anders gewesen. Lebensfreudiger und natürlicher. Bella wollte am liebsten wie sie sein. Wie Adrian. Und dann waren da ja noch die Handschuhe. Ihr Anblick hatte Bella von der ersten Minute an gefesselt. Wie eine zweite Haut hatten diese gewirkt. Bis weit über die Ellbogen. Und dann noch glänzend und geheimnisvoll. Allein dieser Gedanke berauschte sie von Neuem, weshalb sie im nächsten Augenblick von ihrem Platz aufstand. Die Vorstellung, sich in die Umkleide zu schleichen und die Handschuhe wenigstens anzuprobieren, war von einem Moment auf den anderen in ihrem Kopf. Und Bella bekam sie nicht mehr heraus. Stattdessen wuchs die Aufregung immer weiter und wurde zum treibenden Impuls ihres Körpers, welcher sich wie von selbst zu bewegen schien. Zuerst durch den Flur und dann langsam hinunter ins Treppenhaus. Jeder Schritt ließ sie mehr keuchen. Hatte sie nicht vorhin hier mehrere Saaldienende eintreten sehen? Intuitiv, als wüsste sie wohin, machte ihre Hand die Tür auf. Ein ärmlicher Korridor offenbarte sich ihr: Laminat, das bereits erneuerungsbedürftig war, und gesichtslose Eisenschränke säumten den Weg. Bella ging immer weiter. Doch zu ihrem Erschrecken war die Umkleide ein größerer Raum, aus dem sie Stimmen hörte. Erst jetzt realisierte sie, wie naiv und riskant ihr Plan war. Mit einem Herz, das bis zum Hals pochte, wollte sie sich gerade umdrehen, stand aber plötzlich Adrian gegenüber. Er war hinter ihr erschienen und betrachtete das Kind mit seiner Seelenruhe. Die behandschuhten Arme waren gesenkt, sodass Bella nur einen kurzen Blick auf diese wagte. Ihr Gesicht glich einer reifen Tomate im Sommer.

»Was machst du hier?« fragte Adrian nüchtern, aber nicht unfreundlich. »Falls du die Toiletten suchst, findest du sie im Treppenhaus …« Aber Bella vermochte es nur, heftig den Kopf zu schütteln. Sie wusste nicht, wo sie hinschauen sollte – zu den Handschuhen oder in Adrians freundlich aussehendes Gesicht. »Oder bist du ein Fan von uns?«, überlegte er laut und strich sich über die glänzenden Arme. Die Handschuhe gaben ein quietschendes Geräusch ab. Fast so wie Gummi. »Ich liebe eure Handschuhe und würde sie gerne anprobieren«, schoss es wie ein sprudelnder Wasserfall mit einem Mal aus ihr heraus. Nun war es raus! Konnte sie jetzt bitte vor Scham im Boden versinken? Doch wenn ihre Gedanken tatsächlich so verboten waren, schienen sie auf Adrian nicht diese Wirkung zu haben. Er lächelte nur verschmitzt.

»Oh ich glaube, darüber sollten wir mit dem restlichen Team reden. Wenn du möchtest, stelle ich es dir vor.« Er ging einige Schritte auf den hell erleuchteten Türeingang der Umkleide zu, von wo Bella zuvor die Stimmen gehört hatte. Als sie ihm verlegen folgte, schritt er hinein. Bella lugte vorsichtig mit einem puterroten Gesicht in das große Zimmer. »Du kannst ruhig reinkommen. Wir beißen nicht«, versicherte eine ostasiatisch gelesene Person. »Ich bin Jenny. Und Adrian Karloff hast du ja eben auf der Bühne gesehen.« Neben ihr saß eine weiße Person, welche sich als Polly vorstellte.

Jennys und Pollys Make-Up glitzerte passend zu ihren Outfits von saftigem Grün bis zu einem giftigen Violett. Handschuhe hatten sie nicht an, aber Bella kam nicht umhin, auf Pollys lila lackierte Fingernägel zu schauen. »Und du bist?« Jennys Frage riss Bella komplett aus ihrem Bann. Wieder druckste sie verlegen, von einem Bein auf das andere balancierend herum. Doch schließlich begann sie zu erzählen: davon, dass ihre Eltern sie nicht Bella nannten, von der aufgezwungenen Identität als Junge mit ihren elf Jahren, und dass sie nicht auf Kommando zaubern konnte. Vor allem nicht, wenn sie nicht wollte. Mit großer Überwindung berichtete sie erneut von ihrer Faszination für die Handschuhe. Adrian, Jenny und Polly unterbrachen sie kein einziges Mal. Als sie geendet hatte, antwortete Adrian trocken. »Neurodivergenz.«

»Neuro-was?«

»Entschuldige. Es klingt so, als seist du neurodivergent – dass deine Art, auf diese Welt zu reagieren und mit ihr umzugehen, anders ist, als es die Gesellschaft von dir erwartet.«

»Ja. Genau das ist es!« entfuhr es Bella energisch. »Meine Eltern zwingen mich auch immer, Pillen zu schlucken, die aber überhaupt nichts bringen. Und sie schimpfen mich aus, weil ich nicht richtig zaubern kann.« Die Anwesenden schauten sich kurz betreten an, ehe sich Adrian wieder Bella zuwandte. »Vorhin in der Loge konntest du es aber«, sinnierte er. »Ich habe gesehen, wie dein gesamter Körper von pulsierendem Licht umgeben war. Es scheint, als hättest du einen magischen Durchbruch gehabt, also die Kräfte in dir gefunden. Wodurch wurde es ausgelöst?« Bellas Blick senkte sich erneut in Richtung seiner Hände. »Deine Handschuhe … Und die der anderen auch.« Darauf wusste Adrian nur zu schmunzeln. »Magst du mal meine Hand schütteln, um zu wissen, wie sie sich anfühlen?« Bella kam zögernd auf ihn zu. Nun konnte sie einen betörenden, gummiartigen Geruch wahrnehmen. Als sie seine Hand in ihre nahm, fühlte sich die Oberfläche sowohl glatt als auch weich an. Und mit einem Mal kam das Leuchten um Bellas Körper zurück. »Sind sie aus Gummi?«, fragte sie wie gebannt. Jenny nickte.

»Ja. Aber von denen haben wir kein zweites Paar da. Möchtest du ein Paar aus Satin ausprobieren?« Das Angebot kam nach ihrer Bitte nicht überraschend, und doch brachte Bella nur ein eifriges Nicken zustande. Doch bevor sie so weit ging, musste sie wissen, warum sie ihr halfen. Als die Frage im Raum stand, erstarb das Lächeln der Anwesenden ein wenig.

»Weil wir wie du auf unsere Weise anders sind, als die Gesellschaft es sich wünscht«, sprach nun Polly. Bella mochte ihre dunkle Bob-Frisur. Sie gab ihr ein mysteriöses Aussehen. »Ich zum Beispiel bin eine Frau, aber die Gesellschaft akzeptiert mich nicht so. Nur hier kann ich sein, wer ich bin.« Jenny strich unterstützend über Pollys Schulter, und schaute danach zurück zu Bella. Diese konnte nicht glauben, was sie da hörte. »Dann habt ihr ähnliche Erfahrungen durchgemacht wie ich?«, flüsterte sie ungläubig. »So ist es«, bestätigte Adrian bitter.

»Ich bin drüben auf der anderen Seite der Mauer aufgewachsen. Aber der Staat bestimmt dort die Kunst. Meinen Körper habe ich durch eigene Zauber so gemacht, wie ich mich wohl fühle.« Er blickte nun auf seine behandschuhten Hände, als sein Blick nachdenklicher wurde.

»Aber der Grund, warum wir dir helfen wollen, ist noch ein anderer. Die Magie unserer Welt basiert auf Gefühlen und Wünschen. Einigen fällt sie leicht. Anderen wieder nicht. Dass sie bei dir nur zum Vorschein kommt, wenn du dich künstlerisch beschäftigst, spricht dafür, dass deine Gefühle – aufgrund der Neurodivergenz – durch Kunst zum Ausdruck kommen. Und wir als Kunstmenschen helfen gerne anderen Betroffenen.«

»Was haben die Handschuhe damit zu tun?« hakte sie verwirrt nach. »Es stimmt, dass mein Herz bei Kunst höherschlägt, aber bei den Handschuhen explodiert es förmlich!«

»Vielleicht hast du einen Kink für Handschuhe«, schlug Jenny vor und kreuzte elegant die Beine übereinander. Auf Bellas unwissenden Gesichtsausdruck hin seufzte sie.

»Kinks können Vorlieben oder Objekte sein, die individuell betörend auf Menschen wirken…« »Belassen wir es dabei«, entschied Adrian bestimmt. »Wenn die Handschuhe wirklich der Schlüssel sind, um deine Kräfte zu erwecken, gibt es nur einen Weg das herauszufinden. Polly …« Er nickte auffordernd zu dem Schminktisch, an dem Polly saß. Erst jetzt bemerkte Bella die roten Handschuhe aus Satin, welche dort ordentlich gefaltet lagen. Polly ergriff sie und reichte sie an Bella weiter. Bella merkte, wie ihr das Blut in den Kopf stieg, als sie den weichen Saum berührte. Plötzlich ging alles sehr schnell. Die Handschuhe rauschten über ihre Arme, als seien sie schon immer ein Teil von ihr gewesen. In diesem Augenblick merkte sie, wie die Magie aus ihrem Inneren in ihre umhüllten Fingerspitzen floss. Bella war angenehm warm. Das Leuchten kam zurück und erhellte den ganzen Raum. Sie fühlte sich angekommen. Zu Hause. Bei sich selbst. Das Gefühl, den eigenen Körper wertzuschätzen, weil die Handschuhe ihre feminine Seite so klar zum Ausdruck brachten: Es war wundervoll. Die anderen im Raum lächelten ihr zu. Adrian Karloff pfiff anerkennend. »Aus dir kann noch eine große Künstlerin werden. Deine Aura ist beeindruckend!« Aber Bella hörte nur mit halbem Ohr zu. Sie war selbst zu sprachlos, um etwas zu sagen. Das Gefühl sollte niemals enden! Wie eine Nacht im Sommer, die ewig zu gehen schien, bis schließlich doch der Morgen graute. Doch da waren ja noch ihre Eltern und die Schule. Das Leuchten erstarb. Bella schrumpfte in sich zusammen. Die anderen bemerkten es. »Was ist los?«, fragten sie besorgt. Das Kind schaute sie nur flehend an. »Bitte nehmt mich bei euch auf«, bat sie, den Tränen nah. »Jetzt, wo ich weiß, dass das mein Weg ist, um der Mensch zu sein, der ich sein will, möchte ich nicht zu meinen Eltern zurück. Sie zwingen mich, dieser Gesellschaft zu entsprechen. Aber ich will frei sein!« Bestürzte Gesichter antworteten ihr. Doch sie fand weder bei Adrian noch bei Jenny oder Polly die ersehnte Zustimmung für ihren Wunsch. »Du bist zu jung, Bella«, stellte Adrian klar. »Da du nicht volljährig bist, verbieten uns die Gesetze der HRD, dich aufzunehmen. Wir würden uns strafbar machen. So leid es mir tut, du musst zu deinen Eltern zurück.«

Sie musste. Allein das Wort »müssen« reichte aus, um ein lang unterdrücktes Gefühl der Wut in ihr wachzurufen. Ständig musste sie. Und ständig wurde ihr gesagt, dass sie zu jung war. Das helle Leuchten um ihren Körper kam zurück. Doch dieses Mal war es blutrot. Zusammen mit den roten Handschuhen gab es ihr ein fast teuflisches Aussehen. Adrian, Jenny und Polly traten vor Schreck zurück. Doch Bellas Wut galt nicht ihnen, sondern sich selbst, ihrem Alter, ihren Eltern und der Gesellschaft gegenüber. Und bevor sie es merkte, schien sie zu wachsen. Die Erde um sie herum vibrierte. Ihre Muskeln wurden weiter, ihre Hüfte auch. Sie reckte den Kopf in die Höhe und schrie nach Leibeskräften. Die ganze Magie entströmte ihr. Erst dann wurde ihr bewusst, dass der Zauber vorbei war. Tief keuchend und ausgelaugt stand sie halbnackt da. Die Kleidung eines elfjährigen Kindes hingen wie Fetzen an ihr. Nur die roten Handschuhe aus Satin verblieben an ihren Händen. Ihr Körper war achtzehn geworden. Und Adrian, Jenny und Polly starrten sie fassungslos an.

»Grundgütiger …«, brachte Jenny lediglich heraus. Eine Weile standen sie so geschockt da. Bis schließlich Adrian Karloff die Initiative ergriff und von irgendwoher einen pinken Morgenmantel aus Seide holte, damit Bella sich bedecken konnte. Es dauerte ein wenig, bis jemand die Sprache wiederfand. »Das war sehr gefährlich, Bella«, wagte Polly auszusprechen. Die anderen nickten zustimmend. Bella hingegen fühlte sich zu perplex, um darauf zu antworten. Sie kuschelte sich in den Morgenmantel ein und versuchte, ein Gespür für ihren älter gewordenen Körper zu finden. Er fühlte sich zugleich vertraut und doch fremd an. »Es tut mir leid«, stieß sie erschöpft aus. »Aber ich konnte es nicht mehr hören. Ich möchte erwachsen sein. Ich möchte frei sein.«

»Selbst Erwachsene müssen Regeln befolgen und Verantwortung übernehmen«, verkündete Adrian nachdrücklich. »Und Altersmagie ist für Unerfahrene ein Risiko. Du hättest sterben können. Du hättest uns verletzen können!« Bella senkte beschämt den Kopf. »Es tut mir leid«, wiederholte sie, als ihr ihre Tat allmählich bewusst wurde. »Ich bin bereit die Folgen meines Handelns anzunehmen«, fügte sie hinzu und blickte die drei wieder an. »Bitte nehmt mich jetzt auf. Meine Eltern bringen mich um, wenn sie mich so sehen.«

»Und uns mit dazu«, erwiderte Jenny vorwurfsvoll. »Wenn der Verdacht aufkommt, wir hätten dich verzaubert, haben wir echt ein Problem.« Auf ihren Wunsch hin zogen Adrian, Polly und sie sich für eine Besprechung in eine Ecke zurück. Bella saß hingegen verloren auf dem Stuhl und versuchte weiter, sich an ihren gewachsenen Körper zu gewöhnen. Es würde dauern. So viel war sicher. In diesem Moment kehrten die drei Kunstschaffenden zu ihr zurück.

»Wir haben uns entschieden«, kündigte Adrian ernst an. »Wir sind bereit, dich bei uns aufzunehmen. Auch wenn dein Verschwinden einen Riesenaufruhr verursachen wird.« Bella wollte vor Erleichterung aufspringen. Doch Adrian war noch nicht fertig. »Unter zwei Bedingungen«, fügte er streng hinzu. Das älter gewordene Kind schaute erwartungsvoll abwechselnd zu ihm und den anderen. »Alles, was ihr wollt«, versprach sie. »Du erlaubst uns, dich mit einem Altersstopp-Zauber zu belegen«, begann Polly. »Vermutlich ist dein Körper jetzt erwachsen. Dein Geist ist es nicht. Der Zauber wird für sieben Jahre dein Altern aufhalten, sodass zu diesem Zeitpunkt dein Körper und deine geistige Reife wieder im Gleichgewicht sind.« Bella nickte eifrig. Es würde seltsam sein, von außen als erwachsen angesehen zu werden, aber im Kopf noch eine Teenagerin zu sein. Doch damit würde sie zurechtkommen. »In Ordnung. Und die zweite Bedingung?«

»Du wirst alle Schulungen, die wir zu verschiedenen Themen machen, besuchen«, fuhr Adrian fort. »Wir sind viele Menschen, die aus verschiedenen Gründen von der Gesellschaft verletzt und diskriminiert werden. Wir können selbst lernen, besser zu werden und sensibel miteinander umzugehen. Doch dafür müssen wir uns immer neu weiterbilden und reflektieren!« Bella nickte. Sie verstand, warum Adrian, Jenny und Polly ihr diese Bedingungen stellten, auch wenn sie die Folgen noch nicht absehen konnte. Aber das war tausendmal besser, als zu ihren Eltern zurückzukehren. »Ich danke euch von Herzen«, flüsterte sie nachdrücklich. »Ich nehme eure Bedingungen an und möchte lernen, Verantwortung für mein Handeln zu übernehmen.« Erleichterung und Freude machte sich in den Gesichtern der anderen breit. Bis Adrian auf die Uhr sah und daran erinnerte, dass die Vorstellung fast vorbei war. Mit Bellas Zustimmung traten er, Jenny und Polly auf sie zu und legten die Hände auf ihren Kopf. Der Umkleideraum erstrahlte sieben Mal durch die gemeinsame Magie. Bella schloss die ganze Zeit über wohlig die Augen. Ihr Wunsch war in Erfüllung gegangen, und sie war da, wo sie sein wollte. »Willkommen zu Hause, Bella«, begrüßten Adrian, Jenny und Polly sie freudig im Chor.

An diesem Abend ging die Vorstellung im Theater des Westens zu Ende, ohne dass Bella zu ihren Eltern zurückkehrte. Die Polizei stellte das ganze Gebäude auf den Kopf, doch es wurde kein Hinweis auf ihren Verbleib gefunden. Auch in der Umkleide fanden sich aufgrund eines Verschwindezaubers weder magische Spuren noch ein entsprechender Geruch. Alle übersahen die gerade erwachsen gewordene Person im Hosenträgeranzug, die mit einer Schiebermütze über der Stirn beim Packen und Tragen der Koffer von Adrians Truppe mithalf. Die große Suchaktion nach Bella begann noch an diesem Abend in den Straßen Berlins, und ihr Verschwinden blieb für viele Jahre ein Mysterium. In den Abendnachrichten wurde um entsprechende Hinweise gebeten. Im Anschluss an die Nachrichten spielten die Radios jedoch wieder Musik. Beim ersten Lied handelte es sich um die erste Single der Band Bauhaus. Der Song begründete das Dark-Wave-Genre und wurde berühmt unter dem Namen: »Bela Lugosi’s Dead«.

Vita

Jordi Bogenstein (sie/ihr/ihr/sie), geboren 1993, lebt seit dem abgeschlossenen Jurastudium in Hamburg und arbeitet als RechtsreferendarIn.

Als HobbyhistorikerIn, fühlt sich Jordi im Historical-Fantasy-Genre zu Hause. 2022 schloss sie ihr Debüt ab und schreibt bereits an dessen Fortsetzung. Als italienische MuttersprachlerIn hat Jordi ein Faible für Sprachen, weshalb sie auch Japanisch gelernt hat. Darüber hinaus engagiert sich Jordi politisch.

Instagram: @checkmaid1

Donna Rider: »Drai«

Zusammenhalt auf hoher See.

Positive Tags

Autismus, ADHS, Gehörlosigkeit, Identifikation als genderfluid und non-binary, Queerness, Neopronomen und Found Family

Content Notes

Angststörung, Panikattacken (leicht), unabsichtliche Selbstverletzung (leicht) und ableistische Selbstbezeichnungen

Drai

von Donna Rider

Salziges Wasser spritzte dem Kapitän ins Gesicht. Für einen Moment rutschte er ohne Halt mit seinen schweren Stiefeln über das Deck. Er konnte Pete hinter sich vor Anstrengung schnaufen hören. Dann straffte sich das Tau in seinen Händen wieder. Ein kurzer Blick über seine Schulter, und er erhielt als Antwort ein entschlossenes Nicken. Kapitän Drai sah zurück auf die stürmische See und das andere Ende des Taus, das unter der Wasseroberfläche verschwand. Er suchte mit den Füßen einen besseren Halt und gab Pete mit einer Kopfbewegung das Zeichen erneut mit aller Kraft zu ziehen.

Im gleichen Moment musste die Meerjungfrau mit der Flosse geschlagen haben, denn sie wurde geradezu aus dem Wasser katapultiert. Sie landete mehr oder weniger unversehrt auf dem Deck, vor allem aber auf dem Kapitän, der gemeinsam mit ihr zu Boden fiel und laut aufstöhnte.

Die beiden lagen für einen Moment wie ein verschnürtes Häufchen Elend da, bevor der Kapitän damit begann, die Meerjungfrau und sich selbst aus dem verschlungenen Tau zu befreien. Dabei murmelte er vor sich hin: »Wunderbar. Du hast dir das perfekte Wetter ausgesucht.« Er entwirrte den Knoten, mit dem das Tau um die Taille der Meerjungfrau geschlungen war.

»Was soll ich sagen, mir gefällt ein dramatischer Auftritt.« Sie grinste ihn mit messerscharfen Zähnen an, während sie ihre vom Wind zerzausten Haare zu sortieren suchte.

Er seufzte und ließ das Ende des Taus achtlos auf das Deck fallen. Seine Finger waren so kalt, dass er sie zu kneten begann, um sie wieder spüren zu können. Pete warf ihm einen mitfühlenden Blick zu und sicherte das Tau für ihn.

Tuna blinzelte die letzten Tropfen Salzwasser aus ihren Augen, um diese an die Luft zu gewöhnen und kämpfte weiter mit ihren Haaren. »Dankeschön, ihr zwei. Es war wirklich schlimm dieses Mal. Ich mag Stürme einfach nicht. Ich hab nur eine Sekunde nicht hingeschaut. Wirklich eine Sekunde! Und dann …« Ihre Unterlippe zitterte leicht.

Pete beugte sich sofort zu ihr hinunter und hob sie in seine Arme, um sie unter Deck zu tragen. Sie schluckte einmal schwer und legte den Kopf etwas zurück, um Petes Aufmerksamkeit zu erhaschen. Er sah zu ihr hinunter, und sie berührte mit den Fingerspitzen ihr Kinn und bewegte die Hand von sich weg: »Danke«.

Pete lächelte und nickte ihr aufmunternd zu.

Der Kapitän atmete ein letztes Mal die salzige Gewitterluft ein und folgte den beiden dann schweigend unter Deck.

Dort war Barre sofort zur Stelle und reichte dem durchnässten Drai eine wärmende Decke. Ehe sich der Kapitän bei seinem Crewmitglied bedanken konnte, zog dieses mit einem amüsierten Grinsen ein Stück Seetang aus dem Zopf des Kapitäns. »Nich’ ganz geeignet als Accessoire zu diesem Outfit, wenn du mich fragst, Drai. Aber ich kann dir gern wieder ein paar Perlen in die Haare flechten, wenn wir im nächsten Hafen was Schönes finden.«

Drai antwortete lediglich mit einem Schulterzucken, was auf Außenstehende vielleicht ablehnend wirkte. Doch die beiden Piraten kannten sich lange genug, um zu wissen, dass sich der Kapitän gerne Zeit für diese kleine Eitelkeit nahm. Seine Haare waren eine der wenigen Stellen an seinem Körper, bei denen er tatsächlich entspannter statt angespannter wurde, wenn sie jemand berührte.

Pete winkte den Kapitän zu sich und Tuna hinüber. Er hatte sie bereits in die große Wanne gesetzt, die irgendwann einmal bestimmt einen anderen Zweck gehabt hatte. Inzwischen konnte sich daran aber keiner mehr so richtig erinnern, und sie gehörte ganz und gar Tuna.

Die Crewmitglieder hatten bereits angefangen, eimerweise Meerwasser herbeizuschaffen, um die Wanne zu füllen. Die Geschwindigkeit, in der sie dabei arbeiteten, damit Tuna sich nicht zu lange unwohl fühlen musste, machte den Kapitän stolz. Im nächsten Hafen würde er ihnen ein, zwei Tage mehr Landgang zugestehen.

Tuna warf inzwischen ebenfalls beeindruckt mit Kusshänden um sich, sodass mehr als ein Crewmitglied verdächtig rote Ohren bekam. Ihr Blick fiel auf den sich nähernden Kapitän, und ihr Lächeln wurde noch breiter. »In all der Aufregung habe ich noch gar nicht daran gedacht zu fragen, wie ich dich gerade ansprechen darf«, stellte sie fest und verteilte dabei weiter Kusshände, als der nächste Eimer in die Wanne gekippt wurde.

Drai strich sich eine verirrte Haarsträhne hinter sein Ohr. »Kapitän Drai.«

Tuna nickte und goss mit ihren Händen etwas Wasser über ihre noch nicht ganz bedeckte Schwanzflosse. »Du siehst müde aus, Kapitän. Wie lange bist du schon wach?«

Drai wich ihrem Blick aus und fand plötzlich ein ganz besonders interessantes Loch in einem der Bretter unter seinen Stiefeln.

Zu seinem Pech hatte Pete konzentriert Tunas Lippen beobachtet und stieß nun sacht mit seinem Fuß gegen den des Kapitäns, um seine Aufmerksamkeit zu bekommen.

Drai seufzte und hob den Kopf, um Petes Hände und seinen Gesichtsausdruck beobachten zu können.

»Sie hat Recht. Der Sturm ist fast vorbei. Du solltest endlich schlafen gehen.«

Drai setzte an zu widersprechen, aber Petes Blick genügte, um ihn doch lieber schweigen zu lassen. Er hob beschwichtigend die Hände und nickte. »Okay, okay. Aber weckt mich, wenn irgendetwas ist.«

»Absolut nicht!«, antwortete Tuna grinsend. »Gute Nacht, Kapitän. Träum süß von mir.«

Drai winkte ihr schmunzelnd zu, bevor er sich auf den Weg zu seiner Kabine machte.

Selbst nachdem er die Tür geschlossen hatte, konnte er den Wind und die Wellen tosen hören – vermischt mit dem Knarzen des Schiffes und gelegentlich unterbrochen von einem Donnergrollen. Für einen Moment blieb er mit geschlossenen Augen in der Mitte des Raumes stehen und lauschte. Nach Jahren auf See und zahlreichen Stürmen konnte er sogar die kleinsten Veränderungen heraushören. Langsam, aber stetig wurden das Donnern leiser und die Abstände dazwischen größer. Er kickte die schweren Stiefel von seinen Füßen, ließ die Decke von seinen Schultern gleiten und schälte sich aus seiner vom Regen durchnässten Kleidung, die er als traurigen Haufen auf dem Boden neben seinem Bett zurückließ. Auf dem kleinen Tisch am Kopfende stand ein halbvoller Becher Tee, inzwischen leider kalt. Er hob den Becher an die Lippen und trank ihn in einem Zug aus. Bitter schmeckte der Kräutertee, und für einen Moment bekam er Gänsehaut. Drai wusste nicht, ob der Tee, den ihm der Koch zubereitete, damit er besser oder überhaupt schlafen konnte, auch noch kalt wirkte. Schaden konnte er jedenfalls nicht. Der Kapitän kroch unter seine Decken und rollte sich auf die Seite. Er schob die Hand unter den Kopf und gähnte ausgiebig. Es dauerte nicht lange, bis ihn die Erschöpfung einholte und er einschlief.

Grelles Sonnenlicht weckte Drai am nächsten Morgen. Mürrisch strampelte sie sich aus ihrem Deckenberg frei. Ihre Haut war von kaltem Schweiß bedeckt, und es dauerte irritierend lange, bis sie einen klaren Gedanken fassen konnte. Dass sie sich zur Abwechslung nicht an den Albtraum erinnern konnte, verbuchte sie als Sieg. Die Crew hatte sie definitiv länger schlafen lassen, als ihr lieb war. Aber so richtig ausgeruht fühlte sie sich wie immer nicht.

Noch etwas unsicher auf den Füßen streifte sie sich ein paar halbwegs saubere Kleidungsstücke über und verließ gähnend die Kabine.

Tuna planschte lustlos in ihrer Wanne, als sie zu ihr stieß. Sie öffnete nur ein Auge, als sie Drai kommen hörte und schloss es wieder. »Ich will nicht wach sein, also bin ich es auch nicht, okay?«

Drai schmunzelte, als sie das Auge direkt wieder öffnete.

»Mit wem habe ich heute die Ehre?«

Drai überlegte kurz. »Kapitänin Drai«, antworte sie und schnappte sich einen Apfel aus einer Kiste. Sie biss vorsichtig hinein damit ihr der Saft nicht über die Finger lief. Schon bei dem Gedanken an klebrige Finger schüttelte es sie.

Tuna schloss wieder beide Augen. »Ahoi, Kapitänin. Ich hoffe, du hast gut geschlafen. Deine Crew hat sich schon Sorgen gemacht, weißt du. Drei Tage hast du dich nicht ausgeruht, hat Pete gesagt. Ich glaube, ich muss öfter mal zu Besuch kommen und dich einfach ans Bett fesseln.«

Drai hob eine Braue und blickte sie fragend an, bis die Meerjungfrau, ausgelöst durch die fehlende Antwort, nun doch beide Augen öffnete.

»Ja, das war zweideutig gemeint, Drai.« Sie lächelte.

Die Kapitänin zuckte mit den Schultern und ließ die Hand mit dem Apfel sinken. »Sehr netter Versuch, vom Thema abzulenken. Aber wir wissen beide, dass du nicht mal eben zu Besuch kommen wolltest. Richtig?«

Tuna legte den Kopf schief und verdrehte die Augen. »Ja, ja. Okay. Ich hab mich schon wieder verschwommen. Das dritte Mal diesen Monat, okay. Ich hab echt versucht, mich zu konzentrieren, wirklich. Aber es geht da unten alles drunter und drüber bei einem Sturm.« Sie schluckte schwer. »Da fällt so viel cooles Zeug ins Wasser. Die ganzen Fische sind total aufgeregt und schwimmen ganz anders herum als sonst. Und dann hat der blöde Schwarm sich gerade diesen Tag ausgesucht, um zu migrieren. Ich hab echt aufgepasst und an den anderen geklebt wie Algen. Aber dann ist sowas Langes, Glänzendes ins Wasser gefallen. Ich wollte nur ganz schnell schauen, was es ist. Da stellte sich heraus, dass es ein Schwert war – so eines, wie du auch hast. Und ich dachte, wenn ich auch eines habe, kannst du mir zeigen wie …«

»Okay, okay. Ganz ruhig. Atme erstmal tief ein und aus, okay?«, unterbrach Drai sie in ihrer immer panischer klingenden Erzählung. Tuna atmete darauf zittrig ein und aus. Drai reichte ihr einen der Sorgensteine, die in einer Schublade in der Ecke bereit lagen.

Sie lächelte dankbar, hielt den Stein zwischen Daumen und Zeigefinger und begann dann langsam, ihren Daumen auf der glatten Oberfläche hin und her zu bewegen.

Währenddessen zählte die Piratin für sie immer wieder laut bis fünf.

Nach einer Weile entspannte sich Tunas Atmung, und sie schenkte Drai ein Lächeln. »Danke. Ist schon besser.«

Drai nickte als Antwort darauf nur. »Okay, also … wir müssen herausfinden, wo dein Schwarm gerade ist. Das sollte nicht allzu schwer sein. Weißt du, wo sie als Nächstes hinwollten?«

Tuna schüttelte den Kopf und antwortete kleinlaut: »Hab ich vergessen. Entschuldigung …«

»Dafür musst du dich nicht entschuldigen«, stellte Drai sachlich fest, stand auf und ging hinüber zu einer großen Truhe, auf die jemand vor langer Zeit bunte Blumen gemalt hatte. Ihren Apfel legte sie achtlos auf einen leeren Stuhl daneben und wischte mit ihrer Handfläche über den weichen Stoff ihrer Hose, um das imaginäre Gefühl von Klebrigkeit loszuwerden. Sie hob den schweren Deckel der Truhe an und wühlte darin herum, bis sie ein mehrfach gefaltetes Blatt Pergament und ein verschnürtes Bündel fand. Den Deckel ließ sie mit einem Knallen wieder zufallen.

Die Kapitänin lief zurück zur Wanne und setzte sich im Schneidersitz daneben. »Hier.« Sie nahm das Pergament vorsichtig aus seiner Schutzhülle, entfaltete es und hielt es so, dass auch Tuna darauf sehen konnte. »Diese gestrichelte Linie zeigt die übliche Bewegung deines Schwarmes zu dieser Jahreszeit. Ich musste mir einiges zusammenreimen, da deine Geschichten nicht alle Wochen abgedeckt haben, aber sie müsste trotzdem relativ akkurat sein. Wenn wir also den Kurs nur ein bisschen ändern, sollten wir in ein paar Tagen hier«, sie deutete auf die Bucht einer großen Insel im Norden der Karte, »auf sie treffen.«

Tuna streckte die Hände nach der Karte aus, doch Drai zog sie ihr blitzschnell weg. Tuna schob als Antwort darauf die Unterlippe vor und schmollte.

»Nasse Hände«, erklärte Drai, »vertragen sich nicht gut mit Tinte.«

»Ohhh. Ja, stimmt wohl. Entschuldige.« Tuna reckte sich vorsichtig, um besser auf die Karte sehen zu können. »Das kann ich mir doch bei bestem Willen niemals merken. Warum müssen wir auch ständig woanders hin?«

»Keine Entschuldigung nötig. Ich bin selbst keine Meerjungfrau. Aber ich nehme an, die Fischbestände sind der Grund, oder?«

Tuna schaute plötzlich angestrengt auf ihre Hände. »Also … wir haben uns ja beim letzten Mal über Selbstwahrnehmung unterhalten. Ich habe ein bisschen über die Wörter, die du und die anderen mir erklärt haben, nachgedacht, und … ich glaube, ich mag ›Meerjungfrau‹ eigentlich gar nicht so gerne …«

Drai nickte ihr zu, damit sie fortfuhr.

»Also ich weiß nicht, ob das blöd klingt, aber ich dachte … vielleicht ›Meermensch‹?«

Drai lächelte. »Das gefällt mir.«

Tuna erwiderte ihr Lächeln erleichtert. »Gut! Übrigens wäre es dann toll, wenn du über mich mit ›dey‹ und ›deren‹ sprichst. Das würde ich gerne ausprobieren. Was war gleich noch mal deine Frage? Ach so, ja, Fischbestände und so. Stimmt schon. Trotzdem unnötig kompliziert. Ich kann ja nicht ständig wie ein verloren gegangenes Kind aufgesammelt werden. Irgendwann hat mein Schwarm bestimmt die Nase voll und setzt mich noch ganz aus.«

In deren Augen sammelten sich deutliche Tränen. Drai griff deshalb eilig nach dem Bündel aus der Truhe. »Ich glaube nicht, dass sie das jemals tun würden. Bisher waren sie immer sehr glücklich, wenn wir dich abgeliefert haben.« Sie wickelte drei Gegenstände aus dem Papier und hielt sie für Tuna hoch. »Und ich hab was für dich besorgt.«

Tunas Augen leuchteten, und der Meermensch schlug aufgeregt mit der Schwanzflosse. Drai wischte vorsichtig die Wassertropfen weg, die auf den Amuletten gelandet waren. »Ich nehme an, du weißt, wie ein ’Tia-Amulett funktioniert?«

»Wie bist du bloß da drangekommen, Drai? Das ist schon für Leute mit Magie echt schwer. Aber für dich müsste das ja fast unmöglich …-« Tuna biss sich auf die Zunge. »Ich meinte … Entschuldigung.«

Drai zuckte mit den Schultern. »Es ist kein Geheimnis, dass ich die einzige Kapitänin ohne Magie bin, Tuna. Und es war gar nicht so schwer, wie du denkst. Hier!« Sie bedeutete Tuna sich umzudrehen. Dey hob deren Haare an, damit Drai denen eines der Amulette umlegen konnte.

Dann ließ sich Tuna deren Haare wieder über die Schultern fallen und strich vorsichtig mit den Fingern über die zwei Steine, die in das Amulett eingelassen waren. Einer war von so hellem Gelb, dass er fast schon weiß aussah. Der andere war von einem tiefen, dunklen Grün. Tuna drehte sich wieder um und sah Drai fragend an.

»Zu deinem Amulett gehören zwei andere.« Sie reichte Tuna das Amulett mit dem großen hellgelben Stein. »Dieses hier kannst du der Person in deinem Schwarm geben, der du am meisten vertraust. Wenn du dich dann das nächste Mal verschwimmst, wird dich dein Amulett zurück zu dieser Person und damit zurück zum Schwarm bringen.« Tuna grinste sie so breit wie noch nie zuvor an, und Drai musste für einen Moment in eine andere Richtung schauen. Sie räusperte sich und hielt das Amulett mit dem grünen Stein hoch. »Ich dachte das dritte behalten wir hier auf dem Schiff. Nur für den Fall, dass das andere Amulett verloren geht und du Hilfe brauchst, oder so.«

Tuna nickte begeistert.

»Oder falls du uns mal besuchen möchtest …« fügte Drai etwas leiser hinzu.

»Du musst es ummachen!«, sagte Tuna darauf bestimmt. »Was wenn ich dich mal verliere? Dann kann ich dich wiederfinden. Auch wenn du nicht auf dem Schiff bist … Und du kannst so auch mich aufspüren!«

Drai hielt denen das Amulett hin und drehte denen ihren Rücken zu.

Tuna schloss das Amulett in ihrem Nacken mit ein paar geschickten Handgriffen und stupste dann ihren Pferdeschwanz an.

Drai schluckte und stand vom Boden auf. Ihr Gesicht fühlte sich unangenehm heiß an.

Sie sah Barre in der Tür stehen. Dieser räusperte sich, und lächelte ihr und Tuna zu. »Hübsche Freundschaftsketten. Ich hätt’ zwar auch gern eine gehabt, aber die sehen teuer aus. Ich flecht’ uns stattdessen lieber welche aus Leder.« Er zwinkerte Tuna zu und hob dann den von der Kapitänin aufgegebenen Apfel am Stiel hoch. »Tuna, wie sieht’s aus mit Frühstück? Drai, in dich werd’ ich wahrscheinlich nich’ mehr als das reinbekommen?«

Drai gab ein missmutiges Geräusch von sich, während Tuna begeistert klatschte und deren Lieblingsfischsorten aufzuzählen begann. Drai schnappte sich die Karte mit den Bewegungen von Tunas Schwarm und nahm den Zwieback, den Barre ihr hinhielt, um ihn direkt in ihre Taschen zu stopfen. Sie winkte Tuna, deren Zähne sich bereits in einem großen Fisch versenkt hatten, zum Abschied kurz über die Schulter zu und ging dann an Deck.

Die Sonne stand hoch und wärmte sofort ihre entblößten Unterarme, als sie ins Licht trat. Mit der Karte in der Hand ging sie zu Pete, der am Steuer stand. Drai befestigte die Karte in der dafür vorgesehenen Halterung, um die Hände für das Gespräch frei zu haben, und sah Pete an. »Danke, Pete. Ich löse dich jetzt ab. Ich werde den Kurs etwas ändern, damit wir Tunas Schwarm treffen können.«

Pete deutete auf die Karte. »Wo sind sie gerade?«

Drai zeigte ihm die Insel, welche sie auch Tuna auf der Karte kurz gezeigt hatte und die ein paar Kilometer vor ihrem Zielhafen lag.

Pete legte seine Stirn in Falten. »Drai, im letzten Hafen hat man sich erzählt, dass Sketts Crew dort in letzter Zeit oft gesichtet wurde. Bist du sicher?«

Drai schaute ihn für einen Augenblick sprachlos an. Sie hatten seit Monaten nichts mehr von Skett gehört. So hatte sie ihn fast vollkommen aus ihren Gedanken verdrängt. Unterbewusst legte Drai ihre rechte Handfläche auf die Innenseite ihres linken Unterarms. Es bedeutete nie etwas Gutes, wenn Skett in ihrer Nähe gesichtet wurde. Zum Glück blieben er und seine Crew mit ihrem Schiff die meiste Zeit irgendwo am anderen Ende der Welt. Ein paar Mal im Jahr jedoch brauchte er scheinbar ein Ventil für seine unendliche Wut auf die Welt, sodass er sie gnadenlos verfolgte, um seinen niemals endenden Kampf mit Drai fortzusetzen. Jedes Mal, wenn sie danach auseinander gingen und es wieder keinen Sieger gab, hoffte Drai, dass er endlich aufgeben würde. Doch es schien, als wäre er erst zufrieden, wenn sie auf dem Grund des Meeres lag.

Zwei schwere Hände legten sich auf ihre Schultern. Pete blickte auf ihren linken Unterarm und schüttelte den Kopf.

Drai folgte seinem Blick. Ohne es zu merken hatte sie sich die Haut aufgekratzt. Genau über dem Tattoo, das dort schon seit vielen Jahren ihren Arm schmückte. Sie atmete tief ein, als Pete ihr ein Stück Stoff gab, um das wenige Blut wegzutupfen.

»Vielleicht sollten wir Tuna lieber woanders absetzen?« Die Besorgnis in Petes Gesicht war unverkennbar.

»Nein. Die Inselbucht ist unsere beste Chance. Danach ist meine Karte nicht mehr genau genug. Wir könnten den Schwarm verpassen.«

Pete legte den Kopf schief und sein Gesicht nahm einen noch ernsteren Ausdruck an.

»Wir werden aufpassen, Pete. Wir können sein Schiff auf Meilen erkennen. Sobald Klaue ihn aus dem Krähennest sieht, wird sie einen Schleier erschaffen. Dann werden wir unauffällig an ihm vorbeisegeln.«

Petes Augen verengten sich.

»Pete, wir wissen beide, dass wir gar keine andere Wahl haben. Klaue hat fast keine magischen Vorräte mehr, und unsere Schutzzauber müssen dringend erneuert werden. Wir brauchen eine Hexe, und Wrark ist nun mal der nächste Hafen. Selbst wenn wir Tuna nicht absetzen, besteht die Chance, dass Skett uns abfängt.«

Pete schnaubte und schüttelte den Kopf. Dann schien er einen Moment zu überlegen und nickte schließlich leicht. »Na gut. Du hast recht. Wenn wir einen anderen Hafen ansteuern, sind wir auf dem Weg dorthin leichte Beute.«

Er nahm Drai das Stoffstück ab, wickelte es um ihren Unterarm und knotete es dann zu. »Damit du es nicht wieder aufkratzt. Ich kenn dich doch.«

Drai lächelte dankbar und drückte Petes Schulter.

Er nickte ihr ein letztes Mal zu und überließ ihr dann das Steuer.

Die Kapitänin schüttelte kurz den Kopf, als könnte sie dadurch die Sorgen darin vertreiben. Dann nahm sie sich die Karte und den Kompass, den Pete für sie zurückgelassen hatte, und machte sich daran, den Kurs zu korrigieren.

Am nächsten Tag deren Aufenthalts an Bord hatte Tuna schließlich genug von deren Wanne. Barre trug dey auf deren Wunsch hin an Deck, und dey sprang enthusiastisch ins Meer, nachdem dey sich bei ihm bedankt hatte. Drai hatte dey versprechen lassen, sich nicht zu weit vom Schiff zu entfernen. Aber da dey nun im Besitz des Amuletts war, machte sie sich nicht allzu viele Sorgen um Tuna.

Ab und zu konnte Drai, die wieder am Steuer stand, deren Schwanzflosse zwischen den Wellen erspähen. Und einmal war sie sich ziemlich sicher, dass der Meermensch sich ein Wettschwimmen mit einem Hai lieferte.

Als die Sonne am Abend dann langsam unterging, bat Tuna höflich darum, wieder aufs Schiff geholt zu werden, indem dey einen Knäuel aus Seetang auf das Deck warf. Als Drai, die sich hatte ablösen lassen, ihn mit dem Fuß wieder ins Wasser treten wollte, löste er sich auf. Zum Vorschein kam eine kleine glänzende Perle, die Tuna in den Seetang gewickelt haben musste. Drai drehte sie zwischen ihren Fingerspitzen und pfiff anerkennend. Sie steckte die Perle in ihre Tasche und winkte ein Crewmitglied herbei, um ihr mit Tuna zu helfen. Ohne Sturm war die ganze Angelegenheit wesentlich einfacher und bereits nach wenigen Minuten trug Drai Tuna wieder unter Deck.

»Hast du mein Geschenk gefunden?«, fragte dey aufgeregt, während Drai mit dem Fuß die Tür aufstieß.

»Habe ich. Vielen Dank dafür. Wenn du dir mal ein paar Goldstücke verdienen willst, kannst du jederzeit die Perlen verkaufen, die du beim Tauchen findest.«

Tuna lachte und schüttelte den Kopf. »Was soll ich denn mit Goldstücken? Mir einen Hut kaufen?« Dey musste daraufhin so doll lachen, dass dey dabei grunzte.

Drai konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken.

»Und wenn ich echt mal Gold brauche, gibt’s da unten genug Kisten davon. Du wärst überrascht, wie viele Truhen voller Schätze auf dem Meeresgrund liegen.«

Drai ließ dey vorsichtig in die Wanne gleiten und kniete sich dann daneben, damit sie sich auf Augenhöhe unterhalten konnten. »Hm, ergibt Sinn. Da die Armada regelmäßig Schiffe zerstört, ohne sie vorher zu plündern, landet die ganze Ladung natürlich bei euch. Vielleicht sollte ich einfach danach tauchen, statt mir die ganze Arbeit mit dem Entern von Schiffen zu machen.«

Tuna schaute sie mitleidig an. »Dafür könnt ihr Menschen nun wirklich nicht gut genug tauchen. Bleib du lieber beim Entern, darin bist du viel besser.«

Bevor Drai etwas erwidern konnte, wurde sie von Barre unterbrochen, der sich mit extra lauten Schritten ankündigte und ihr dann auf die Schulter tippte.

Sie warf einen letzten Blick auf Tuna in deren Wanne, um zu überprüfen, ob noch genügend Wasser darin war. Zufrieden mit dem Pegel stand sie auf und klopfte den Staub aus ihrer Hose, bevor sie sich Barre zuwandte.

»Ich wollt’ nicht stören, aber …«, er trat etwas näher an sie heran, damit Tuna ihn nicht hören konnten. »Klaue würde gern mit dir sprechen. Ist wohl ziemlich wichtig.«

Drai bemerkte seinen für ihn untypischen, ernsten Ausdruck und nickte. Sie drehte sich kurz zu Tuna um und deutete mit dem Daumen über ihre Schulter in Richtung Deck. »Ich bin gleich wieder da, dann können wir die Berufsberatung fortsetzen.«

Tuna lächelte und bedeutete ihr mit einer Geste, sich zu beeilen.

Die Kapitänin schnappte sich einen Apfel und ein großes Stück Käse, wickelte beides in ein Stück Stoff und stopfte es in ihre Tasche. Dann ging sie an Deck und lief zielstrebig auf die Takelage zu. Mit einem schnellen Blick überprüfte sie, ob sie am Horizont etwas erspähen konnte, was Klaue eventuell alarmiert haben könnte, aber von hier unten und ohne Fernglas war das sehr unwahrscheinlich. Klaue würde schon viel, viel früher Alarm schlagen. Drai machte sich daran, zum Ausguck hinaufzuklettern. Unten auf dem Deck war der Wind recht schwach, aber mit jedem Meter, den sie höher kletterte, wurde er stärker. Sie erreichte die Kante des Ausgucks und zog sich mit aller Kraft darüber. Schlagartig war es windstill und angenehm warm. Der eigentlich recht große Mastkorb war vollgestellt mit Fläschchen und Gläsern. Dazwischen lagen verstreute Pergamentseiten. Drai stellte vorsichtig ein Fläschchen an eine andere Stelle und setzte sich auf das freigewordene Stückchen Boden, zog aber sofort die Knie an die Brust, um nicht doch noch etwas umzustoßen. Sie schaute irritiert auf die Bücher, mit denen Klaue die losen Pergamentseiten beschwert hatte.

»Reine Vorsichtsmaßnahme.«, entgegnete Klaue, die ihren Blick bemerkt hatte. »Mein Zauber hält zwar den Wind vom Krähennest fern, aber ich weiß nicht, wie stark deine Anwesenheit sich auf mich auswirkt. Tränke lassen sich neu zubereiten, aber das Wissen aus diesen Schriften wäre für immer verloren, wenn der Wind es mit sich nimmt.«

Drai biss sich auf die Zunge und nickte. Sie nahm den Apfel und den Käse aus ihrer Tasche und reichte Klaue beides. »Hier, ich dachte, du könntest eine Stärkung gebrauchen, während ich hier bin.«

Mit ihren langen Fingern wickelte Klaue den Käse aus dem Stoff und biss unverblümt ein großes Stück heraus. Ihre ungewöhnlich langen Fingernägel hatte sie derzeit in einem dunklen Rot angemalt, sodass es beinahe so aussah, als hätte sie Blut an ihren Fingern. Sie musterte Drai und trat ihr dann spielerisch gegen das Schienbein.

»Du weißt, dass es nicht deine Schuld ist, dass du meine Magie aufhebst. Hör auf ein schlechtes Gewissen zu haben. Niemand kann etwas dafür, mit welcher Gabe er auf die Welt kommt.«

Drai musste sich anstrengen, um ihr nicht zu entgegen, dass ihre Kraft keine Gabe, sondern vielmehr ein Fluch war. So nahmen die meisten Leute sie wahr und ließen Drai das nur zu gerne auch wissen. Auch wenn Klaue sie nie so behandeln würde, war die Kapitänin nicht gerne in ihrer Nähe. Es tat weh zu sehen, wie Klaue mit jeder Minute, die sie zusammen verbrachten, etwas schwächer wurde, während Drai ihre Magie absorbierte. Klaue sagte, es fühle sich an, als wäre man zu weit ins Meer hinausgeschwommen und weit und breit sei kein Land in Sicht. Man spüre, wie einen nach und nach die Kraft verließe, während man sich angestrengt über Wasser zu halten versuche. Gleichzeitig zerre etwas am Körper, dass versuche, einen mit aller Macht nach unten zu ziehen. Drai hatte mehr als einmal den Moment miterlebt, in dem jemand schließlich von ihrer Kraft überwältigt wurde. Wie Puppen sahen sie dann aus, mit ihren leeren Augen und leblosen Gliedern.

Drai blieb nie länger als nötig im Krähennest, und Klaue kam selten herunter. Denn hier oben war sie weit genug entfernt von Drai, um keine Auswirkungen ihrer Kraft zu spüren.

Klaue seufzte und gab Drai mit einem Blick zu verstehen, dass sie ganz genau wusste, in welche Richtung ihre Gedanken soeben gewandert waren. Sie brach ein Stück vom Käse ab und warf es in Drais Richtung. »Du solltest auch was essen. Für dich ist es immerhin genauso anstrengend, auch wenn du das gerne leugnest.«

Drai, die zu ihrer eigenen Überraschung den Käse gefangen hatte, steckte ihn ohne Widerworte in den Mund und kaute.

»Nun zu dem Grund, warum du hier bist.« Klaue setzte sich etwas aufrechter hin und deutete auf die vielen Fläschchen und Ampullen um sich herum. »Nach unserem Gespräch habe ich das ganze Schiff auf den Kopf gestellt und in jeder Truhe, in jeder Schublade nachgeschaut …«, Sie strich mit der Hand über ihre kurz geschorenen Haare. »Drai … wir können keinen Schleier mehr erzeugen. Wir haben gerade so noch genug, um Ortungszauber abzulenken, aber das war es dann auch.«

Um ihre magischen Vorräte stand es offensichtlich noch viel schlechter als angenommen. Sofort reagierten Drais Gedanken auf das Gesagte und spielten alle möglichen Szenarien durch. Die Chance, dass sie unbemerkt an Skett vorbeikamen, war mit nur einem Satz ernüchternd unwahrscheinlich geworden. Drai griff nach dem Amulett um ihren Hals. Immer wieder schob sie den Anhänger an seiner Kette hin und her, während sie auf ihrer Unterlippe kaute und überlegte. Wenn sie den Kurs änderten, würden sie Tunas Schwarm verpassen und dey wäre im schlimmsten Fall für mehrere Monate von deren Artgenossen getrennt. Ein Meermensch allein war für Jäger geradezu eine Einladung – nicht nur für menschliche. Zudem war jenseits der Bucht, die sie zu erreichen versuchten, nichts, was ihnen Schutz gewähren konnte. Nur die offene See. Dort waren sie für jedes andere Schiff leichte Beute, sobald nach und nach auch die anderen Schutzzauber versagten. Erst wenn sie endlich in Wrark anlegen konnten und somit das Festland erreicht hatten, waren sie außer Gefahr.

Drai seufzte und ließ das Amulett zurück auf ihre Brust fallen. Es fühlte sich plötzlich unglaublich schwer an. »Wir haben keine andere Wahl, Klaue. Wir werden anscheinend so oder so Skett begegnen müssen. Ich weiß nicht, was wir sonst tun sollen.«

Klaue schenkte ihr ein müdes Lächeln. »Ich weiß. So geht es mir leider auch.«

Als ein leiser Pfeifton erklang, hob Klaue ruckartig den Kopf. Sie sprang auf und taumelte dabei etwas. Drai war sofort auf den Füßen und stützte sie. Weil sie diese dabei am bloßen Arm berührte, stöhnte Klaue schmerzerfüllt auf. Drai zog ihre Hand blitzschnell zurück, aber Klaue beachtete sie nicht weiter. Sie war zu beschäftigt damit, ihr Fernglas wieder in Position zu bringen. Für einen Moment bewegte sie es nach rechts und links. Drai sah ihr mit angehaltenem Atem dabei zu. Dann hielt sie ruckartig inne, als wäre sie mitten in der Bewegung eingefroren. Die Pergamentblätter zu ihren Füßen begannen zu zittern, und eine einzelne Haarsträhne wehte Drai ins Gesicht.

»Verdammte Scheiße …« Klaue ließ das Fernglas sinken und reichte es an Drai. Diese wusste, welcher Anblick sie erwartete, hob es aber dennoch an ihr rechtes Auge und spähte in die gleiche Richtung wie Klaue zuvor. Eine einfache schwarze Flagge mit weißen zick-zack-artigen Linien flatterte an einem hohen Mast im Wind. Wie der blitzdurchzogene Himmel bei einem Gewitter. Sketts Flagge.

Sie umklammerte das Fernglas mit beiden Händen und nahm es herunter.

Klaue sah sie mit leichter Panik im Gesicht an. »Was jetzt, Drai?«

Die Kapitänin fühlte, wie sich in ihrer Brust eine Kälte ausbreitete, die bis in ihre Fingerspitzen durch ihre Adern kroch. Sie fühlte sich plötzlich unendlich allein, obwohl Klaue direkt neben ihr stand.

»Wir werden sehen, Klaue. Vielleicht bekommt Skett heute endlich seinen Wunsch erfüllt.« Sie lächelte müde und steckte die Hand in ihre Tasche. »Vielleicht ist heute der Tag, an dem mein kleiner Bruder mich endlich besiegen wird.« Ihre Fingerspitzen fanden die Perle. Sie rollte sie zwischen Daumen und Zeigefinger hin und her. »Aber leicht mache ich es ihm ganz bestimmt nicht.«

Vita

Donna Rider (sie/ihr/ihr/sie) wuchs in einer Kleinstadt im Norden Deutschlands auf und hatte als Kind und Teenagerin ihren zweiten Wohnsitz in der örtlichen Bücherei. Nach dem Abitur zog es sie für ein Studium nach Düsseldorf, wo sie als begeisterte Cosplayerin noch heute mit viel zu vielen Perücken lebt. Nach einigen Jahren als Buchhändlerin verließ sie den Beruf schweren Herzens und versucht nun, Geschichten mit der Repräsentation zu schreiben, die sie als junge Erwachsene gerne gelesen und als Buchhändlerin gerne verkauft hätte.

Instagram: @donna_rider

TikTok: @donna_rider

Iris Leander Villiam: »Ara Waldkraut«

Muster legen und Bilder finden.

Positive Tags

Autismus, Freundschaft, Emotionen, Pflanzen & Natur, Selbstakzeptanz und Neopronomen

Content Notes

Einsamkeit, Anderssein, Unterdrücken von Gefühlen, unverstanden sein, ausgeschlossen werden, Selbstzweifel und intrusive Gedanken (Gewalt gegen andere und Zerstörung)

Hinweis

Es ist nicht möglich, von den Pronomen oder Haarfarben der Charaktere auf ihr Geschlecht zu schließen.

Ara Waldkraut

von Iris Leander Villiam

Ara war ein Trollkind. Sie hatte lange Arme und kurze Beine. Wenn sie sich sehr freute, dann schwang sie ihre Arme weit in die Luft und drehte sich dabei so schnell sie konnte.

Ara machte häufig etwas kaputt, wenn sie sich freute. Sie gewöhnte sich deswegen an, ihre Arme um ihren Körper zu schlingen. Erst nur, wenn sie dachte, dass sie sich freuen könnte. Doch irgendwann machte sie es immer. Sie lernte, vieles auch ohne Arme zu tun, weil es umständlich war, sich zu entwickeln. Manches tat sie einfach gar nicht mehr. Manches nur noch, wenn sie allein war.

Sie galt als Einzelgängerin. Als seltsam. »Stimmt etwas nicht mit ihren Armen?«, fragten sich die Leute, aber niemand fragte sie. Und niemand war dabei, wenn sie auf Bäume kletterte, um ihre Arme zu spüren, oder wenn sie sorgsam kleine Mosaike aus Blättern legte. Mit ihren Armen war alles in Ordnung, das wusste Ara.Das Problem war immer schon ihre Freude gewesen. Aber so sehr sie es auch versuchte, ihre Freude konnte sie sich nicht abgewöhnen. Immer wieder spürte sie das glucksende, lebendige Gefühl in sich aufsteigen, wenn sie etwa einen Vogel einen Salto schlagen sah, wenn Frost die Spinnenweben sichtbar machte oder ihre Trollmama geistesversunken vor sich hin summte. Manchmal stellte sie sich dann vor, wie es wäre, die Arme auszubreiten und herumzuwirbeln. Damit es nicht geschah, wurde sie ganz starr bei diesen Gedanken.

Starre war Aras Ausdruck von Freude geworden. Und so galt sie als ernst und freudlos. Die seltsame Einzelgängerin, die sich nicht einmal mitfreuen wollte, wenn anderen Gutes geschah. Leute sagten, sie wäre unfreundlich, dabei waren es die Leute, die aufhörten mit ihr zu sprechen.

Wenn Ara traurig war, waren ihre Arme kein Problem. Dann drückte sie sie besonders fest gegen ihren Körper und hielt sich selbst. Und manchmal legten ihre Eltern ihre langen Trollarme zusätzlich um sie herum. Dann fühlte sie sich sicher und geliebt. »Summt ihr für mich?«, fragte sie manchmal. Und dann summten sie zu dritt.

So kam es, dass es Aras Ausdruck von Traurigkeit und Trost wurde, leise Töne anzustimmen. Die meisten Leute verstanden es ebenso wenig wie ihre Freudesstarre.

Ara wurde erwachsen, und es änderte sich nicht viel. Sie hatte sich angewöhnt, lange Spaziergänge im Wald zu unternehmen, kletterte immer noch gerne auf Bäume und legte große Bilder aus Steinen, Stöcken und Blättern. Und sie sammelte Kräuter, während sie unterwegs war, denn sie hatte herausgefunden, dass man sie in Ruhe ließ, solange sie nützlich war.

Sie war mittlerweile 37, und manchmal saß sie hoch oben auf einem Felsplateau, sah in die Landschaft und fühlte sich wunderbar frei. Und manchmal saß sie da, sah in die Welt hinaus und war unfassbar einsam. Sie fragte sich manchmal, warum sie war, wie sie war. Warum sie ihre Arme nur bewegte, wenn niemand in der Nähe war, oder warum sie nicht lachte wie andere. Warum sich andere Trolle so weit weg anfühlten.

Ara hatte vieles aus ihrer Kindheit vergessen. Sie dachte nicht mehr daran, die Arme vor Freude weit im Kreis zu schwingen, weil sie sich so daran gewöhnt hatte, starr zu werden. Und sie dachte auch nicht mehr an das Gelächter der anderen Kinder oder an die bösen Worte. Sie mochte den Wald, weil er nicht sprach. Und sie selbst sprach oft tagelang mit niemandem.

Aber heute summte sie traurig und einsam auf dem Felsplateau hoch über dem Dorf. Sie wusste nicht genau, wonach sie sich sehnte. Nur dass es nicht gut war. Nicht gut war, nie zu reden oder nie eine Hand im Rücken zu spüren. Nie mit anderen zu lachen. Sie hatte ihre Arme fest um sich geschlungen und wiegte sich mit leisem Singsang selbst. Früher hatten das ihre Eltern gemacht, aber nun tat es niemand mehr. Ara fühlte einen Schmerz darüber, der nicht in ihrem Körper war und trotzdem ganz wirklich und schmerzhaft. Das ärgerte sie, denn wenn ihr Körper schmerzte, wusste sie, was zu tun war.

Der Schmerz, der nicht in ihrem Körper war, kam immer häufiger in letzter Zeit. Und immer heftiger. Anfangs war es nur eine Ahnung gewesen. Jetzt musste sie sich ganz fest selbst zusammendrücken, um ihn überhaupt noch auszuhalten. Sie dachte, dass es ein trauriger Schmerz war, aber vielleicht kam auch Wut dazu. Und eine tiefe, tiefe Verzweiflung darüber, dass sie keine Antwort auf das Warum fand.

»Warum bin ich Ara?«, flüsterte sie und spürte sofort eine neue Schmerzspitze. Eigentlich mochte sie sich. Sie verbrachte viel Zeit mit sich und hatte sich sehr an sich gewöhnt. Aber manchmal wäre sie gern jemand anderes: ein Troll, der mit den anderen sprach und lachte oder sich wohlfühlte, wenn ihm jemand einen Arm um die Schultern legte. Oder nach dem gefragt würde, wenn er nicht da war.

Niemand fragte je nach Ara. Das verstand sie, weil sie so häufig nicht da war. Aber auch das Verstehen tat heute weh. Denn vielleicht war sie nie da, weil nie jemand nach ihr gefragt hatte. Einen Moment fühlte sie deutlich, dass es auch Wut war. Denn einen wirklich kurzen Moment dachte sie daran, wie ein kleiner Stein, den sie hier anstieß, eine Lawine auslösen könnte, die das Dorf unter sich begrub.

Dabei mochte Ara viele andere Trolle. Nicht alle. Aber sie mochte ihre Eltern und die Leute von nebenan, die sie schon ihr Leben lang kannte, und das kleine Trollkind Mia, das so laut und herzlich lachen konnte. Und sie mochte Noëll, der wunderbar schön tanzte, und Dina, die sich mit Pflanzen fast so gut verstand wie Ara mit dem Wald. Aber auch mit denen redete sie nicht. Sie beobachtete sie gern. Sie sah zu, wie sie ihr Leben lebten.

Ara fühlte sich oft unsichtbar. Und als sie das dachte, wurde ihr Summen lauter und Tränen stiegen in ihre Augen. Ara erinnerte sich nicht, wann sie das letzte Mal geweint hatte. Sie hatte bisher nicht gewusst, ob sie das überhaupt konnte. Kurz freute sie sich, weil weinen können etwas Gutes war, fand sie, und dann ärgerte sie sich, weil die Gedanken die Tränen vertrieben hatten.

Ara konnte weinen, selbst wenn es vielleicht noch kein gutes Weinen gewesen war. Aber es waren echte Tränen. Es tröstete sie ein wenig.

Sie saß noch lange da, aber es kamen keine neuen Tränen und keine neuen einsamen Gedanken. Sie nahm irgendwann die Arme von ihrem Körper, betastete einen kleinen Moment – mehr aus Gewohnheit – den Felsen unter sich und seufzte. Sie wäre gern versteinert und ein Teil des Plateaus geworden, statt sich nun auf den Weg zu machen. Zurück in ein Dorf, in das sie nur halb gehörte.

»Warum bin ich Ara?«, dachte sie noch einmal, doch es löste nicht mehr so viel aus. Es war ein Hintergrundgefühl, das sie immer mit sich trug. Und nun war es wichtiger, dass sie ihre Füße und Arme spürte, denn der Weg hinunter war uneben und erforderte ihre ganze Aufmerksamkeit.

Ara hatte die traurigen Gedanken und Gefühle weit hinter sich gelassen, freute sich am federnden Waldboden unter ihren Füßen, am Geruch von Farn und Nadelwald und beschäftigte sich damit, nach Pilzen Ausschau zu halten.

Da fiel ihr Blick auf eine Person – im Vergleich zu einem Troll klein und eher schmächtig – die mit dem Rücken zu ihr gewandt auf dem Waldboden saß. Sie trug ein grünes Hemd mit einem hellen Muster, das nach Wellen aussah. Darüber breiteten sich ihre feinen, türkisen Haare aus, die leicht silbrig glitzerten. Sie hatte die Arme um die Knie geschlungen und wippte schnell vor und zurück.

Ara blieb stehen, denn die erste Frage, die ihr durch den Kopf schoss, war: Störe ich?

Und dann kam die zweite Frage: Braucht die Person meine Hilfe?

Das rhythmische Wippen fühlte sich für Ara angenehm an. Ohne es zu merken, wippte sie ebenfalls etwas auf ihren Fußsohlen. Aber das löste ihr Problem nicht. Wenn sie störte, sollte sie leise gehen. Wenn jemand Hilfe brauchte, sollte sie helfen.

Sie wollte sich räuspern, um die Person auf sich aufmerksam zu machen, aber sie traute sich nicht. Vermutlich waren ihre Schritte aber gar nicht so leise gewesen. Vielleicht wusste die Person längst, dass sie da war und fühlte sich nun beobachtet.

Ara stampfte dreimal auf. Ihre Beine waren anders als ihre Kehle noch dazu in der Lage, ein Geräusch zu machen. Und tatsächlich wandte die Person den Kopf. Moosgrüne Lippen, hellgraue Augen und dunkelblaue Augenbrauen auf blassblauer Haut.

»Oh«, machte die Person, wischte sich ein paar Tränen aus dem Gesicht und stand hektisch auf, als fürchtete sie, Ara den Weg zu versperren. Sie war etwa zwei Drittel so hoch wie Ara.

»Brauchst du Hilfe?«, traute sich Ara jetzt zu fragen. Die Person schüttelte den Kopf.

»Störe ich dich?«, fragte Ara weiter. Wieder Kopfschütteln.

Sie sahen sich beide an und niemand sagte etwas. Ara hätte nicht gewusst, was.

Wenn die Person keine Hilfe brauchte, dann könnte sie einfach weitergehen. Aber sie könnte auch stehen bleiben, denn sie störte ja nicht.

»Du bist kein Troll«, sagte Ara irgendwann.

»Ich bin ein Wasser-Wunder-Fee-Gewächs«, antwortete die Person. »Ich heiße Levke und mag mit iks benannt werden.«

»Ich bin Ara. Du siehst gar nicht aus wie ein Gewächs«, antwortete Ara.

Levke seufzte, schob die Unterlippe nach vorn und ließ die Schultern etwas sinken. »Schön«, meinte iks, »ich bin eine Wasserfee.«

»Oder vielleicht bin ich ein Wunder-Troll-Waldkraut«, bot Ara an.

Sie hatte die Erfahrung gemacht, dass es half, sich den Gedanken anderer anzupassen. Aber sie hatte nicht ganz damit gerechnet, wie gut es sich anfühlen könnte, ein Wunder-Troll-Waldkraut zu sein. Denn sie fühlte sich wund und wundernd – und waldig sowieso.

Levke lächelte. »Du bist bestimmt ein richtig gutes Waldkraut.«

»Und was macht man so als Wunder-Fee-Gewächs?«, wollte Ara wissen.

»Ich glaube, man ist einfach da. Und wächst so. Das ist schon Wunder genug.«

Ara seufzte, schloss einen Moment die Augen und fühlte genau, wo ihre Füße den Boden berührten. Wie Wurzeln.

»Einfach da sein, kann ich besonders gut«, sagte sie. Und dann setzte sie sich auf den Waldboden, und Levke setzte sich ebenfalls, und niemand sagte etwas.

Ara betrachtete Levke, wie sie auch Pflanzen ansah. Sah die Form ikser Hände, das Muster der Falten in iksem Gesicht und die Grasflecken auf ikser Hose. Levke betrachtete sie ebenfalls.

Ara fühlte sich oft unsichtbar – doch nicht in diesem Moment. Und sie fand es angenehm, Levkes ruhigen, aufmerksamen Blick zu spüren, der so gar nicht aufdringlich war. Da juckte es sie an der Nase, und sie musste sich kratzen. Aus irgendeinem Grund musste sie darüber lachen, und Levke lachte einfach mit.

Dann sahen sie sich eine Weile wieder nur an, bis Levke meinte: »Das war schön, das sollten wir öfter machen.«

Ara nickte.

Levke lächelte. »Ich mag diesen Teil vom Wald, weil man hier häufig schöne Muster findet. Einfach so.«

»Ich weiß«, antwortete Ara und lächelte ebenfalls.

»Kommst du deswegen her?«

Sie zögerte. Leute reagierten häufig seltsam, wenn Ara stolz auf etwas war. Aber dann sagte sie trotzdem: »Ich komme her, um Muster zu legen.«

»Ohhh«, machte Levke, »wie schön!«

Ara hatte plötzlich ein warmes Gefühl irgendwo, wo nicht ihr Körper war, und es machte sie ganz unruhig. Es war nicht die Wärme nach zu viel Anstrengung oder von Sonne auf der Haut. Es war nur eine schwache Wärme, und Ara war nicht sicher, wo sie sich befand. Aber sie machte, dass sie Lächeln wollte. Es war ein schönes Gefühl. Also schlang sie die Arme fest um sich und kniff die Lippen zusammen.

Levke sah nun auf den Waldboden und sagte leise: »Tschuldige.«

Und da verschwand das schöne Gefühl, denn es passierte das Gleiche wie immer. Ara wusste nicht warum: Warum Levke sich eben noch gefreut hatte, und warum iks sich jetzt entschuldigte. Sie wusste nur ganz sicher, dass es an ihr lag, weil es immer an ihr lag. Sie drückte ihren Kopf auf ihre Brust und summte ganz leise, so leise, dass Levke es hoffentlich nicht hören würde. So, dass es nur gerade in ihrem Kopf war.

Es dauerte eine Weile, bis Levke sehr leise sagte: »Ich bin gar nicht gut in sowas. Habe ich dich verletzt?«

Das war neu, und es erschreckte Ara. Sie atmete erst zweimal tief ein und aus, bevor sie den Kopf hob und Levke wieder ansah. Sie versuchte herauszufinden, was die Frage meinte, aber es war kompliziert. Sie wäre am liebsten aufgestanden und weggelaufen. Sie fand es kurz lustig, wie sie als Troll vor einer kleinen und irgendwie sehr lieben Wasserfee weglaufen würde. Wie sie mit lauten Schritten und Panik in der Brust zwischen den Bäumen verschwinden würde. Ein Schmunzeln zuckte über ihre Lippen, während sie ihre Arme noch fester an sich drückte. Aber dann erinnerte sie sich an Levkes Frage.

»Ich weiß nicht, ob ich verletzt bin«, sagte sie dann. »Woher weiß man sowas?«

»Du hast so gewirkt«, antwortete iks.

»Leute sagen, ich wirke traurig und abweisend, wenn ich mich in Wirklichkeit freue«, antwortete Ara und spürte plötzlich wieder sehr stark diesen Schmerz, der nicht in ihrem Körper war.

»Oh«, antwortete Levke, »Leute denken oft, dass ich mich freue, wenn ich ärgerlich bin.«

»Dann musst du mir sagen, wenn du dich über mich ärgerst. Weil ich es sonst vielleicht nicht merke.«

»Sagst du mir das umgekehrt auch?« Levke sah Ara an, aber ikse Augenlider flatterten dabei leicht, als könnte iks sich nicht entscheiden, ob iks hinsehen wollte oder nicht.

Ara wickelte nun ihre Arme wieder von ihrem Körper und legte ihre Hände auf den Waldboden. Kühle Erde und alte Kiefernnadeln. Die Frage war schwierig.

»Weiß ich nicht«, sagte sie irgendwann. »Ich merke erst, dass ich wütend bin, wenn ich Lawinen über Leute schicken will.«

Levkes Augen weiteten sich. »Können Trolle sowas?«

»Lawinen schicken wollen, ja. Tatsächlich welche schicken eher nicht. Außer vielleicht mit Steinmagie.« Ara überlegte, ob sie Trolle kannte, die über stärkere Steinmagie verfügten als der Berg selbst. Aber ihr fiel niemand ein. Daher fügte sie hinzu: »Es ist eher unwahrscheinlich, glaube ich.«

Levke atmete erleichtert aus.

»Heute habe ich mich nicht über dich geärgert. Ich habe mich sogar sehr gefreut, dich kennenzulernen«, sagte iks dann.

Ara freute sich darüber so sehr, dass sie wieder ihre Arme um sich legen musste. Und dann verabredeten sie sich etwas unbeholfen, sich in zwei Tagen wieder zu treffen. Es musste in zwei Tagen sein, weil Ara einen Tag brauchte, um sich einen solchen Plan zu erlauben, und Levke Angst hatte, dass iks in drei Tagen schon nicht mehr sicher war, kommen zu wollen.

Levke und Ara freundeten sich an. Es war das erste Mal, dass sie Freundschaft erlebte. Und weil sie sich angewöhnten, ihre Gefühle auszusprechen oder bei Unsicherheiten nachzufragen, gab es fast nie die Abgrenzungen, Wut und Missverständnisse, die Ara ihr Leben lang mit anderen erlebt hatte.

Irgendwann nahm sie iks sogar mit zu dem Felsplateau, auf dem sie gerne saß, um traurige und wütende Gedanken zu denken. Und das erste Mal traute sie sich, ihre Felsplateaugedanken mit jemandem zu teilen.

»Ich habe versucht«, sagte sie einmal, »mit anderen Leuten so zu sprechen wie mit dir. Aber sie glauben mir nicht, wenn ich sage, dass ich mich freue oder mich ärgere. Sie glauben immer, sie wüssten es besser.«

»Kenne ich«, antwortete Levke. »Wenn ich sage, dass ich wütend bin, halten sie es für einen Scherz. Dabei wüsste ich gar nicht, was daran lustig sein soll. Dann werde ich oft noch wütender und kriege Schluckauf.«

Ara kratzte vorsichtig an Levkes Schulter, weil sie mittlerweile wusste, dass iks das tröstend fand.

Warum bin ich Ara?, ging es ihr durch den Sinn. Aber dann fragte sie: »Warum sind andere Leute so?«

»Ich glaube manchmal, in mir wurde alles einmal durchgeschüttelt und nichts ist mehr an dem Platz, wo es hingehört«, antwortete Levke. »Und andere Leute sind aufgeräumt und wissen genau, dass man bei Scherzen lacht und bei Wut schreit und nicht umgekehrt.«

Ara stellte sich ihr Inneres nun als Raum vor, in dem sehr viele Regale standen, und irgendjemand hatte die Seife neben die Kartoffeln gestellt und die Nachthemden in Kochtöpfe gelegt. Im Regenhut lagerten Äpfel, und auf eine Leine waren Socken neben Löffel gehängt.

Aber es gab ein wunderschönes Regal mit Kräutern und Pilzen, hübsch nebeneinander angeordnet. Die trockenen in Gläsern und Krügen, die frischen in Vasen und Schalen. Alle beschriftet in einer kleinen, sauberen Handschrift, die Ara nur in ihrer Fantasie beherrschte. Und dann hing eine große Landkarte an einer Wand mit allen Wegen, die sie gern im Wald lief, in dunkler Tinte gezeichnet und in schönen Farben bemalt. Kurz suchte sie die Stelle, an der sie Levke das erste Mal getroffen hatte.

Sie gluckste leise. »Ich mag die Vorstellung.«

»Ich mag, dass du sie magst.«

Sie unterhielten sich nun häufiger darüber, wie sie sich ihr Inneres vorstellten. Ara entwarf ein ganzes Haus. Levke dagegen beschrieb sich mit Pflanzen. Iks sprach von Rosenbüschen, an denen Birnen wuchsen und von Schilf, das statt Misteln von den Bäumen ging. Iks ordnete ganze Landstriche iksen verschiedenen Gefühlen zu und nannte ikse Wut einen Sandstrand, der heiß und trocken war und dennoch immerzu von Grün überwuchert wurde, das herrlich blühte.

Und einmal, als Ara beobachtete, wie Dina einen kleinen Setzling in ihren Garten pflanzte, sagte sie, ohne ganz darüber nachzudenken: »Ich bin mit einem Fee-Gewächs befreundet, das meint, ich wäre gar nicht seltsam, sondern nur unsortiert.«

Dina erstarrte einen kurzen Moment, drückte die Erde um den Setzling herum fest und sah erst dann zu Ara auf.

»Was meinst du damit?«

»Weil ich meistens nicht lache, wenn ich mich freue, zum Beispiel. Mein Körper macht Gefühle anders als andere Leute.«

Dina klopfte sich Erde von den Händen, schien einen Moment nachzudenken und fragte dann: »Möchtest du mehr davon erzählen? Bei einem Tee vielleicht?«

Ara erschrak kurz, weil sie dieses Gespräch überhaupt nicht geplant hatte. Und weil sie sehr lange nicht zum Tee eingeladen worden war. Nicht sie persönlich jedenfalls. Sie spürte tief und schmerzhaft, wie lange sie sich schon gewünscht hatte, mit Dina zu sprechen. Und wie überrascht sie nun war, dass Dina darauf sogar Lust hatte.

»Jetzt sagst du gar nichts mehr«, meinte Dina. »Und bei anderen Leuten würde ich denken, dass sie mich nicht gehört haben.«

»Ich freue mich und möchte gern Tee mit dir trinken«, antwortete Ara. Und das war leicht, weil sie es mit Levke schon so gut geübt hatte.

Sie dachte an Levke und schlang ihre Arme um sich, weil sie sich freute und weil sie dankbar war, Freundschaft zu haben. Und dann sah sie in Dinas lächelndes Gesicht und drückte ihre Arme noch fester an sich, weil sie sich noch mehr freute.

»Das machst du ganz oft«, stellte Dina fest.

»Wenn ich mich freue«, antwortete Ara.

Nicht alle Trolle verstanden es, wenn Ara davon sprach, wie ihr Inneres sortiert war. Manche wollten es vielleicht auch nicht verstehen, und manche hatten sich daran gewöhnt, Ara nicht zu mögen und dachten nicht weiter darüber nach. Sie erlebte immer noch sehr häufig, dass sie nicht richtig passte und nicht einfach mit den anderen lachen konnte, wie es alle anderen taten. Sie verbrachte immer noch sehr viel Zeit allein im Wald, weil es ihr dort gut ging. Aber sie hatte nun Freundschaften. Mit Levke und Dina und mit Edu, die ihr einmal unerwartet und ganz schüchtern erzählte, sie wäre auch seltsam sortiert. Und mit Mirt, der eine Wasserfee aus Levkes Bekanntenkreis war und sich für Sternbilder begeisterte.

Nicht alles wurde einfach gut. Aber es war so viel besser als vorher. Weil Ara eine einzige Person getroffen hatte, welche sie verstand und mit ihr Worte und Bilder fand.

Vita

Iris Leander Villiam (wechselnde Pronomen, oft ser/ser/sir/sin) lebt in Niedersachsen, hütet zwei Kinder, ist verheiratet und psychotherapeutisch tätig. Ser verortet sich im Spektrum von Autismus und ADHS, liebt daran die kreativen Impulse und den Blick auf Details und das »große Ganze«, stört sich aber durchaus an der Unfähigkeit, Haushaltsroutinen aufrechtzuerhalten. In den sozialen Medien schreibt ser über seren Schreiballtag, Familienleben, Neurodivergenz, Genderqueerness und Feminismus. Komplexeren Gedanken wird hin und wieder ein eigener Blogbeitrag auf serer Webseite gewidmet.

Als Autori treibt sich Iris Leander überwiegend, aber nicht ausschließlich, in Fantasywelten herum und nutzt diese, um queerfeministischen Themen ein spannendes, buntes Gewand zu verleihen. Mit »Die Zerufinaxt« veröffentlichte Iris Leander im März 2023 eine poetische Fantasynovelle, die ser als ganz persönliche »queerautistic pride« bezeichnet.

Seit 2021 verschiebt Iris Leander aufgrund nie ganz planbarer Elterndinge jährlich das Veröffentlichungsdatum seres Romandebüts. »Der Glanz Tirmeas. Drudenträume« ist der Auftakt einer fröhlich-ernsten High-Fantasy-Reihe über Gesellschaftsstrukturen und die Notwendigkeit, diese zu hinterfragen, und erscheint bald.

Webseite: villiam.de

Mastodon: @drude@literatur.social

Instagram: @i_l_villiam

Julia Winterthal: »Wurzelkind«

Wo ein Magen ist, ist auch ein Weg.

Positive Tags

ADHS, Selbstrettung, safer space, Ende der Welt und darüber hinaus, Freundschaft mit Tieren und Konsens ohne Worte

Content Notes

Nicht explizite Gewalt, Monster; erwähnt/angedeutet: Haft, Folter, Verstümmelung, Reizüberflutung, Mord, Sex und Tod durch Monster

Wurzelkind

von Julia Winterthal

Die Stadt zwischen den Strömen versinkt in Asche, und ich sehe zu.

Sie sinkt langsam; seit über einem Jahr. Die Gläserne. Die Saat der Monde. Das Herz der Strömung.

Aber sie sinkt.

Wenn ich meinen Daumen auf Armlänge vor meinem Gesicht hochstrecke und ein Auge zukneife, versteckt sich die Burg der vier Winde hinter dem Nagel. Ecken einiger abgebrochener Türme schauen hinter dem Finger hervor. Allein der wankende Gezeitenturm ist als solcher noch erkennbar. Mein Volk hat ihn einst gebaut, um dem Lauf der Zeit noch widriger zu trotzen als unsere Ältesten – ein Tribut an die Göttin, die in seinem Herzen haust. Gehaust hat. Nun hat er das Ende ihrer Zeit überdauert.

Die ersten Tage meiner Flucht hörte ich noch das Knacken der Mauern hinter mir, das Tosen der Flammen zwischen den brandenden Wellen. Doch irgendwann haben Wald und Sumpf mich geschluckt und verdaut und mich als Teil ihrer Selbst in ihre Stille aufgenommen. Länger begleitet hat mich der Gestank.

Wo ich jetzt stehe, bleibt die Luft rein.

Ich schnalze mit der Zunge, als sei es mein Verdienst, und tätschele die halbleere Tasche an meiner Hüfte. So sehr der Orden auch das Gegenteil behauptet, die Asche hat ein fruchtbares Land hinterlassen – wenngleich nicht wörtlich –, und der Markttag war gut. Wer vor einem Jahr noch keine Paläste hatte, hat auch keine verloren. Auenkräuter, Salben und fremde Kleinode aus Zwergenschmieden sind trotzdem beliebt, und so konnte ich einiges tauschen. Wenn ich zurücksehe, verschwindet der Rest der Stadt hinter erst frühlingsvollen, dann kahlen Bäumen und sich windenden Hügeln. Aber er ist lebendiger als die verfallende Gläserne.

Ich spucke auf den grünen Boden. Der Orden und all seine Freunde sollen rotten.

Die Rinde meines Wanderstocks bohrt sich in meinen Handballen, wenn ich mich darauf stütze. Als ich das Gewicht verlagere, sehe ich die dunklen Abdrücke in meiner Haut und spüre sie auf einmal auch. Ich muss eine Weile so gestanden haben; zu lange für eine Stadt, der ich nichts mehr zu sagen habe.

Der Strom zu meiner Rechten weist mir den Weg zurück; er ist ein Ozean, der Strom des Wintermondes, und sein Rauschen kann selbst von den wildesten Vögeln nicht überdeckt werden mit ihrem Gesang. An klaren Tagen kann man an manchen Biegungen das andere Ufer erahnen, doch es bleibt für die meisten trotzdem unerreichbar. Zu viel haust in der Tiefe des Wassers, das jede Reise vorzeitig beendet, und zu eigenwillig sind die Tiden. Ich kann nicht schätzen, wie viel Zeit seit meiner Abreise aus der Stadt vergangen ist – der Himmel ist so wolkenverhangen, dass ich lieber den Weg über die Hügel genommen habe, um mich nicht in der anstehenden Flut zu verlieren.

Der Markt ist nützlich. Aber die vielen Elfen, die Gespräche, der sich überlagernde Gestank von Abfall, Ruß und alten Tümpeln – ich schwimme in meinen Gedanken und sehne mich nach meinem Heim. Stock in der einen Hand, einen alten Jutesack mit Tierabfällen über der anderen Schulter, kämpfe ich mich wieder den Hang hinab zu den Auen, die in den Ausläufern der namenlosen, sonnenalten Berge nisten. Ich schimpfe leise auf den Pfad und die Geister. Aber bald schon finde ich eine gute Stelle im feuchten Gras, einige Fuß über dem Ufer; gut für eine kurze Pause, nicht gut genug, um mich wieder in der Zeit zu verlieren.

Der Strom gurgelt unter mir. Ich habe weniger zu befürchten als die meisten, aber ich muss mich beeilen. Was in den Fluten haust, mag mir so wohl gesonnen sein, wie für unsereins möglich; doch das Wasser selbst kennt keine Freunde.

Mit einem dünnen Pfeifen, das auf anderen Lippen einem Lied ähneln könnte, versuche ich, den Jutesack zu entknoten, zerre daran, schneide ihn auf, und bald fliegen die ersten Eingeweide in hohem Bogen in die Tiefe. Der Sack ist groß, aber nicht riesig, kaum mehr als eine Zwischenmahlzeit. Zusammengenommen vielleicht ein mittelgroßer Elf oder ein großer Zwerg.

Ich denke an Dorn und ihre breiten Arme und verkneife mir ein Lächeln.

Nach dem zweiten Wurf wirbelt am Rande meines Sichtfeldes die Strömung auf. Nach dem dritten Wurf schießen Reihen von Zähnen aus den Wellen, jeder länger als mein Unterarm. Und der vierte Wurf landet nicht mehr im Wasser. Das Dämmerungslicht glänzt auf dem ledrigen Grau des Schädels, dem Knochenweiß der Musterungen, dem bleichen Rot des aufgerissenen Mauls, das mich in einem Stück verschlingen könnte. Sein Schatten fällt auf mich, obwohl ich auf einer Anhöhe sitze. Das Weiß schlingt sich um seine kleinen Augen wie ein Schädel. Es hat mich ein Dutzend Besuche gekostet, bis ich die Details trotz seiner Geschwindigkeit erkennen und in mein Gedächtnis brennen konnte. Ich vergesse vieles, aber nicht ihn. Urzeitlicher als jede Gottheit. Ich nenne ihn Amboss.

Mein Freund aus dem Strom des Wintermondes schwebt einen Herzschlag über dem Wasser, die Kiefer schließen sich um den Schafskopf, und er taucht beinahe lautlos wieder in die Fluten, als sei er nie da gewesen. Mein Jutesack ist leer, und als kein weiterer Wurf folgt, zuckt nur ein breiter, gepanzerter Schwanz aus dem Wasser – und der Strom liegt wieder ruhig da.

Im Orden haben mich alle dem Wahnsinn anheimgefallen erklärt, als ich das erste Mal Tierabfälle vom Markt holte – jeden sechzehnten Tag nach dem vollen Wintermond, vier Winde an vier Strömen – und mich in Flussnähe traute, obwohl die Flut drohte, obwohl manche der Wellenwesen laut angstvollen Beichten Beine haben sollten. Doch das hielt mich nicht ab. Sie hatten mir schon viel zu oft jede Vernunft und Gesundheit abgesprochen, als dass mich das noch (berührt) von irgendetwas hätte abhalten können.

(Ich kann mich nicht an die ursprüngliche Entscheidung dazu erinnern. Inzwischen weiß ich nicht, ob es jemals eine gab.)

Amboss kennt mein Lied. Sein ganzer Schwarm weiß, was darauf folgt. Mich wundert stets, wieso die Landvölker die Jagdgruppen Schwärme genannt haben, wo sie doch jagen wie ein Rudel Wölfe und mehr mit ihnen gemein haben als mit den Fischen, die in den kleineren Flussadern hausen. Die vier Ströme, wie die Wälder jenseits der Auen, sind das Heim von Jägern. Kein Elf oder Zwerg traut sich in ihre Fluten. Auch nicht wir wenigen, die unsere Wege gefunden haben, unserer Furcht auch Bewunderung an die Hand zu geben. Unser Land endet an den weiten, sich schlängelnden Ufern.

In der Stadt gibt es seit jeher Gerüchte, dass die Zwerge einen Weg durch die Ströme – unter den Strömen – gefunden haben in ihrem Gebirge. Ihre Heimat ist weitläufig und verzweigt – niemand von uns vom Flussvolk wird ahnen, welche Wunder sie in den Tiefen der alten Berge zu verwahren wissen.

Ich denke an Dorns verschwörerisches Zwinkern und schmunzle.

Das Ufer beginnt anzuschwellen – schnell genug, um es mit dem bloßen Auge erkennen zu können, aber gemächlich genug, um meinen Rückzug auf den nächsten Hügel nicht zu gefährden. Eine Überraschung wie jedes Mal, als hätte ich das Wasser nicht schon im Blick gehabt, als würde es nicht mehrfach am Tag geschehen. Ich rappele mich auf, um den nächsten Hügel zu erklimmen und dem Ruf meines Heims zu folgen, als entlang des Flusstals ein kleines Licht in der Dämmerung über den Sümpfen meine Aufmerksamkeit einfängt. Vom Hügel aus würde ich es nicht mehr sehen; es wäre geschluckt von den Bäumen.

Vorsichtig gehe ich in die Hocke und versuche, an nichts anderes zu denken. (Der Chorus an Stimmen schwillt an.)

Unter den Aschewolken, die den Horizont in totes Grau kleiden, kriechen Glühwürmer den Fluss hinauf. Und in dem Moment ist es, als könnte ich sie hören: das Knistern der Fackeln, die Trommeln, die Trommeln. Ist es schon so weit? Kann es schon wieder so weit sein? Das Tidenfest schien noch so weit weg. Wieso habe ich in der Stadt keine Zeichen bemerkt? Habe ich sie wieder übersehen? Ich fluche auf die Geister und den Orden und wünsche mir die Mondkarte aus meinem Zuhause herbei, auf der ich mir alles eingezeichnet habe, was ich sonst vergesse.

Mein Heim.

Sie ziehen in die Richtung meines Heims. Sie haben mich eingesperrt, ausgetrieben wie eine Krankheit, und nun kriechen sie aus ihrem rottenden Nest durch die Auen und Wälder, die sie sich einverleiben wollen, und in Richtung meines Heims.

Die Trommeln aus meiner Erinnerung bahnen sich ihren Weg in meine verbleibenden Finger, welche die altbekannten Rhythmen in mein Handinneres pressen, als sei der Schlag der Instrumente nicht bereits Teil meines Blutes.

Deines kranken Verräterblutes, flüstert etwas in meinem Inneren, und ein Dutzend hämischer Stimmen gesellt sich dazu – bekannt und unbekannt und bekannt. Noch während ich danach schlage wie nach einer lästigen Fliege, die ich seit einem halben (halben) Leben hinter mir gelassen habe, steigert sich der Chorus in einen Strom, fließend, fressend, in dem Bett aus Trommeln, und mit einem Schlag des Wanderstocks auf den Boden werfe ich einen brüchigen Anker in meinem Geist und setze einen Fuß vor den anderen. Den Anker wird es fortreißen, aber bis dahin wird der Missgesang einer anderen Melodie gewichen sein, gleich welcher. Und Schritt um Schritt um Fuß um Stein trägt der Fluss mich in die Richtung meines Heims, das ich mir mit Klauen und Fängen aus dem morastigen Grund gezerrt habe, trotz des Ordens und ihm zum Trotz.

Schritt für Schritt, die Trommeln nun leiser und Gedanken in wildem Reigen treibend, trägt es mich den bekannten Pfad und dann meinen Pfad entlang über die Hügel zu meiner Hütte. Mücken umschwirren mich in einer hungrigen Begrüßung, aber ich ignoriere sie und stoße nur das Zauntor auf, aufatmend, einatmend. Vor einem Jahr noch war die Hütte verlassen und kaum mehr als ein zerfallener Steinhaufen mit Tür und Fenster; doch mit Hilfe (Dorn) und Zeit habe ich sie für mich wiederaufgebaut und eingerichtet. Nun bin ich hier, ein seltener Spross des Elfenvolks, der sich aus der Stadt heraus in die Sümpfe und Hügel gewagt hat, zwischen die Wellenwesen und das alte Volk unter den alten Bergen (abermals Dorn).

Die einst windschiefe Tür, eingefasst in Immergrün und rostiges Metall, klappert leicht zur Begrüßung. Das alte Holz schmiegt sich warm und einladend in meine Hand – ein Vertrauen, das wir im letzten Jahr gemeinsam geschmiedet haben. Eine Stimme, so rau und alt wie die Berge, die hinter uns in die Höhe steigen, erhebt sich aus dem Chaos hinter meiner Stirn.

Je mehr du erschaffst, desto mehr lässt du hinter dir.

Ich überlege einen Moment, dankbar, dass ich dieses Mal alle Worte in dem Singsang dieses ehernen Dialekts erkenne. Meine Gedanken gleiten zwar durch schweren Schlamm, aber die Rätsel verlaufen gern in gleichen Bahnen. Und die Tür ist gnädig mit mir. »Spuren«, sage ich schließlich, meine Stimme kratzig nach einem Tag der Stille. Das Holz summt.

Willkommen zurück, Wurzelkind.

Den befleckten Jutesack lasse ich ins Gras fallen, meine Tasche mit ertauschtem Honig und Kupfer auf der anderen Seite der Tür auf den Hüttenboden – und hangele mich Stück für Stück von einem Schild zum nächsten. Das runenbeschnitzte Stück Rinde für den Mantel, Erinnerungen an die Markttage, Rezepte, Anweisungen und Erinnerungen, Erinnerungen, Erinnerungen. Ich ziehe meine Mondkarte unter getrockneten Kräutern hervor, die ich am Morgen nicht eingepackt habe, und staube sie ab. Ein Blick auf meine Wachstafel neben der Tür lässt mich rechnen und verrät mir: zwei Tage. Zwei Tage, bis Monde und Sonne sich hintereinander aufreihen, zwei Tage bis zu den großen Fluten, bis zu dem Fackelfest entlang der Ufer, allen Gefahren zum Trotz. Jedes Jahr fällt jemand besonders geschickten Wellenwesen (Flusswölfen) zum Opfer (Fraß). Jedes Jahr traut sich die Stadt wieder an die Ufer. Jedes Jahr ist es ein Gelage und ein Schlachtfest.

Es ist nicht das erste Tidenfest nach dem Fall der Gläsernen, aber das erste, seit der Orden sich neu organisiert hat. Dass die Fackeln – wie immer wohl geführt vom Orden – sich so weit in die Auen und stromaufwärts trauen, macht mir Sorgen.

Meine Gedanken schwimmen. Bevor Nachteinbruch mich jeder Müdigkeit beraubt, verschließe ich mich vor der Welt in meinem Heim (und träume von Dorn).

Schon am Morgen, lange Weile zeitlos zwischen den Laken, spüre ich, dass es wieder diese Art Tag wird: Das Markttreiben und die Sorgen um die Fackeln fordern ihren Tribut. Es müssen ganze Stunden sein, in denen ich an der Grenze zwischen Schlaf und Starren entlangdrifte und meine Gliedmaßen nicht dazu bewegen kann, sich von meinem Lager zu erheben. Ich zähle die Steine in der Wand mir gegenüber, beginne von Neuem, weil ich zwischendurch die Zahl verloren habe, und zähle und döse und zähle. Der Gesang der Sumpfvögel, die Schatten in meinen lederverhangenen Fenstern, sie wandern und wandeln sich. Mein Fuß berührt erst dann den Boden, als meine Blase dringend darauf besteht. Auch dann sitze ich noch einmal viel zu lange am Bettrand. Meine Gedanken zieht es durch den Morast und immer wieder zurück zu den Fackeln. Ich bin mir sicher, ich habe von ihnen geträumt.

Nach jeder erledigten Aufgabe hänge ich einen weiteren Lederstreifen an die Merkliste neben meiner Tür. Die Hütte ist klein; es braucht nirgendwohin mehr als fünf Schritte, und so kann die Liste das Denken für mich übernehmen. Die Zwergenrunen sind in das Brett eingebrannt und verziert. (Dorns Arbeit. Starke Arme, feine Finger. Eine Meisterin.) Die kleinen Nägel, die jeden Punkt markieren, sind bald behangen mit Leder, und auf einmal bin ich nicht nur sauber, sondern habe auch frisches Wasser (die Sonne hat ihren Zenit bereits überschritten), einen Kräutertee und heiß angemischten Brei. Der Honig vom Markt liegt noch in meiner Tasche auf dem Boden. Der muss warten.

Während ich teilnahmslos den Brei in meinen müden Mund schaufele, bequemt sich mit einem lauten Krächzen auch Cark durch die offene Hüttentür, plustert sich auf, breitet die dunklen Schwingen aus. Außer ihr folgen mir seit einigen Monaten auch zwei Katzen, aber bei solchen Fluten wie zurzeit treiben sie sich eher in den höheren Lagen bei den Zwergen herum.

»Bist du auch wach«, knarze ich. Das Rabenweibchen blickt mich schief an und flattert auf die Anrichte, wo meine gesammelten Beeren ordentlich lagern. Ich lasse sie sich die besten rauspicken. Zu dieser Jahreszeit herrscht Überfluss.

Zum Tidenfest trägt der Orden Kronen aus Misteln und ihren weißen Beeren; ein Spiel der Unschuld und der Göttlichkeit (Schmarotzer auf dem Land, Schädlinge). Meine Finger waren immer geschickter als die der meisten, meine Kronen die schönsten. Doch so sehr ich für meine nachlässigen Gebete und schlechten Studien gestraft wurde, so sehr waren die kleinen Kunstwerke begehrt. Mit meinen drei verbleibenden Fingern an der rechten Hand fahre ich meinen Haaransatz entlang, frisch und sauber, wie er es nicht immer war. Zu lange hatte ich die Augen verschlossen vor dem langsamen Gift, dem schwelenden Leid, welches der Orden säte und erntete und an dem er sich labte. Macht im Namen einer urzeitlichen Göttin, die sich einsperrte im Gezeitenturm und dann doch blutete wie alle anderen Elfen auch. Zu lange war ich damit beschäftigt, mich selbst zu zerfressen, zu zersetzen, um nicht zwischen gierige Ordenskiefer zu geraten.

Eingekerkert wurde ich trotzdem. Ketzerei, Verleumdung. Mein Mund hatte schneller gewusst als mein Kopf, was recht war und richtig.

Der Brei ist schon kalt, doch ich rühre immer noch darin, als Cark aufkrächzt und faul warnend mit den Flügeln schlägt. Sie bleibt trotzdem in ihrem Beerenlager unter dem offenen Fenster und pickt gemütlich weiter. So weiß ich, wer sich meiner Hütte nähert, noch bevor der Wanderstock drei Mal gegen die halboffene Tür schlägt.

Dorn.

Ich bin auf den Füßen, noch bevor sie die Tür vollständig aufstößt, traue mich aber nicht, mich ihr so ungestüm zu nähern, wie ein Teil von mir es gerne will. Der Breilöffel wirbelt in meinen Fingern hin und her. Das Strahlen auf ihrem bärtigen Gesicht straft meine Zweifel Lügen. Der Türrahmen glüht in der Nachmittagssonne, durchbrochen von Baumkronenschatten – und die Stimme streckt sich wohlig zwischen uns wie ein warmer Wind.

Du gibst mich, und doch behältst du mich. Was bin ich?

»Mein Wort«, sagt Dorn in ihrem runden, alten Dialekt.

»Mein Herz«, sage ich.

Dorn lacht und zieht die Tür hinter sich zu – der alte Willkommensgruß verloren in eingeschnapptem Protest –, stellt ihren Wanderstock neben meinen. Ich kann nur zusehen, warm im Hals. Sie schnauft und sagt etwas, wischt sich mit dem Halstuch durch das schwitzige Gesicht (sie sind nicht gemacht für die Frühlingssonne, die Zwerge) und strahlt wieder. Von ihrer Schläfe bahnt sich noch ein einsamer Schweißtropfen seinen Weg durch die Spuren ihrer Reise, bis er in ihrem Bart versickert und sich meinem Blick entzieht.

Eine warme Hand auf meiner rückt meine Aufmerksamkeit auf den Rest ihres Gesichts.

»Dein Herz also«, wiederholt sie lachend. »Du hast es noch?«

»Es schlägt noch.« Ich lege meine Hand auf ihre und drücke sie leicht, nähere mich ihr, möchte sehen, wie viel heute in Ordnung ist. Sie kennt meine Zeichen und ich ihre. Haut an Haut sind die Gespräche leichter. »Aber es gehört mir nicht mehr.«

»Schleim ruhig weiter.« Dorn schnippt mir gegen das Kinn und sieht sich in der Hütte um. »Wie fühlst du dich heute?«

»Besser.« Ich verkneife mir den Rest des Satzes und sage nicht, seit wann. »Ich habe dich nicht erwartet.«

Dorns Bernsteinblick landet wieder auf mir, und ihr Lächeln wird weicher. »Gestern war Markt, natürlich seh ich nach dir. Versprochen ist versprochen. Ist es zu viel?«

Mit einem Kopfschütteln lasse ich meine Hände von unserem verknoteten Griff ihre Unterarme hinauf streichen, die Geste eine Frage, und sie lehnt sich gegen mich, Stirn an meinem Brustbein, und ich habe meine Antwort.

»Gib mir noch einen Moment.« Ihr verschmitztes Lächeln spüre ich bis in die Knochen. Ich kann nicht anders: Es steckt mich an, flutet meine Miene. »Einen Moment und eine Waschschale.«

Dorn weiß, wo alles steht. Dank unserer Liste habe ich auch schon Wasser geholt, sie muss nichts mehr tun (sie hat schon genug getan). Ich schließe die Tür richtig, rücke die Wanderstöcke zurecht, die in den Sümpfen so eine Hilfe sind. Meinen Stock lehne ich gegen den Türrahmen, ihren daneben, einen guten Fuß kürzer. Dafür ist meiner grob – ummantelt von alter Rinde, mit einem krummen Ende, neben den meisterlich gefertigten Stöcken der Zwerge unfertig und jung. Ich tätschele ihm einmal zum Trost auf das schlichte Lederband, abgenutzt von meinem Griff. Wir verstehen uns.

Cark krächzt und hüpft aus dem Fenster.

Mein Bett kennt die Kanten und Umrisse meines Körpers schon gut, und ich starre wieder an die Steinmauer; aber dieses Mal mache ich mir nicht die Mühe zu zählen. Die Wärme ist wohlig, klebrig, nicht erstickend; Dorns weicher Körper ankert mich in der Realität, und zwischen den Ausläufern unserer schweren Atemzüge senkt sich auch mein Sinn zur Ruhe. Meine Knochen sind schwer, und ich seufze.

»Woran denkst du?«, murmelt Dorn in meine Rippen und wackelt mit den Zehen. Meine bleiben still. Zehen, Finger, Knöchel, Knie, alles ist für einen Moment ruhig.

»Wurzeln«, sage ich und meine es nur halb.

»Jene, die hinter dir liegen, oder jene, die gerade wachsen?«

»Die in meinem Bett.«

Dorn schnippt mir gegen die Rippen. Wir schweigen für eine Weile. Doch wie die Luft zwischen uns abkühlt, sie etwas zurechtrückt und mit ihren Fingern meine sortiert, weiß ich, dass es nicht nur um Wurzeln geht.

»Deine Hütte ist so weit weg vom Nordtor«, murmelt sie irgendwann. Eine Unruhe blüht in meinem Magen, aber ich drücke sie hinab so gut es geht, zerdrücke und verschlinge sie, bis nur noch warme Glut bleibt. Nicht jetzt.

»Sie ist genauso weit weg wie gestern.«

»Wenn etwas passiert, können wir dir nicht helfen.«

Mir liegt die Frage auf der Zunge, wer mir denn helfen soll außer ihr, aber die Frage ist weder gerecht noch gut – nicht ihr gegenüber und nicht den vielen freundlichen Gesichtern in den Werkstätten und Marktbuden und in Dorns Zuhause, die mir aufgetischt und Rat gegeben und mich willkommen geheißen haben. Wenn man die Hallen des alten Volkes durch das Tor bei den Nordwerken betritt, scheinen alle Geschichten bestätigt, die in den Ausläufern des Gebirges, zwischen den Strömen, erzählt werden. Gebirgsvolk, Haut aus Stein, Erz in den Adern; Schmiede, Bergleute, gedrungen und grob, einfach. Folgt man den Pfaden tiefer in die Berge, so sieht man, dass die Zwerge viel mehr sind als das, und doch stimmt eines: Sie sind so direkt mit ihren Worten wie mit den Schlägen ihrer Hammer – und ebenso stur.

Also frage ich stattdessen: »Was soll denn passieren?« Aber ich kenne die Antwort. Meine Finger trommeln Rhythmen gegen ihre.

»Die Fackeln ziehen wieder auf, weiter als jemals zuvor. Unsere Hallen sind sicher, aber du, hier – allein …« Dorn stützt sich auf mir ab und dreht sich so, dass sie mir direkt in die Augen sieht, fest und weich und stur. »Komm zu uns. Komm zu mir.«

»Du weißt, was passiert, wenn sie mein Heim finden.«

»Besser nur dein Heim als dein Heim mit dir drin.« Ein Flehen liegt in ihrem Blick, das ich selten an ihr gesehen habe. »Vor dem Fall der Burg hat der Orden das Fest genutzt, um alles in Schutt und Asche zu legen, was ihm nicht passt. Dieses Jahr wird es noch schlimmer werden. Sie haben schon entlang des Weststroms geplündert und nach Verrat und Geflohenen gesucht. Sie kennen alle dein Gesicht. Wenn sie dich hier finden, lassen sie nicht von dir ab.« Sie drückt meine drei Finger. »Komm mit mir. Stein kann man wieder aufbauen.«

Ich denke an die Hallen ihres Clans. Zwerge bauen auf eine Art, die mir bekannt ist, selbst wenn ich das nicht laut sagen würde: verwurzelt, verästelt, verzweigt, nur in Stein und Höhlen und Tälern, nicht in den Weiten des Stromlandes in dunkle Erde und Luft. Beim Volk meines Vaters habe ich von den vier Winden gelernt und von den Auen unter meinen Füßen, wo Wurzeln hölzern sind und weich. Das Volk meiner Mutter zweigt und wurzelt nicht, kennt nur das Wasser und die Monde.

Manchmal wird mir in den Werkstätten dort Messer oder Hammer in die Hände gedrückt; man fragt nach meinen Kräutern und meinem Wissen in der Küche und der Heilung. Ich trage keinen Bart und bücke mich durch jeden Durchgang. Doch der warme Stein gibt mir Platz, um meine Beine auszustrecken und mich treiben zu lassen in den Erdtönen und dem Dunkel und Dorns Armen. Man kennt meinen Namen dort. Man sieht meine zuckenden Hände und gibt mir Ringe, um an ihnen zu drehen.

Ich denke auch an die vielen Stimmen. An die wilden Rhythmen, die aus den Werkstätten und Schächten durch die Gänge fliehen und meilenweit hinforthallen. An das Hämmern und Fauchen, Metall auf Stein auf Metall. An die engen Gänge und daran, wie Dorns Familie jeden Abend zu vierzehnt beisammensitzt und lacht und Suppe schlürft. An meine zitternden Knie und die dunkle Ecke, in der ich mit dem Stein verschmelzen wollte – und wie hell die Sonne in den Kratern ist.

Und ich denke an mein Heim.

»Ich denke darüber nach«, sage ich schließlich leise. Und wir beide wissen, für wen.

Dorn nickt und schmiegt sich näher an mich. Ihr Atem geht leise und tief, und in ihren sonst so breiten Schultern krümmt sich die Angst. »Dein Herz soll noch weiterschlagen. Was soll ich mit nur einem Teil.«

Die Gewohnheit trägt mich gedankenleer, gedankenvoll durch die Hügel und Auen. Es ist früh genug, dass auch meine Augen sich noch anstrengen müssen. Mein Wanderstab stochert in dem Morast vor mir, aber ich kenne die Pfade; wenn ich sie auch nicht alle aufsagen könnte, so wissen meine Füße doch, wo sie sind. Entlang des Weges pflücke ich Blüten und Beeren von den Bäumen und sammle sie in dem großen Beutel um meine Brust.

In der Nacht habe ich nicht geschlafen. Dorn ist in der Abenddämmerung gegangen, zurück zum Nordtor, zurück zu den Ihren. Ich hoffe, sie verschließen ihre Tore gut. Ich hoffe, sie werden es nicht brauchen.

Der Strom zu meiner Linken weist mir den Weg; sein wildes Rauschen, die um sich greifenden Fluten. Über mir schimmern die Monde durch die morgendlichen Dämmerungswolken, in so dichter Umarmung, dass von beiden nur ein schmaler Streifen erkennbar bleibt, ein Rahmen für die gemeinsame Scheibe. Die vier Ströme werden heute noch weiter ansteigen als sonst jemals im Jahr. Das Tidenfest ist ein Tanz mit dem Tod für ein Volk, das ihm so lange entflohen ist und mit jedem Jahreswechsel näher und näher um ihn kreist.

Nicht einmal mehr das Wasser übertönt die Trommeln. Ich setze einen Fuß nach dem anderen, meine Finger tanzen mit den Schlägen, wirbeln durch die Rhythmen, doch mein Blick bleibt starr nach vorn gerichtet. Hinter der Flussbiegung schweben die Fackellichter zwischen den matten Bäumen, über dem Morgendunst. Es sind nun viel mehr als noch vor zwei Tagen. Wie ich den Orden kenne (zu gut), frisst sich das Fackelmeer noch weit und weiter in den Wald hinein. Auf jedem Schritt eine Fackel bis unter die Tore der Stadt. Auf diese Entfernung erkenne ich schon die eisblauen Banner des Ordens, versetzt mit Glas, angesengt von der Asche der Burg. Ich zähle durch – drei Dutzend Ordensmitglieder, die den Fackelzug aus der Stadt anführen. Die anderen werden nicht mehr in der Stadt sein, sondern durch die Flusslande ziehen. Niemand verpasst das Tidenfest.

Ich ziehe die Kapuze tiefer ins Gesicht, spucke auf den Boden und knie mich in die nächste Senke.

Sie werden nicht mehr weit kommen, bevor die Monde wieder aufgehen und das Fest beginnt; vielleicht nicht bis zu meinem Heim. Aber sie werden auch nicht wieder umkehren, wenn sie einmal so weit vorgedrungen sind. Sie wähnen sich auf der Jagd, wenn es stimmt, was Dorn gesagt hat (es stimmt), und ihre Beute hockt in den Sümpfen und Dörfern und Bergen. Verrat und Ketzerei. Vielleicht sogar das Auge, welches den Pfeil auf die Göttin gelenkt hat, oder die Hand, welche den Köcher hielt. Ich hoffe, das Gras ist hoch, wo sie sich verstecken.

Ich spucke noch einmal und greife nach meinem Beutel. Zwei meiner Finger haben sie mir genommen, aber die anderen haben nichts von ihrem Geschick eingebüßt. Heute habe ich Glück; meine Gedanken sind scharf. Ich ziehe Misteln und Schilf und Beeren aus der Tasche, breite sie vor mir aus. Meine Hände beginnen zu tanzen zu den Trommeln, den Trommeln.

Das Sonnenlicht zieht seine Bahnen über uns. Als meine Blase fast platzt und das Aufrichten schmerzt, entferne ich mich nur so lange von dem wachsenden Haufen vor mir, wie es braucht, das Problem zu lösen, und hocke mich wieder hin. Die Fackeln tanzen mit mir, näher an mir, aber weit genug, dass ich nur ein Schatten zwischen den Grashalmen bleibe.

Mir fällt auf, dass mein Trinkschlauch noch voll ist. Er bleibt es.

In der Dämmerung flechte ich den letzten Zweig in eine Krone. Sie ist nur halb fertig; die Misteln reichen nicht mehr aus für eine ganze. Ich will darauf spucken, aber mein Mund ist zu trocken. Meine Knie brauchen eine Weile, um sich zu strecken. Mit knarzenden Händen sammle ich die weiß gekrönten Zweige in meine Tasche, schief und gerade so vollkommen, wie sie sein konnten, stopfe den Rest in mein Hemd und ziehe einige auf meine Handgelenke, auch wenn sie stechen; ich spüre es nicht. Die Fackeln sind seit einer Weile nicht mehr weitergezogen, erwarten den Aufgang der gemeinsamen Monde, und dass auch die Sonne ihren Platz einnimmt. Die Trommeln donnern durch den Wald.

Links von mir fährt eine Welle gegen die Strömung und verharrt auf meiner Höhe – nur für einen Augenblick.

Mistelkronen fliegen sacht und landen leise. Die erste tanzt auf dem Wasser, schwimmt gen Fackeln, gen Stadt, bevor ich mich bewusst entschlossen habe, sie zu werfen. Meine Hand juckt, wo ihr Finger fehlen, und ich denke an die Strafen und den Kerker, und an das Heim aus warmem Fels, das ich mir gebaut habe.

Also werfe ich die zweite Krone, und die dritte, und beim vierten Wurf zuckt wieder etwas unter den Wellen, das nicht der Strömung gehorcht. Eine nach der anderen landen die Kronen im Wasser und treiben, treiben, treiben auf dem Fluss, der mich einst aus meinem Kerker getragen und auf die Aue ausgespien hat, wo mich eine Zwergin mit Bernsteinaugen fand, unter Ascheregen und einem blutigen Mond.

Die ersten Kronen erreichen den Fackelzug. Ich sehe, wie sich eine Person aus den Reihen des Ordens löst, wallendes Gewand um die spitzen Schultern – ich denke, dass mir der Gang bekannt erscheint. Dann erheben sich die ersten Stimmen, und zwei weitere Figuren nähern sich dem Ufer, wo eine Girlande aus Kronen sich einen Weg zu ihnen bahnt.

Ich warte.

Sie hoffen so sehr auf ein Zeichen ihrer toten Göttin. Ihre Gebete sind gesprochen in fremdem Blut und Asche, und sie hoffen.

Als die Hälfte der Berittenen in das Wasser gestiegen ist und die Kronen aus dem Strom gegen die ihren hält, Fackeln am Ufer, schürze ich die Lippen. Spitze Schultern sind gebeugt, und die Gestalt sieht sich um, späht in den Wald und in meine Richtung. Eine Atempause.

Sie denken, sie seien auf der Jagd, aber sie haben die Wölfe der Ströme vergessen.

Ich pfeife mein Lied.

Der Orden der vier Winde versinkt in den Fluten, und ich sehe zu.

Er sinkt langsam; Stück für Stück, und es wird noch lange dauern, bis wir alle erwischt haben, die ihren Weg durch die Auen fressen wollen.

Aber er sinkt.

Vita

Julia Winterthal (sie/ihr/ihr/sie), Jahrgang 1994, verbringt ihre Zeit am liebsten mit Geschichten, wenn sie nicht gerade sehr vernünftig im schönen Bergischen Land »was mit Wirtschaft« erforscht. Besonders heimisch fühlt sie sich in der Phantastik. Ihre Kurzgeschichten sind in Anthologien des ohneohren-Verlags und bei den Münchner Schreiberlingen erschienen.

Linktree: linktr.ee/juliawinterthal

Twitter: @HRH_Julia

Bluesky: @hrhjulia.bsky.social

Jol Rosenberg: »Das Lied der einsamen Maschine«

Es gibt kein Störgeräusch. Krchkrchkrchkrch.

Positive Tags

Autismus, Android, Raumstation, Familie und Patchworkfamilie

Content Notes

Einsamkeit, Misophonie, Systemausfall eines Raumschiffs (nicht explizit), Notruf, Havarie und Treibstoffleck

Das Lied der einsamen Maschine

von Jol Rosenberg

Klickklackklickklicksummmm. Wie schön das war!

Ich marschierte mit gleichmäßigen Schritten durch den dunklen Gang und lauschte der Station. Sie sang ihr Lied wie jeden Tag, und ich drehte meine Runden wie jeden Tag, adjustierte hier, schraubte da. Summmmklickediklacksumm. Es war ein beruhigendes Lied, eines, das mir vertraut war, das zu mir gehörte wie mein Arm mit seinen sechsundvierzig Schraubendrehern und dem Drehmomentschlüssel. Das Lied, zu dem ich gehörte. Es war ein leises Lied – zumindest, wenn alles ist, wie es sein soll. Ein vorhersagbares Lied, eine geordnete Abfolge von Tönen und Lauten, die in ihrer Stimmlosigkeit eher Nichttöne sind.

Klickklackklickklicksummmm. Krrrrchhhhhhh. Ich hielt inne. Was war das? Ich ging die aktuelle Diagnostik durch: strukturelle Integrität überall ausreichend, Luftdruck im tolerierbaren Rahmen, Lebenserhaltungssystem … Krrrrchhhhh. Ich stand und lauschte. Der Filter in Sektor drei. Eindeutig. Das lässt sich schnell beheben. Ich eilte weiter.

Klickklackklickklicksummmm. Ich mag es, wenn die Station störungsfrei läuft, wenn alles ist, wie es sein soll. Das ist bei einer so alten Station keine Selbstverständlichkeit. Jedes Gerät ist an seinem Platz, jeder Wert in der Norm, jeder Tag in seinem vorgegebenen Rhythmus. Manchmal gehe ich etwas früher zum Wasseraufbereitungssystem, einfach nur, um die Aufregung zu spüren. Aber an den meisten Tagen mache ich alles wie immer. Wie es sein soll. Ich denke nicht darüber nach, dass niemand hier Wasser braucht – oder Luft. Zu viel Nachdenken ist ungesund. Da ist es besser, der Station zu lauschen und sich an ihrem Lied zu freuen und dafür zu sorgen, dass es Wasser gibt und Luft und nicht abgelaufene Rationen. Nur zur Sicherheit. Sicher ist immer gut.

Piep-piep-piep. Der Ton schleuderte mich mitten in jene Ungewissheit, die ich seit 3074 Tagen hinter mir gelassen hatte.

Klack.

Ich blieb stehen.

»Mondstation, hörst du mich?« Eine hohe Stimme dröhnte in meinen Ohren.

Nein! Ich kniff die Augen zusammen, einfach weil meine Physiognomie diese Bewegung für Ohren nicht zulässt.

Eine offizielle Kontaktaufnahme! Jetzt! Am 23. Januar 2478 Erdzeit, 15:37 MEZ. Nach 3074 größtenteils geordneten Tagen.

»Hier Mondstation 7-3-delta. Ich höre Sie«, antwortete ich.

»Puh, na, ein Glück!« Bevor ich herausfand, was mir das sagen sollte, erklärte die Stimme: »Ich brauche Hilfe.«

Irgendetwas an der Stimme und der Art, wie sie sprach, war seltsam. Anders als meine Erwartung. Aber ich hatte nicht die Ruhe, es auf messbare Faktoren herunterzubrechen und in der Datenbank nachzuschlagen. Meine Systeme rotierten auf Hochtouren. Ich musste auf alles vorbereitet sein. Waren die Zimmer bereit? Die medizinische Station auf dem aktuellen Stand? Die Toiletten sauber?

»Was benötigen Sie?«, fragte ich und wich von meiner üblichen Inspektionsroute ab, während ich im Hintergrund prüfte, ob ich wirklich vorbereitet war. Kommandoraum. Jetzt.

Klickklackklickklicksummmm. Wenigstens das klang normal.

»Ähm … meine Steuerung ist ausgefallen. Irgendwie.«

Meine Beine liefen weiter, und meine Analyse ergab, dass die Vorbereitung gut war, während meine Sprachprozessoren eine Frage formulierten: »Wo befinden Sie sich?«

»Ähm … die Positionsanzeige ist auch ausgefallen.«

Jetzt blieb ich doch stehen. Wenn ich ein Herz gehabt hätte, hätte es sicher geschlagen. Heftig. Jedenfalls stelle ich mir das so vor mit Herzen. Stattdessen hatte ich einfach ein ungutes Gefühl, das ich nicht verorten konnte.

»Sind Sie in einem Raumschiff?«, fragte ich.

»Ach so, ja, genau. Mir wurde gesagt, ich solle dich anfunken. Also die Mondstation. Weil die Erde zu weit ist mit dem auslaufenden Treibstoff.« Ein Zittern hatte sich in die Stimme gemischt, ziemlich hochfrequent. Es war ein unangenehmer Ton. Beunruhigend.

Ich lief wieder los, schneller diesmal, kategorisierte die Situation als Notfall und ließ die Systeme im Kommandoraum hochfahren. Zum Glück war alles hervorragend gewartet. Nicht, dass ich darauf stolz wäre, oder so.

»Sie sind ein Mensch, nehme ich an?«, fragte ich.

Das ist wichtig zu wissen. Menschen sind zerbrechliche organische Wesen. Bei denen muss ich doppelt vorsichtig sein. Das war nicht mein erster Notfall. Aber bislang ging es nur um Fracht.

»Ja.« Das Zittern erfasste dieses eine Wort und ging in ein Schluchzen über – ein so unangenehmes Geräusch, dass ich es ganz leise drehen musste. Es klang für mich auch leise unangenehm.

Im Kommandoraum angekommen, startete ich die Suche nach einem Flugobjekt abseits der automatisierten Routen. Ich bekam eine Null zurück.

»Auf welcher Route sind Sie unterwegs?«, fragte ich.

»Dr… drei sieben«, schniefte die Stimme.

Tatsächlich. Die Systeme zeigten ein automatisiertes Shuttle, das von der vorgesehenen Geschwindigkeit abwich und bereits einen winzigen Stau verursachte. Ich pingte den Botpiloten an und hörte Stille.

»Warum ist Ihr Pilot deaktiviert?«, fragte ich.

»Das … der … ist irgendwie ausgegangen.« Jetzt hatte die Stimme einen trotzigen Unterton. Mit mehr als nur einem Hauch von Panik. »Du musst den anschalten!«

»Systemanalyse läuft«, vermeldete ich. Menschen mögen es, wenn ich ihnen mitteile, dass ich etwas unternehme. Es beruhigt sie. Und mich.

Die Ergebnisse der Analyse kamen rein. Ich hatte keine Ahnung, was mit diesem Shuttle passiert war, aber es schien so, als seien fast alle Systeme lahmgelegt. Es trudelte im All, hilflos, und sandte alle paar Minuten einen Schwall Notsignale, der so schwach war, dass er nicht einmal mir aufgefallen war. Ich nutzte die Funkverbindung, um mich in das Shuttle einzuloggen – und fand mich in Chaos wieder. Alles purzelte schrecklich durcheinander. Vorsichtig bewegte ich mich durch die mir eigentlich vertrauten Systeme eines automatisierten Standardshuttles.

»Stabilisierung der Lebenserhaltungssysteme erfolgreich«, meldete ich wenig später. »Ich lenke das Schiff jetzt zur Station.«

»Danke!«

Die Geräusche sich öffnender Türen hörte ich zwar gelegentlich, wenn ich sie überprüfte, doch tat ich das nie um diese Zeit. Die Geräusche unterbrachen das normale Lied der Station. Hinzu kam das leise Summen eines Motors, das angenehm geklungen hätte, wäre da nicht ein gequälter Unterton gewesen, der zeigte, dass das Schiff dringend Hilfe brauchte.

Die Hangartüren schlossen sich, Druckausgleichspumpen summten, dann gab ich die Shuttletüren frei. Sie klickten, die Rampe fuhr mit einem melodiösen Summen aus, dann öffnete sich die Tür und ein Mensch hüpfte die Rampe herunter. Füße trampelten auf den Untergrund: ein unregelmäßiges Geräusch ohne jede Ordnung.

Der Mensch war klein. Er drehte sich um sich selbst, starrte mit weit aufgerissenen Augen im Hangar herum, drehte sich ein zweites Mal, wirbelte an mir vorbei, dann wieder zurück.

»Habe ich mit dir gesprochen?«

»Das ist korrekt«, sagte ich und startete die Medidrohne. Der Mensch sah heil aus, aber ich wollte sichergehen.

Der Mensch hatte schmutzige Wangen, als sei Flüssigkeit darüber gelaufen, gerötete Augen und nicht besonders saubere Kleidung. Die Medidrohne umrundete den Menschen, hüllte ihn in einen glitzernden Scannerstrahl und vermeldete dann Vitalwerte im normalen Rahmen.

»Du bist ein Roboter!« Der Mensch klang empört.

»Das ist ebenfalls korrekt«, sagte ich.

»Sind hier keine Erwachsenen?«

»Die Station läuft im Notbetrieb. Ich bin die Einheit, die für Wartung und Notfälle zuständig ist. Sie können mich F3 nennen.«

»Krass!« Der Mensch hüpfte wieder und kam mit einem grässlichen Geräusch auf dem Boden auf, einem ordinären Rumms, der den Hangarboden zum Schwingen brachte. »Ich bin Sophie, und du brauchst mich nicht siezen. Hast du das nicht einprogrammiert?«

»Was?«

»Umgang mit Kindern oder sowas.«

»Nein.«

Wir sahen einander einen Moment an, und dieser Moment war erfreulich still. Dann deutete Sophie auf das Shuttle und begann mit den Füßen zu scharren. »Kannst du das reparieren?«

»Wahrscheinlich. Brauchst du etwas?«

Wie sich herausstellte, brauchte Sophie ziemlich viel. Sie wollte essen und trinken und … für mich unidentifizierbare Mengen an Aufmerksamkeit. Ich wies ihr ein Zimmer zu (vier Räume halte ich immer sauber und einsatzbereit), aber sie blieb nicht dort. Stattdessen wuselte sie um mich herum, während ich eine erste Diagnostik durch das Shuttle laufen ließ. Sie hüpfte und schabte, fuhr mit den Fingernägeln über Verkleidungen (ein grässliches Geräusch) und atmete laut und unregelmäßig. Dazwischen produzierte sie einen schier unerschöpflichen Schwall an Lauten.

Die Ergebnisse meiner Diagnostik der Shuttlesysteme waren merkwürdig. Inkonsistent. Ich rief die internen Logs auf. Sophie sprang auf die Rampe. Platsch. Und wieder herunter. Rumms. Platsch. Rumms. Platsch. Rumms.

»Sophie?«

Trapptrapptrapp. Sie stand dicht neben mir und reckte den Hals, um zu sehen, welche Wartungsklappe ich geöffnet hatte. »Ja?«

»Kann es sein, dass du die Bord-KI abgeschaltet hast?« Es fehlten eine ganze Menge Logs. Als habe jemand hineingegriffen und alles durcheinandergeworfen. Eine schmerzhafte Unordnung!

»Also …«

Wieder Stille. Ein Lüfter summte leise.

»Nicht direkt«, sagte Sophie.

»Kannst du mir einen Abriss dessen geben, was passiert ist?«

»Ähm, ja, also …« Sophie drehte sich hin und her, ihre Kleidung verursachte dabei ein leises, rauschendes Geräusch. Krsch. Krsch. Schh. Krsch. Ich drehte meinen Kopf zu ihr herum und richtete meine primären Visoren auf sie. Sie zog ihr Gesicht in Falten und sah auf den Boden. Krsch. Krsch. Schh. Krsch.

»Es war nur, weil es so genervt hat.«

Ich verstand gar nichts. Und da ich das nicht durch einen Gesichtsausdruck zeigen kann, fragte ich: »Was?«

Sophie gab einen Laut von sich, eine Mischung aus Seufzen und Stöhnen. Ich speicherte ihn als Soundbeispiel. Es war etwas Beeindruckendes daran.

»Kennst du das nicht«, begann sie, »dass du, wenn du schon allein bist, wenigstens richtig allein sein willst? Also so einfach Stille?«

»Doch«, gab ich zu. »Das kenne ich gut.«

Oft wollte ich auch allein sein, wenn ich es gar nicht war. So wie jetzt. Wobei Sophie immerhin still stand und nur ein Minimum an Geräusch produzierte: Sie atmete. Ihre Nase klang etwas verstopft.

»Ja?«, fragte sie.

»Ja«, sagte ich.

Sophie machte wieder das Stöhn-Seufz-Geräusch. »Ich hasse diese Pendelei. Wirklich! Seit drei Jahren fliege ich jeden Monat zwischen Erde und Mars hin und her. Hin und her. Hin und her. Immer durch die Sprungtore.«

»Warum?«

»Weil meine Eltern sich nicht mal darauf einigen konnten, auf demselben Planeten zu leben. Also lebe ich einen Monat auf der Erde und dann einen auf dem Mars.«

»Aha.«

Ich wusste, dass Kinder bei Erwachsenen leben. Selbst wenn es auf der Mondstation nie Kinder gegeben hatte. Zumindest keine, mit denen ich zu tun hatte. Kinder verursachen eine Menge Geräusche. Ständig. Ich zog es vor, mich von ihnen fernzuhalten. Und ich war auch nicht für sie zuständig.

»Also fliege ich in einem automatischen Shuttle. Und damit ich mich nicht einsam fühle oder langweile oder sowas, haben sie Nanny installiert«, erzählte Sophie, »ein Programm, das auf mich aufpasst.«

»Hilft das?«

»Nein!«

»Aha.«

Sophie sah mich wütend an und verschränkte die Arme vor der Brust. »Dauernd will sie, dass ich etwas Sinnvolles mache!«

»Aha.«

»Aha-aha-aha!« Es klang fast melodisch. Ich speicherte es ab.

Wir schwiegen ein bisschen. Dann sagte Sophie: »Schulaufgaben! Kannst du dir das vorstellen?«

»Nein.«

»Es nervt! Ungünstigerweise hat meine Mutter es rausgefunden. Also, dass ich Nanny gehackt habe. Und darum war das diesmal … na ja … ein wenig komplizierter. Ich hab erst versucht, sie direkt auszuschalten. Das ging nicht. Dann bin ich direkt an den Speicher ran. Wegen der Lernprotokolle. Du weißt schon. Dann dachte ich, dass ich vielleicht die Stromzufuhr irgendwo finden kann. Und dann …« Sie kaute auf ihrer Unterlippe. »Ich denke, ich habe die falschen Kabel erwischt.«

»Das ist ziemlich gefährlich«, sagte ich.

»Pfff!«

»Wenn ich dich nicht …«

»Jajaja! Kannst du es reparieren?«

»Ja.«

Ich beging den Fehler, Nanny hochzufahren, um Hilfe beim Umgang mit Sophie zu erhalten. Vielleicht, so dachte ich, konnte ich die Zuständigkeit für Sophie an Nanny übergeben und Nanny auf der Stationshardware laufen lassen. Nun saß ich mit beiden am Tisch und musste mir Kaugeräusche anhören. Kaugeräusche! Ausgerechnet! Es gibt kaum etwas Schlimmeres, glauben Sie mir!

»Es ist wichtig, das Kind bei allen Tätigkeiten zu begleiten, damit es sich nicht einsam fühlt«, dozierte Nanny.

Sophie verdrehte die Augen. Und mir fiel auf, dass es vielleicht nichts Schlimmeres gab, als Kaugeräusche, aber eine Menge vergleichbar Schlimmes. Ungebetene sinnlose Ratschläge beispielsweise. Nanny verfügte über einen unerschöpflichen Vorrat davon.

Ich öffnete die Funkverbindung und tastete mich in Nannys Code vor. So schwer konnte das nicht sein. War es auch nicht. Für mich zumindest. Nanny verstummte.

»Puh!«, machte Sophie.

»Ja«, sagte ich. »Ähm …«

»Ja?« Sie biss in einen Riegel Notration. Es knusperte widerlich.

»Brauchst du mich hier?«, fragte ich.

»Nö! Ich kann nämlich gut alleine essen.« Ihr Blick wanderte zur hochkalorischen Schokolade hinter den gläsernen Schranktüren.

»Schön.« Ich hastete zum Shuttle.

Drei Tage später hatte ich alle Fehler behoben und einen neuen Slot Richtung Erde gebucht. Sophie bat mich um einige Änderungen im Code von Nanny – und ich sah nicht ein, warum ich ihr das verweigern sollte.

Daher standen wir beide zufrieden im Hangar. Auch der Zufriedenheitsindex von Nanny war hoch. Schöne Stille breitete sich aus. Klickklackklickklicksummmm. Trapptrapptrapp.

»Duu?«

»Ja?«

»Ich glaub, ich muss jetzt los.«

»Ja.«

»Dann bist du wieder ganz allein.«

»Ja.«

»Macht dir das nichts aus?«

»Nein.«

»Nie?«

Ich hätte gern Lippen gehabt. Zum Draufbeißen. So konnte ich nur schweigen.

»Ich könnte dich besuchen kommen«, schlug Sophie vor. »Nächsten Monat.«

Ich schwieg.

»Magst du?«

Ich lauschte der Station. Das Lied klang schön. Aber vielleicht auch ein wenig langweilig. Manchmal. »Warum nicht?«, sagte ich. »Aber du musst mir versprechen, ganz, ganz leise zu sein.«

»So wie jetzt?« Krchkrchkrchkrch. Sie kratzte sich am Bauch.

»Ja. Genau so.«

»Abgemacht!«

Sophie stieg ins Shuttle. Ihre kleine Gestalt verschwand im Türrahmen. Die Tür schloss sich mit einem leisen Klicken, freundlich summend fuhr die Rampe ein. Ich sah Sophies rundes Gesicht durch das Shuttlefenster, dann verließ ich den Hangar.

Ich lauschte dem Geräusch der Druckausgleichspumpen, dem Öffnen der Hangartüren, dem Motor, der klang, wie er klingen musste. Schön war das. Klickklackklickklicksummmm. Die Station sang ihr bekanntes Lied. Froh nahm ich meinen Kontrollgang auf. Es war alles in Ordnung. Es gab rein gar nichts zu tun. Ich übte ein paar neue Geräusche. Stöhn-Seufz. Rumms.

Vita

Jol Rosenberg (ens/ens/ens/ens oder they/their/them/them) landete 1976 auf der Erde. Jol bloggt auf jol-rosenberg.de mit dem Schwerpunkt deutsche Science-Fiction und schreibt vorwiegend in diesem Genre. Kurzgeschichten erschienen in Anthologien und Zeitschriften – unter anderem in »Queer*Welten«, »c’t« und der Anthologie »Future Work«. Ens Romandebüt »Das Geflecht. An der Grenze« erschien im Herbst 2022 bei ohneohren und wurde für den ›Kurd Laßwitz Preis‹ und den ›Deutschen Science-Fiction-Preis‹ nominiert. Im Herbst 2023 erschien »Etomi. Erwachen« und im März 2024 »Etomi. Aufbruch« bei Plan9.

Webseite: jol-rosenberg.de

Twitter: @JolRosenberg

Instagram: @jolrosenberg.autor.in

Bluesky: @jolrosenberg.bsky.social

Glossar

Dieses Glossar soll einen kleinen Überblick über jene in diesem Buch vorkommenden psychischen Erscheinungen und insbesondere die Neurodivergenzen geben.

Wo dies möglich war, sind alle Beschreibungen mit Hilfe des aktuellen ICD-11 (»Internationale statistische Klassifikation von Krankheiten und verwandter Gesundheitsprobleme«, 11. Version) entstanden. Zwar ist in Deutschland derzeit noch die Vorgängerversion ICD-10 gültig, doch entspricht diese nicht mehr dem aktuellen Stand der Forschung. Beispielsweise wird dort noch der tendenziöse Begriff des »Asperger-Syndroms« verwandt, von dem wir uns ausdrücklich distanzieren wollen.

ADHS

Die Abkürzung ADHS bedeutet »Aufmerksamkeitsdefizit- und Hyperaktvitätsstörung« (ICD-11: 6A05, ICD-10: F90). Der Name ist Programm: Personen mit ADHS haben Probleme mit Unaufmerksamkeit und starker körperlicher Unruhe bis hin zu Hyperaktivität. Genau wie Autismus ist ADHS ein Spektrum und unterschieden in vorwiegend unaufmerksamem Erscheinungsbild, vorwiegend hyperaktiv-impulsivem Erscheinungsbild und kombiniertem Erscheinungsbild.

Bei ADHS handelt es sich um eine Störung des Belohnungssystems und der Exekutiven Funktion im Gehirn. Die Exekutive Funktion ist dafür zuständig, dass es uns gelingt, Handlungen durchzuführen, die wir durchführen wollen. Menschen mit ADHS leiden wegen deren Störung unter erhöhter Prokrastination. Sie können eintönige Aufgaben, die wenig Belohnung versprechen nur schwer beginnen. Wegen der Störung des Belohnungssystems fällt es ihnen zugleich schwer, an solchen Aufgaben dranzubleiben. Sie sind unkonzentriert und schweifen leicht ab. Unruhe und Hyperaktivität kommt in beiden Zusammenhängen sowie in strukturierten Situationen auf, in denen eine hohe Selbstkontrolle notwendig ist. Betroffene sind aus den genannten Gründen vielfach schlecht in Selbstorganisation. Genauso wie Autist*innen betreiben Menschen mit ADHS Stimming (selbstberuhigendes Verhalten); vielleicht ist die Hyperaktivität sogar zum Teil als Stimming zu verstehen. Außerdem sind diese Personen gerne impulsiv und haben Probleme bei der Abschätzung der Folgen ihres Handelns oder Verhaltens. Dies wirkt sich beispielsweise im Kaufverhalten oder beim Essen aus. Oftmals haben betroffene Personen Einschlafprobleme.

Es wird bei zwischen 5 % und 7 % der Bevölkerung davon ausgegangen, dass diese ADHS haben – Jungen sind mit 11 % stärker betroffen als Mädchen (3 %). Auch hier sind die Zahlen steigend. Es werden zunehmend auch Erwachsene diagnostiziert.

Autismus-Spektrum-Störung

Die Autismus-Spektrum-Störung fällt unter die komplexen »Neuronalen Entwicklungsstörungen«, die sowohl in der Kindheit als auch im Erwachsenenalter auftreten können. Die Kodierung ist 6A02 (ICD-11) bzw. F84 (ICD-10).

Merkmale von Autismus können unter anderem anhaltende Schwierigkeiten im sozialen Umgang und in der Kommunikation sein. Die sprachlichen Fähigkeiten der Betroffenen können auf einem Spektrum zwischen vollumfänglich vorhanden über Grade der Einschränkung bis hin zu völligem Fehlen der Kommunikationsfähigkeiten liegen. Hinzukommen Verhaltensmuster, die eingeschränkt und unflexibel sind und sich wiederholen können. Dazu gehört auch, dass Autist*innen einzelne ausgeprägte spezielle Interessen haben oder Aktivitäten nachgehen, die alters- oder kontextmäßig untypisch sein können. Es können zudem Probleme mit Wahrnehmungs- und Reizüberflutung entstehen. Die Intelligenzentwicklung kann, muss aber nicht mit einbezogen sein. Diese Symptome führen zu unterschiedlich starken Beeinträchtigungen für die Betroffenen in allen Lebensbereichen. Wichtig ist dabei, dass Autismus als Spektrum aufgefasst wird, sodass die einzelnen Symptome bei allen Betroffenen unterschiedlich ausgeprägt sein können.

Autistische Menschen wenden Techniken des Stimmings (wiederholende Verhaltensweisen zur Beruhigung) und des Maskings (Anpassung an das Umfeld und damit Verschleierung des Autismus’) an. Autismus kann andere psychische Krankheiten wie Depressionen als Begleiterscheinung haben.

Im Moment wird angenommen, dass zwischen 1 % und 3 % der Weltbevölkerung Autismus haben – die Zahl ist mit der Verbesserung des Diagnoseverfahrens steigend.

Dyskalkulie

Unter Dyskalkulie wird die Beeinträchtigung des arithmetischen Denkens verstanden, was bedeutet, dass die Betroffenen im vereinfachten Sinne Probleme mit Zahlen haben (vgl. griech. arithmós, »Zahl«). Diese Probleme betreffen vor allem den mathematischen Grundlagenbereich und die Grundrechenarten. Meistens ist ein Verständnis der dahinterstehenden Prinzipien nicht möglich. Das bedeutet jedoch nicht, dass Menschen mit Dyskalkulie unbegabt in Mathematik sind – gerade höhere Mathematik scheint auch denen wieder verständlich zu sein, die bei der Zahlenlehre Probleme haben. Dyskalkulie hat nichts mit mangelnder Intelligenz zu tun.

Betroffen sind dabei vor allem drei Bereiche: Beim »Nominalismus« des Zahlenbegriffs tritt die Hürde auf, dass eine Zuordnung von Zahlname und Ziffer bzw. Symbol zu einer Vorstellung von Mengen nicht möglich ist. Weitergehende Rechnungen mit diesen Zahlen können nicht ausgeführt werden. Stattdessen werden Rechenarten wie Addition und Subtraktion rein zählend bewältigt. Das führt zum zweiten Bereich, dem »Mechanismus« der Rechenverfahren: Betroffene können komplexere Rechenaufgaben mechanisch bearbeiten, ohne dabei jedoch die angewandten Verfahren zu verstehen. Das führt dazu, dass auch offensichtlichste Fehler nicht bemerkt werden. Schließlich sind Menschen mit Dyskalkulie darauf angewiesen, dass Zahlen verdeutlicht werden (beispielsweise mittels der Finger), weil sie sonst nicht verstanden und Rechnungen nicht durchgeführt werden können. Dies wird »Konkretismus« genannt. Alle drei Bereiche sind nicht einzeln zu sehen, sondern spielen ineinander.

Es wird davon ausgegangen, dass 5 % bis 7 % der Bevölkerung diese Neurodivergenz haben. Kodiert ist sie als 6A03.2 (ICD-11) und F81.2 (ICD-10).

Dyslexie

Dyslexie wird auch als Legasthenie bezeichnet und beschreibt Lese- und Verständnisprobleme von Texten sowie Probleme beim Schreiben – wenn keine anderen Beeinträchtigungen vorliegen, die es verhindern mit Schrift umzugehen. Die ICD-11 unterscheidet die »Lernentwicklungsstörung mit Lesebeeinträchtigung« (6A03.0) von jener mit »Beeinträchtigung des schriftlichen Ausdrucks« (6A03.1). Die ICD-10 nannte noch die »Isolierte Rechtschreibstörung« (F81.1) und die »Lese- und Rechtschreibstörung (F81.0). Dies birgt insofern Verwechslungsgefahr, als unter einer »Lese- und Rechtschreibschwäche« (LRS) eine bloße Leistungsschwäche verstanden wird.

Merkmale der Dyslexie sind unter anderem fehlende Lesegenauigkeit – wie beim Auslassen, Ersetzen oder Hinzufügen von Wörtern oder Wortteilen –, niedrige Lesegeschwindigkeit, Probleme beim Behalten gelesener Wörter, keine ganzheitliche Erfassung hoch vertrauter Wörter und schließlich mangelndes Leseverständnis. Unterschieden wird im Übrigen zwischen der phonologische Alexie (Personen erkennen zwar einzelne Buchstaben, es ist ihnen jedoch nicht möglich, diese zu einem Wort zu verbinden) und der semantischen Alexie (Personen sind in der Lage, Buchstaben zu Wörtern zusammenzusetzen, verstehen das Gelesene aber nicht).

Im schriftlichen Ausdruck fehlt es Betroffenen an korrekter Rechtschreibung und Grammatik sowie Zeichensetzung. Auch haben sie Probleme, ihre Gedanken bei der schriftlichen Niederlegung zu organisieren und kohärent wiederzugeben.

Dyslexie kann angeboren sein oder erworben werden. Letzteres geschieht, wenn Kinder und Jugendliche durch mangelndes Lese- und Schreibtraining eine unzureichende Verschaltung in den einzelnen Sprachzentren im Gehirn aufweisen oder wenn es zu einer Hirnschädigungen kam (beispielsweise bei einem Schlaganfall). Ca. 10 % der Bevölkerung hat Dyslexie.

Misophonie

Misophonie ist eine verminderte Toleranz für bestimmte Alltagsgeräusche. Diese lösen bei Betroffenen starke emotionale Reaktionen wie Wut, Aggression oder Ekel aus. Welche Geräusche als unangenehm empfunden werden, ist individuell. Oft sind es „Körpergeräusche“ wie Kauen, Atmen oder Schlucken. Andere Betroffene berichten, dass das Klicken eines Kugelschreiberknopfes oder ein tropfender Wasserhahn sie aggressiv macht.

Die Ursache für Misophonie ist bislang ungeklärt. Es wird von neurologischen und psychologischen Faktoren ausgegangen. Mitunter erleben Betroffene die Misophonie als große Belastung und meiden Situationen, in denen sie den unangenehmen Geräuschen ausgesetzt sein könnten. Andere Betroffene berichten davon, dass die Geräusche nur unter bestimmten Bedingungen als stark unangenehm erlebt werden. Eine Abhängigkeit vom generellen Anspannungsniveau ist häufig.

Als Behandlung werden aktuell technische Hilfen wie geräuschunterdrückende Hörgeräte oder Kopfhörer und Gegenkonditionierung oder auch Hypnotherapie ausprobiert. Ob eine Behandlung nötig ist und was als hilfreich empfunden wird, ist individuell verschieden.

Eine Klassifizierung nach ICD-10 oder ICD-11 besteht nicht. Es handelt sich bei Misophonie nicht um eine Form der Neurodiversität.

Synästhesie

Unter Synästhesie (vgl. altgriech., synaisthánesthai »mitempfinden«, »zugleich wahrnehmen«) versteht man die Verflechtung von Sinneswahrnehmungen. Bei neurotypischen Menschen spricht ein Sinnesreiz nur eine Sinneswahrnehmung an (beispielsweise etwas Gesehenes eine optische Wahrnehmung). Bei Synästhet*innen dagegen werden im Gehirn zugleich andere Wahrnehmungen ausgelöst (beispielsweise zusätzlich zur optischen eine akustische Wahrnehmung). Das Gesehene im Beispiel hätte damit auch einen Klang. Typische Kombinationen sind dabei unter anderem farbiges Hören oder das Zuordnen von Farben zu bestimmten Formen bzw. Zeichen wie Buchstaben oder Zahlen.

Ursache ist, dass die verschiedenen für die Sinneswahrnehmung zuständigen Gehirnareale auf besondere Art und Weise miteinander in Verbindung stehen. Es gibt außerdem Verknüpfungen der sinnlichen Wahrnehmungsareale mit anderen neuronalen Strukturen und Bereichen, die für Emotionen, Erinnerungen und Intelligenz zuständig sind. Sämtliche Verknüpfungen zwischen einzelnen Sinnen sind vorstellbar und teilweise bereits beschrieben. Es gibt also »Farbhörer« und »Wortschmecker« und vieles mehr.

Die Gehirne von Synästhetiker*innen zeigen vermehrt graue Substanz (Nervenzellen) und in anderen Bereichen eine erhöhte Dichte von weißer Substanz (Nervenverbindungen).

Wichtig zu wissen ist, dass synästhische Wahrnehmungen nicht nur an einen äußeren Reiz gekoppelt sind, sondern dass diese Empfindungen auch von Gedanken und Vorstellungen ausgelöst werden können. Sie unterliegen nicht der willkürlichen Kontrolle, können aber durch ein höheres Maß an Konzentration (kurzfristig) ausgeblendet werden. So besitzen Synästhetiker*innen oft eine erhöhte Kreativität und Merkfähigkeit, eine bessere Detailwahrnehmung und eine verstärkte Sensibilität für Sinneswahrnehmungen. Vor allem Letzteres kann nachteilhaft sein, weil es leichter zu Reizüberflutungen in lauten oder hektischen Umgebungen führt. Auch Angstreaktionen auf unvorhergesehene oder unkontrollierbare Umwelteinflüsse sind möglich.

Die Forschung zur Synästhesie ist noch recht jung und lange nicht abgeschlossen. So ist Synästhesie auch nicht in der ICD-10 oder ICD-11 erfasst. Etwa 4 % der Bevölkerung weisen mindestens eine Form der Synästhesie auf. Es wird von einer (inkonsistenten) Vererbung ausgegangen, da eine Häufung in Familien möglich ist. Auch hier ist wichtig zu betonen, dass Synästhesie keine Krankheit, sondern eine physiologische Variante menschlichen Bewusstseins ist. Jedoch kann es sein, dass synästhetische Verbindungen vereinzelt krankheitsbedingt (zum Beispiel nach Erblinden) oder drogeninduziert (zum Beispiel nach der Einnahme von Halluzinogenen) auftreten.